Poema de Sete Faces

"Sou Mulher, Sou Bicho, Sou Leoa.
Sou Donzela, Mãe e Anciã
Sou Mil Faces em uma.
Sou minha essência, nutridora, geradora, criadora
Sou breu e luz, quente e frio.
Perfeita e imperfeita
Sou tantas que posso ser Uma
Uma essência,
Só não me peça para ser a dona de meios termos;
Sou aquela que baila com o vento, celebra as tempestades e da Boas Vindas ao Arco Iris
Sei sorrir de tristeza e chorar de felicidade.
Você sempre sera que escolhe o que tera de mim. Posso ser sua melhor amiga, sua irmã, sua mãe, mas aconselho que escolha aquela que SOU EU, e assim vc me verá por inteira.
Sou aquela que borra a maquiagem ao chorar mas permite conhecer o que faz o barco não afundar . Mergulho nas minhas emoções e coloco a minha saia pra rodar na dança da vida
Sou aquela desajeitada que quebra, risca e rabisca. Gosto do que me encanta e do que me faz ser inteira; Sei pedir Perdão, mas não aprendi disfarçar o que me entristece.
Me permito, me descabelo e não sei Amar pela metade. Vivo de Amores quentes e o café morno não faz parte da listagem das minhas coisas prediletas; aliás o morno não interessa. Eu gosto do que me enloquece e faz a minha alma uivar de prazer.
Não tente me compreender, apenas decifre o que meu coração diz.
Me fiz assim com minhas historias, carrego um pouco de mim e um pouco de ti.
Na dança da vida a melodia que ecoa em meus ouvidos é aquela que diz:
Liberte-se!" -

O mundo é um espelho no qual me vejo
As estrelas refletem as minhas faces
A lua o brilho dos meus olhos
E as águas do mar na verdade são as minhas lágrimas
Sou o reflexo do infinito no meu íntimo
A grande tela irreal onde Deus pinta a sua arte

AS MIL FACES DO HOMEM

E quem será o homem?
Um monstro que aos poucos se corrói,
o planeta e a sua vida destrói?
Ou será apenas mais um ser afundando na solidão,
perdido, no meio de toda esta confusão?

Quem seria o homem?
Uma criatura fantástica que, de tanto amar,
acaba sendo tomado pelo desejo incontrolável de matar?
Um estranho então seria o homem
se, do dia para noite, se transforma em lobisomem?

Seria o homem um ser disfarçado de gente,
que estaria aqui para confundir a nossa mente?
Ou então seria um inocente
e a modernidade teria camuflado tudo aquilo que ele sente?

Enfim, quem é o homem?
Alguém que criou seu próprio lado,
para que, pelas luzes e pelas trevas, possa ser apreciado?
O homem poderia ser um medroso,
que, de tanto viver assustado, tornou-se perigoso.

Invenções: moedas de duas faces

Cara ou coroa,
que será que vai dar?
Ninguém sabe ao certo
jogue pra verificar.

Para muitas invenções
o mesmo pode apostar
positivo, negativo
é uma questão de olhar.

é assim que elas são
assim sempre serão
os dois lados da moeda
invenções sempre terão!

Elas têm várias faces, várias fases.
Quando estão presentes, são sempre eficazes.
Elas possuem a delicadeza das flores,
e a força das rochas.
Despertam amores, têm brilho como tochas.
Elas são estrelas que geram vidas,
São amantes, amadas, amigas,
Tranquilas, ocupadas ou alegres,
Antes de tudo: MULHERES.

"DE FASES E FACES."

Prefiro ser minha paisagem, mesmo que eu talvez tenha sido um deserto passageiro outrora, não abro mão do horizonte que eu sou. De fases sou eu: às vezes eu floresço em meu jardim, às vezes eu não tenho primavera, às vezes sou um sol no dia, às vezes sou uma noite sem luar, eu sou assim, eu me entendo, sou imperfeito, mas sou completo no que define minha identidade, no que espelha o meu jeito de ser. Eu sou assim: uma metade no inteiro, um total no fragmento, uma lâmpada sem luz ou um farol único a radiar, às vezes; eu sou mudança, eu sou transição, eu sou de faces.

Navio-esquife

Correm as águas do rio
Corre veloz o navio
Entre as faces do vento
Entre as faces do tempo
Corremos nós.
Ao abraço de que foz
Viajam as águas
Viajamos nós?
Árvores nas margens
Céleres passam
Sob remansos de céu
Onde se apaga o sol.
Eis que longe o porto acende seu colar de luzes:
Grinalda para os mortos
Que no navio-esquife
Ante-somos todos.

O ser humano tem varias faces. Mas a que eu uso é com
contato olho no olho para enxergar a alma de cada
ser em sua verdadeira essência

Deus o tempo todo com cada um !!!
Livro de Amigos (FriendBook) e não livro de "faces" ... !
A ideia não é nova, mas penso que em rede SOCIAL porque termos pessoas que não SOCIALIZAM ... ?
Por que ter apenas um rostinho no quadro e um numero a mais nos "amigos" se os mesmos nunca sequer trocaram uma "curtida" comigo?
Pior, muitas vezes você os encontra pelas ruas...
Imagine a cena ... Você vem em passando em direção a pessoa, de longe se olham, parece familiar aquele rosto...chegando perto... os olhares se desviam e novamente são "amigos virtuais" ...
Ainda aqueles que se intitulam "amigos" mas nunca dedicaram uma frase de apoio, solidariedade (seres humanos vivem precisando de palavras) paz, amizade...
Não mesmo !!! Não quero isso !
Portanto segue a faxina com coerência e respeito !

Alienação

O homem
É um ser
De faces estranhas
Com vendas nos olhos
E vê o mundo
Real,
Irreal,
Sem perceber
Seu dissimulo
Sob prisma
Enleado
Num proceder
Desorientado.

Há máscaras alegres e coloridas
encobrindo faces amarguradas,
Há sorrisos disfarçado lágrimas,
Falsidade que encobre corações
cheio de ódio...

Várias Faces

A Humanidade para, observa,
Atenta naquilo que a rodeia.
Esquece-se de si própria,
Esquece-se da criatura feia.

Foge da sua personalidade,
Mas faz maravilhas no mundo,
Logo depois vai tudo abaixo,
Fica perdida no fundo.

Mergulha nas palavras,
Não sabe que ondas são,
Não sabe o que diz,
Jamais merece perdão.

Toca no que é sensível,
Aprecia as belezas presentes,
E o que existe de mais agradável,
Fecha-se nas suas mentes.

A Humanidade é feita
De pequenos momentos inconstantes.
Todos bem distintos,
Todos bem semelhantes.
LCF

Faces reveladas

Máscaras caindo,
Faces se revelando,
Os dias coloridos se tornam negros,
Como isso aconteceu?

Em meio a confusão,
Estando de pé,
Os mundos se esbarram,
Sobrou apenas a alma rejeitada,
Divergente do restante a mente solitária observa,
Pranteando em silêncio.

Dias doloridos,
Quanto tempo é possível aguentar?
Desistir? Abrir mão de tudo?
A incerteza é constante.

"" Perfeitas faces rosadas
brancas, negras, mal faladas
atirem flores nos autores de descriminação
rompam centopeias absurdas
e nivelem o clamor de paz
estampados como caricaturas modernas
os sorrisos sejam amores a nascerem
florescerem
numa nova roda de mãos a se procurarem
que não hajam estrelas, mas comunhão...""

MÁRTIR

O cortejo avança, ganhando os primeiros degraus.
O Sol oculta suas faces douradas,
Em cúmulos encastelados,
Contrito pelo confronto covarde;
O Cadafalso agiganta-se, ao alto,
Lúgubre e ávido por sua vítima;
No primeiro patamar irreversível
Afronta o Negro Gigante
Impávido semblante descorado.

Da vida exuberante, em seu fim inevitável;
Da morte, em implacável espera,
Antagônicos sentimentos acirrados
Ao sabor da inquieta hoste:
Aproxima-se a última hora!

O mártir, silente, olhos fulgurantes,
Passeia os pensamentos, em frações menores,
Sobre a multidão esfaimada de emoções:
Gritos, impropérios...
O mártir está só!

O Cadafalso abre seus braços odientos
A receber o dócil cordeiro;
A Turba, em frêmitos aviltantes,
É um mar encapelado, a sorver o nobre destino.

Último adeus!
Onde os sectários dos mesmos ideais?
Emudece a voz, sem os ecos da constância.

Última hora!
O cordame úmido fecha suas garras
Sufocando pranto, silêncio e dor:
Tomba o Monumento, sem a solidez da esperança.

O Negro gigante, saciado em obscura vindita
Adormece em silêncio de nova espera;
A Noite, caindo o cair da licença
Tinge o cenário com a cor da monotonia;
O mártir, de despojos ignorados,
Lança-se ao rol dos esquecidos.


Uma pequenina gota do sangue heroico,
Em discreto saltitar,
Lançara-se, porém, à relva úmida.
O Tempo apagou os vestígios do holocausto
Somente não apagou a semente
Que, brotando a seu tempo,
Desfraldou ao Celeste Observador
O verde emblema da vitória!


(A todos os mártires, de todos os tempos)





VOLTA À PENA

Longe é o tempo
Das primeiras poesias
Das primeiras encenações.
Volto ao regaço do papel
Depois de anos de separação.

Novos sentimentos e emoções...?
Reticência oportuna.

Apenas o retemperamento
De velhos ideais
Quase perdidos
Na noite do desdém humano.

...Dualidade anormal...

... Meu eu no plural.
Duas faces, a falsa é a qual?
Uma briga constante entre eu.
Comigo mesmo sendo o tal.
Não podemos ser diferente.
No mesmo espaço sideral.
Seria inconsequência na vida.
Sofrer seria o normal.
Voltando ao singular e bom senso.
Sem distorcer a forma natural...
...sivi...

O BRANCO MASCULINO

Te seduzo e me refletes...
Com Rubras faces
Rubros todos as minhas
formas de lábios molhados
Caio de joelhos a seus pés
Espada fundida doí e molha
A branca veste masculina...

Te provoco e me molhas...
Usando a camisa com teu cheiro
A Ausência da lingerie abaixo
Um ombro a mostra apenas
A minha pele clara transparece
A evidencia róseas auréolas
E Rubros mamilo dos seios
Louros pelos causam arrepios
Refletidos a Vênus púbis
Transparente....

Te atento, feito a Bela Fera mulher
Com teu cheiro, me perfumas
Inebriante ao teu deleite
mais que o melhor néctar
e sem mais...Te seduzo!
Tu então, Abusas, atreves.
Invade , me possui, prensa a parede .
Lambuza a meu corpo todo.
com meu arfar molhado.
com leite e mel Espartano Rei .
com palavras e defeitos.
Mundano, profanos, Humano...

Te seduzo e tu, por instinto.
Responde com firmeza .
Tua espada levantas , empunhas
E Abate , cala minha lascívia
Enlouquecida umedecida.

Te Seduzo, não há fim
Que Com carinho te recebo.
Como Delicada porcelana.
te envolvo a pujança que empunhas.
Espada a dentro fundo e forte.
Há malícia , delícia que falta até o ar.
A vontade inundando tudo.
a nós...Me conduzindo...
... aprendo seu corpo
Apertado ai meu te ensino...

Te seduzo, te adoro, te quero
Seu meu...
Cada pêlo,
cada poro,
cada milímetro da fenda ao " G"

Te Seduzo ?será ?
Reparo, então
que no fim do fundo
não mais seduzo...
Seduzida completamente
Me confundo, com você.
Ou somos um ou dois em um.
__________ Norma Baker

O outono cobre o jardim com seu manto de solidão,
e expressões tristes se formam nas faces dos que acreditavam.
Com um olhar estático, encaram as folhas perdidas no chão,
notando que também perderam o que mais amavam.

A constante cromática germina no céu dos personagens,
que deleitam-se em guerras, e sofrem na paz,
contemplando sua velha e falsa salvação,
enquanto conservam o ciclo do quadro em transformação.

O inconstante procura seu ninho acromático,
onde os anjos entregam-se a pecados angustiantes.
Pinta o amor com sua paleta gradiente em vermelho,
cujos tons há muito tempo deixaram de ser vibrantes.

Marcados por pincéis finos que deixam rastros,
as obras moldam-se ao meu bel-prazer.
Satisfazendo-se com a opressão iminente,
pois aos seus pintores devem obedecer.

Mil faces de um poeta
(Fernandha Franklin)

"O cara que escreveu aquele textinho de amor, nunca viveu um amor de verdade. Ele vive de ilusões, de idealizações, vive amores fictícios.

O cara que escreveu aquele textinho com rima; só fez isso pela decência da leitura. .. por que pra ele; a lógica da poesia é a rima.

O cara que escreveu aquele textinho; é um fake, ele não é real... Não ama com aquela paciência e plenitude, e duvido que ele tenha tanta atitude para não deixar o amor ir embora.
Nós homens somos medrosos; e só lutamos até onde nosso ego não se machuca.

O cara que escreveu aquele textinho, só queria ganhar fãs femininas, por que ele sabe bem o que elas gostam de ler e ouvir... e sabe que elas se derretem por rimas.
Rimas..
Rimas...
E rimas...

O cara que escreveu aquele textinho nunca teve um relacionamento duradouro, nunca teve um amor inocente daqueles bobos que enviam ursinhos e cartões de presente.

O cara que escreveu aquele textinho que as mulheres adoram sempre dorme sozinho. ..mesmo quando não está só.

O cara daquele textinho coerente; real e que parece falar da gente apenas sonha...
Em viver tudo aquilo que escreve.

Aquele cara é um coitado, precisa que o coração esteja doendo pois só assim esquece do medo e se libera em palavras.

O cara que escreveu aquele textinho, deixa ir embora quem realmente pode doar-lhe carinho sem pedir nada em troca... e ele diz que deixar o amor partir, dói seu coração, mas só assim recebe a certeza da mais pura inspiração.

O cara que escreve aquele textinho encantador e sem rebeldia, ama alguém mas prefere a solidão. .por pura poesia.

Pra mim os poetas são seres sem almas e eu nunca seria um poeta!!!!!"

-E foi assim que um poeta rebelde descrevia um poeta clichê. Tentava camuflar em sua critica, a invídia que sentia pelo poeta apaixonado.

nossas almas perdidas em agonia
caminham num mar sem faces,
em prólogo infinito atroz,
magoas revelam-se
sobre a profunda cortesia
minha lágrimas dão contraste,
sua morte prematura
desdém sua alma partida,
entre os sussurros intermitentes...
dá a tempestade um fronteira de felicidade,
dentro do descanso eterno minha amada.