Poema Menina Mulher
as mulheres são como vinho:
o vinho começa doce
e termina amargo
na mulher começa
pelos lábios doces de cima
e termina nos amargos
de baixo
Mulher é estuprada, violentada, assediada
E enquanto isso, o homem ainda bebe uma gelada.
Mulher é maltratada, estrangulada e asfixiada
Enquanto isso o homem é abençoado.
Mulher esconde o medo e o sangue,
Para no final ela ser perturbante.
A dor se transforma em força para criar o filho amado,
Enquanto ele só esculacha e quer ser recompensado;
Enfim,
Pena que essa sociedade machista não quer ter fim,
E assim lá vai mais uma flor desse jardim;
Uma mulher tem que ser amada com desejo,
agarrada com força,
sentindo o puxar de seus cabelos com vontade,
ardendo de desejo ao sentir
o peso do corpo de seu homem
a queimar-lhe a alma e a pele com suas mãos
enquanto lhe enche de toda volúpia e prazer
E por haver amor
- há de haver amor! –
sempre haverá muito tempo para ternura e carinho
no antes e no depois…
Perdida
Conheci o belo corpo de uma mulher sexta passada e fizemos um amor como poucos fariam com aquela intensidade e energia,
no entanto, seu olhar estava distante parecia perdido,
seu coração parecia aflito.
Para os olhos, a previsão era de chuva. Mas, da fé, nasceu um arco-íris! O choro dura uma noite, sim, mas a alegria, ah, essa vem pela manhã. E por mais que demore, sempre amanhece!
Não muito diferente das outras meninas, ela era uma menina comum, porém ela não queria amadurecer e conservar sempre seu coração de criança...
"Aos valentes não é só a sorte que ajuda, como diz o velho provérbio, mas ajuda muito mais a razão."
Eu vim de uma família amorosa, uma família acolhedora, que sempre me ensinou a fazer a coisa certa, sempre respeitou as minhas escolhas.
Imagina, a gente livre, sem nada, sem hora pra nada, sem prisão, sem pressão. Imaginar não é crime, né?
Ás vezes o que a gente precisa mesmo é botar um ponto final naquela história que acabou em uma virgula.
Se eu tivesse apenas um pedido, pediria que por uma vez na vida pudesse fazer alguém feliz, sem estragar tudo e acabar odiando a mim mesma.
Simplesmente sinto que as ideias dilaceram minha súbita noia, como se as letras formassem minha sentença. Penso e apenas penso. Sou mais do que isso. Sou a cômica agonia que dilata e dilata. O mundo não é o bastante para mim. Tudo é apenas pouco ou nada. Fico apenas em silêncio dizendo com ele tudo e com as palavras nada.
Devemos correr atrás delas! As vezes, deixamos com o tempo nossa inocência, nossa infância e nossos sonhos, nosso ''caderninho de borboletas'' enterrado e trancado dentro de uma caixa
Para alguns podem significar nada, mas para a menina um pequeno livrinho de borboletas significava muito por que continha coisas da sua infância como já sabemos.
