Poema Escrito para uma Mulher Especial
Não faz sentido
Eu tenho escrito
Tudo que sinto
Mas como pude
Deixar aquilo
Que afirmava
Com todas as palavras
Que eu realmente a amava
É... falha minha
Trocar versos por linhas
Mas entendo
Agora sei
O que estou fazendo
É dar continuidade
Ao que tinha dado início
Desde aquele princípio
Demos um passo que só estava escrito nas lendas
Desafiamos um mundo enraizado em crenças
Estamos vivendo a transvaloração de valores
Estamos ligados a todos os computadores
Escrito:
.27 de dezembro de 2020 às 14:20.
De:
.GuilhermeArchanjoMar.
Título:
.Invenção com inversão de valores.
Somosss criativos!, masss fazemos invenções com inversões de valores
Horrores
Criatividades levadas ao fundo do poço
Sem nenhum chance de ter um esboço
Somosss maquinas dependentes de calor, ignorando nossos calores
Pavor, um pavor que não se explica de modo individual é um pavor coletivo que entrou no seu individual.
Somosss fruto do meio
Esseee meio labirinto
Tentamos fugir a todo momento, a todo momento tentamos fugir desse labirinto
Seguimosss andando..., só que temos que seguirrrr vo ando.
Saímos e voltamos de um labirinto,
Encontramos saídas e portas fechadas.
Sem oportunidade, caminho difícil.
Muitas das vezes as pessoas nos tiram as nossasss asas, mas foram nós que demos a tesoura para elas e somos nós que temos que ti rá-las. Tanto as tesoura, quanto as pessoas. Eu falo dos 2.
Porquêee nossas asas são lindas, elas tem que crescer, abrir e voar, quem corta asas está cortando pensamentos, sonhos, vitórias, por medo de perder quem assim seja, só que a perda e a conquista, elasss andam lado a lado, quem você liberta não se perde, se ganha... para o seu lado.
Arrisque-se, solte seus passarinhos, pois eles vão gostar mais de vc
Elesss estando presente ou não, agradeça, você libertou alguém...
"Estava desde sempre tudo escrito
era tudo uma ilusão sem chão que se cumpria à toa e bem
Iludir-nos
era a parte que nos cabia. "
Edson Ricardo Paiva.
Um pouco de atenção...
Quando te vejo
Eu não consigo disfarçar
O que sinto por você
Está escrito no meu olhar
Quem olhar pra mim vai perceber
Que gosto de você.
Não tem mistério, só uma solução.
Olhe com os olhos do seu coração
Dê-me um pouco de atenção
Beije a minha boca, pegue a minha mão,
Pare de frescura vamos viver essa paixão
Se você me quer então não deixe o meu peito
Sangrar e chorar em vão.
(Autor: Edvan Pereira) "O Poeta"
pirando-me
é,
este
poema
não nasceu
para ser escrito
este poema nasceu
para ser como um grito
poema fadado ao infinito
a própria pirâmide do egito
TRAGO POESIA.
Porque p/ mim um poema,
não é só o que já esta escrito
mas também a emoção daquele
que esta por vir.
É tudo como a noite passada.
Está escrito no quadro, mas eu não tenho um lápis.
Está tudo aqui dentro, girando como uma máquina retrô.
Aqui dentro é assim, pode apagar nesse seu quadro infeliz e tente refazer com a mesma tinta, não sairá nada.
Você precisa ter uma máquina,
eu avisei!
Eles anotam, anotam.
Eu só preciso de uma olhada,
e meus olhos são máquinas fotográficas.
Eles anotam, anotam.
Eu só preciso de uma olhada.
Está escrito, mas eles perderam aquela observação final,
Estava difícil de entender, mas eu tenho uma resolução do século em que você não está.
Está tudo aqui dentro...
porra eles perceberam.
Cadê suas anotações?
Eles perguntaram, eu apenas falei: é como o remake do David Bowie.
Eles estavam dançando como na década de 70.
Pode apagar tudo nesse quadro infeliz, está tudo aqui dentro, vejam eles dançando.
Eu sou o novo Michael Jackson, estarei no super bowl.
Eu só preciso de uma olhada, enquanto eles anotam.
Mas tudo é apenas como a noite passada, e eles continuam achando que eu sou o melhor.
Nem todo verso ou pensamento escrito
encontra o vernáculo da alma e o dialeto da mente
de quem lê mas não quer sentir ou entender.
Pele Negra
19/11/2019, às 09h07min
Escrito por André R. Fernandes
Ouço de longe o grito da tua cútis
Vejo o sangue da tua tenaz
Inundar os ribeiros da minha vida.
O dia amanhece silencioso
As aves do campo permanecem nos ninhos
Não ventila, não há céu azul
Pois o dia amanheceu ensanguentado.
Os iníquos te sitiaram
Levaram-te para matadouro
Deixando-te despido
Insultaram-te com cusparada
Por isso ouvi a tua pele negra estrondear
Teus olhos cobertos de sangue
Teus dentes quebrados
Teu dedo médio escalpelado
Teu pescoço com grilhões
Tua boca presa à máscara de ferro
Tuas costas com marcas da chibata
Era chicoteado por ter a pele escura
É xingado por ter cabelo pixaim
É odiado por ter nascido negro
Mas não tem como mudar a cor da tua pele.
Lembro-me dos teus ais
As trilhas guardam até hoje
Tuas pisadas de fugitivo da escravidão
As copas das árvores relembram até hoje
Os negros mortos enforcados
Na Mãe África
Gozavas da liberdade
Era livre para cultuar teus deuses
Tomava banho nos rios
Mas a tua pele teve que ser machucada.
Romance escrito a punho
Amor prolongado enquanto o tempo é curto
O melhor entre todos os frutos
Sem você não tenho nada
Com você tenho tudo
Tipo a dama e o vagabundo
Liberdade 2019
Não estava escrito no céu
Não estava escrito nas estrelas
Estava escrito no muro
Já escurecido pelo tempo
Arruinado pelo pó e pela chuva
Era o limo que escondia a palavra
Ela se fazia resistente as intempéries
A LIBERDADE em estrangulamento, fato
Muita gente passa é já não mais a observa
É só um muro sujo que precisa ser demolido
Mas, para os meus olhos, ela salta em 3D
Tenta se desgarrar como a alma
de um corpo morto que não quer deixá-la ir
A LIBERDADE é persistente
Ela sabe que um dia o muro irá cair
Ela se desprenderá
Levará a vida ao arrepio da Lei
Que perdeu a sua essência
Lei que levanta muros
Lei dos incultos
Lei da unicidade
Lei de atos inseguros
Lei da obstinação
Por melhor que seja
A LIBERDADE não irá se fixar nem no céu
Nem nas estrelas
Não, LIBERDADE não é presa
LIBERDADE é excelência
Expurga a comedida paciência.
Sou um Menestrel
Em cujo papel
Amarelado pelo Tempo,
Eu deixo escrito os meus pensamentos
Para a posteridade.
Eu poderia ter escrito uns livros, mas investi o meu tempo lendo vários.
Eu poderia ter dito mais eu te amo, só que para as poucas pessoas a quem disse isso me machucaram demais.
Eu poderia ter gasto mais horas com meus amigos, mesmo sabendo que esses aparentam ser muitos, são poucos e nem sempre estão por perto.
Eu poderia ter flertado todas as menininhas da rua de casa, mas a timidez era um muro e quase nunca saia.
Eu poderia escrever dez horas com antecedência de poesia autêntica para cada dia da semana, só que o poeta é quem faz a poesia e dez horas diárias de sete dias consecutivos nunca me faria um poeta.
Eu poderia ter abraçado mais, mas meu distanciamento da plateia, da alcatéia um lobo negro solitário, isso me fez forte, me fez frio, me fez um visionário.
