Poema curto
queria saber ser pingo de chuva, mas só sei ser tempestade,
queria saber ser moderado, mas só sei ser intensidade..
Se é verdade que no interior de cada adulto há uma criança, ao contrário, não podemos aceitar que no interior de qualquer criança haja um adulto.
"Meu problema é que meus sentimentos me causam CEM problemas por dia e as pessoas pensam que vivo SEM problemas com meus sentimentos.."
"Abrir os olhos e acordar todos os dias é fácil, abrir os olhos e acordar para a vida pelo menos uma vez na vida é para poucos.."
"Bem-aventurados são aqueles que enfrentam o próprio orgulho e lutam contra as mais angustiantes incertezas e ainda assim não deixam o Amor morrer."
"Há coisas que aquecem o coração como um bom casaco xadrez, mas o amor é um dos melhores casacos para a alma"
Enquanto o brilhar ambíguo atordecia as visões fracas, os adormecidos encontravam esperança no sem sentido.
Tudo bem ser poeta, claro. Mas o problema mesmo é ver que tem pessoas que não sabem perceber que no poema o escritor diz de dores que jamais diria, não fosse camuflada de poesia...
nos dias que eu não consegui dormir, a arte me cantou uma música de ninar e puxou o cobertor até a minha orelha. nos dias que eu senti medo ela me abraçou, nos dias que eu chorei ela me convidou para dançar e nos dias que eu quis gritar ela me mostrou que eu podia escrever.
meu corpo não é patrimônio público, que você toca sem permissão. meu corpo é lar de uma alma que sente, que ri, e que chora. meu corpo é meu. tracei limites. então mantenha suas mãos atadas. eu não sou um objeto. eu sou uma mulher.
você não é boa o bastante. essa frase minha mente já decorou e recita para mim, a todo momento. me desculpa sentir tanto. me desculpa chorar demais. me desculpa escrever coisas tristes. toda vez que corta, eu sinto rasgar.
- eu não conseguia falar, então eu escrevi, página 17.
Cuidado, a beleza física de uma pessoa pode ser a ludibriação para esconder o que realmente interessa: o caráter!
Poesia é o ilógico lógico, o lógico ilógico, conexão sem razão: é a linguagem secreta de um sentimento que só é desvendada por outro poeta.