Poema que Descreva uma Pessoa

É fato que entre 7 bilhões de pessoas no mundo apenas UMA pode te fazer feliz, muitos passam a vida procurando, perdem a vida numa missão que parece impossível mas que na verdade é muito simples e muitos encontram rapidamente, o problema é quando encontramos mas não damos a esta pessoa o devido valor.
Quer achar a única pessoa no mundo capaz de te fazer feliz?
Corra para o espelho mais próximo e abra um sorriso. Sim, só você pode te fazer feliz, quem você escolher pra ficar ao seu lado é um complemento que pode te dar momentos de extrema felicidade mas também de extrema tristeza, afinal nenhuma das 7 bilhões de pessoas no mundo é perfeita, o que vale nesse caso é o sentimento e a balança, se a pessoa trás mais felicidade ou tristeza a sua vida.
Então pare sua busca por pessoas e foque na busca da sua felicidade.

Paramos no ar e olhamos aquela pessoa.
Pensamos...
Em infinitésimos segundos,calculamos,projetamos e idealizamos:
Sonhos,planos,metas e muitos objetivos.
O que não podemos saber é que se tal pessoa,compartilha do mesmo que nós!
Aí vem a frustração, quando apenas colocamos beleza nos ingredientes da busca pelo amor ,que irá te acompanhar até a sua passagem desse mundo!
A beleza interior vai muito mais além do que tudo e ultrapassa mesquinhos sentimentos inferiores da vaidade,consumismo e tolice!

Não vejo mais felicidade
Não vejo alegria
Tudo se tornou como um dia de tempestade
Vejo lá fora a chuva caindo
E o reflexo de seu rosto na janela
Mas quando olho para trás nada vejo
Somente uma memória
A casa esta escura, ouço apenas o barulho da chuva e do vento
O que resta e apenas seu cheiro na cama.

Ponta do lápis.

Eis então que surge alguém que decida viver cada dia e amar a cada pessoa como se não houvesse amanha
Eis então que surge alguém que resolve ama seu próximo como a si mesmo
Eis estão que surge alguém que vive intensamente e faz pelas pessoas o que elas gostariam que fosse feito por elas.
Eis então que surge um mal interpretado que terá problemas e será chamado de inconsequente
Então essa pessoa será dita como carente, como solitária, pois se doa demais sem precisar que o tempo tempere nada, essa pessoa será chamada de puxa saco por fazer pelas pessoas com tanta exaustidão e trata-las tão bem que parecerá tudo artificial, até de falsa a chamarão.
Essa pessoa surgiu, essa pessoa nasceu assim e sofrerá pelo resto de sua vida por ser um protótipo de amor ilimitado.
Então essa pessoa se recolhe, essa pessoa fala menos, essa pessoa se ocupa com outras coisas e faz de tudo para se camuflar perante as outras.
Até surgir a próxima pessoa para repetir tudo isso à ela.

Desregulado

Uma vez um mecânico de pessoas partiu para regular uma pessoa, cujo o defeito era desregulagem na peça coração, disseram ao mecânico que o coração dessa pessoa não conseguia acompanhar o ritmo normal das outras pessoas, que é esperar o tempo certo para amar, essa pessoa amava a qualquer tempo, sem distinções de imagem ou coisas normas de escolher o amor.
Então o mecânico, coça a cabeça e diz, esse defeito custará tempo para ser concertado, pois terá que trocar a peça toda, o coração dessa pessoa é de um lote antigo, esta fora de linha há muito tempo, a empresa fabricante desse note faliu, pois não havia clientes interessados para o coração que ama como se não houvesse amanhã, o amor esta démodé, os novos corações já vem com conexão direta com o celebro e aos olhos, são mais eficientes pois não possibilitam dizer que o amor é cego e natural. E então o concerto foi inevitável.

Aprenda a Voar No Amor!

Todos
os dias é dia
do amor...
Todos os dias,
temos que renovar
os votos de amor
e carinho,
com a parceira,
ou o parceiro
do qual se vive.
Todos os dias
é preciso sonhar,
com aquela pessoa,
que faz nosso dia
ser mais colorido.
Mais lindo...
Mais arco-íris.
Mais por do sol.
Amar...
É com certeza,
um ato de bravura.
De sorte.
De felicidade...
Por deixarmos
invadir por esse
sentimento
que nos
transformam
e que nos dá asas...
Para voarmos!

Dentro De Mim

“Quando sinto saudade não
é porque a pessoa
está longe, mas porque
ela está dentro.”
Essas palavras
escritas em versos pela
Marla de Queiroz.
Faz-me ver você assim…
Dentro de mim,
me incomodando,
me inquietando!
Me fazendo sentir
uma saudade, que aborta todos
os meus sonhos.
Pois estar dentro de mim
e não querer sair,
faz-me conviver com você,
dia e noite e madrugada adentro.
Sem dá-me chance
de enxergar um novo amor.
Não sei o que fazer com você!
Que já invadiu,
não apenas o meu coração,
mas também a minh’alma.
E de tal forma,
que há momentos em
que a saudade de você,
me faz doer, e me incomoda.
Me deixa inquieta…
E eu te mando apelos…
Mas parece que eles não
chegam ao seu coração.
Pois fica insensível e frio…

⁠Só nós


Vamos nos amar em silêncio,
nunca ninguém saberá
desse amor.
Será só nosso,
dirás à mim coisas de amor
guardadas em teu coração,
e o mesmo eu farei.
Seremos únicos.
Entre tantos que assim vivem,
o seremos.
por que amar, não se escolhe
a quem, mas sim, aquela pessoa
que nos fala, mesmo sem nada dizer.


Roldão Aires


Membro Honorário da Academia Cabista, R.Jj
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da.U.B.E.
Acadêmico Acilbras - Roldão Aires
Cadeira 681 -
Patrono- Armando Caaraüra- Presidente

⁠De Cinza –

Era, quem sabe,
aquele dia ou aquela
semana ou aquele mês.
Era, talvez, o ano, talvez a década...
a vida.

Ainda que haja — e há — motivos
e motivos para sorrir, cantar,
brindar à vida,
aqueles que me conhecem
sabem:
Ao me encontrar, há de haver
sempre alguma coisa
vestida de cinza.
Seja
o dia,
o corpo
ou a alma.

⁠⁠Uma Fotografia —

Era só uma fotografia,
e eu fiquei ali, irreversivelmente
parado, fitando-a.

Uma simples foto como,
aparentemente tantas outras,
mas que, a mim, trazia o Ônus:

Um cálido meio sorriso,
olhos pontiagudos e anoitecidos,
de um amor utópico, contínuo,
antigo. — jamais começado,
tampouco esquecido.

⁠Um vínculo se prova forte
quando é grande a vontade
de se encontrar,
quando um desentendimento
não prevalece,
quando a distância não consegue separar
e o verbo voltar vira sinônimo de amor,
uma demonstração do que é amar,
e mesmo quando uma pessoa se for,
uma outra a irá carregar.

⁠Aos Sete –

Quando estou diante do meu filho,
acontece algo que, talvez, o Tempo
e outros deuses, não o concebam
muito bem. — até mesmo eles.

Como uma sensação, como um desejo,
e mais, como uma evolução, diante
do meu filho, eu costumo inverter
a ordem, aparentemente
natural da vida:

Eu quero ser como ele.

"⁠Um Detalhe" –

Todo mundo anda meio quebrado.
Cada um com sua parte solta — suas angústias, seus medos, suas dores.

E sinto que, quase sempre, é só
"um detalhe".
Um simples e transformador "detalhe",
por todos os outros ignorado.

É um desemprego, um pai ausente,
um sentimento não correspondido.
"Um detalhe" que faria toda a diferença.
Não para resolver todos os problemas,
mas para fortalecer-nos contra
todos eles.

É preciso ânimo, é preciso força,
é preciso luz — uma luz sábia, quente,
acolhedora —, mas os sensores
de luminosidade, às vezes
falham em alguns
dias cinzas.

⁠Um Novo Eu –

Deixarei de escrever até que encontre
novos nomes,
novos motivos, novos
rumos — um novo sentido, uma
nova vontade, uma nova inspiração.

Até lá,
queimarei cartas,
rasgarei fotos, apagarei
versos.
Até lá,
jogarei fora poemas,
presentes, canções.
Até lá,
esquecerei olhos, vozes,
gestos, gostos, manias, cheiro,
sorrisos.

Matarei lembranças, desejos, sonhos.

E quem sabe assim, um novo
eu apareça.
Ainda que reduzido, um pouco
mais leve de alma.
Ainda que esquecido, um pouco mais consciente da vida.
Ainda que sozinho,
um pouco mais perto de
si próprio. — com novos motivos
para escrever à vida, e sobre
ela novos temas, talvez
novas cores, novos
sonhos.

*Ser humano*

Ser que se importa, pensa, crê
Empático, simpático ou diz ser
Que ama com e sem porquê
Odeia apenas por querer
Ser que vê e finge que não vê

Gosta de quem lhe desgosta
E que adora ver
Ver e saber história dos outros
Apenas por curiosidade em conhecer

Ah meu bem, porque isso
Humano gosta de fazer
Procurar, descobrir, conversar
Pra encontrar
Algo que nem sempre sabe o quê
Mas gosta de saber

Ser que sorri por estar perto de um você
Você amigo, pai, irmão, namorado
Amor que há de amar
Doa o que doer

Ser que abraça e briga
Que pode ou não
Tentar te compreender

Ser que não é perfeito
Egoísta, egocêntrico, ego
Alter ego
Mas ser que também
Se esforça pra enxergar outro ser

Ser que não vê ser suficiente
Mas que é mais do que outro alguém Imaginou que merecia ter

Pessoa que nem sempre sabe como ser
Mas que é todo dia
Possibilidade, mudança
História que Deus criou
E acaba ou não por florescer

Nasceu _hermano_
De tudo, de todos, de cada ser
Mas que na correria do mundo
Triste de se dizer...
Acaba por se perder

Na jornada da vida, temos três tipos de companhia:
As efêmeras, pessoas que cruzam a estrada, provocando pausa na rota.
As transitórias, que escolhem rotas opostas, atrasando o nosso curso.
E, as efetivas, que estarão contigo no sol, na chuva, na neblina,
nas subidas, descidas, curvas, buracos e pedras no caminho.

⁠Vitórias Diárias —

Há, pelo menos,
uma pequena vitória acontecendo
para cada um de nós todos
os dias.
Embora essa não seja o suficiente,
as outras vitórias, os sonhos — a vida —
só acontece a partir dessas
pequenas vitórias
diárias.

A Arte Fica Quando o Amor Fracassa —

⁠Um lado ruim, dentre tantos, dos amores não correspondidos, é quantidade de coisas
legais que, na desilusão, eles estragam.

É um gesto que morre;
É um gosto que morre;
Uma mania que morre.
E morre um perfume;
Morre uma data...
Uma canção.

E morre o esforço do próximo e o próximo esforço da gente.

Depois que, mais uma vez, o Grande Amor falhou destruindo-me,
e eu me vi só com tudo que pesa
do que pesa da maldade dos
amores não correspondidos,
eu decidi:
Uma outra história só fará sentido se tiver
a graça, a leveza, a essência... a poesia
do sentimento do primeiro amor.

Na tentativa de justificar a vida,
a arte fica quando o
amor fracassa.

Velhice —

⁠Depois de um tempo
(quanto tempo?),
a gente,
que fazia parte da coisa,
agora vê a coisa acontecer
sem a gente.

(Por quanto tempo
mais?).

⁠Estranha Culpa —

Cedo:
é no primeiro abrir de olhos
que eu sinto a maior das angústias.
Tem sido assim: cedo.

O dia amanhece, e eu continuo turvo,
sombrio, acuado, com medo de
sair de baixo do cobertor.
Que agonia, que angústia essa sensação
de vazio, de abandono, de desperdício...
este peso, esta culpa, meu Deus! — esta estranha culpa.

Mas os deuses ou o diabo (não sei),
parecem se divertir com
tudo isso.

Estamos no inverno, mas hoje
é um dia de sol e, enquanto
eu ia até o carro,
deparei-me com um beija-flor
morto, próximo
ao meio-fio.
Já na rua, ao virar à direita, espantei-me
com um cão desfigurado, arrastando
as patas traseiras, tentando (com
todo esforço do mundo,
coitado), alcançar a sombra
debaixo de um carro.

Não sei o que aconteceu,
mas a culpa está
em mim;
O perturbador silêncio do pequeno corpo
do beija-flor, ali no chão — estático —
está em mim;
A dor angustiante daquele cão-quebrado,
arrastando-se miseravelmente,
está em mim. — por quê?