Poema Arte
Amar
E como Van Gogh, penso que não há nada mais artístico do que amar verdadeiramente as pessoas.
E foi com você que aprendi que uma obra de arte não precisa ser pintada sobre uma tela, você por exemplo, é uma obra de arte viva.
Os seus defeitos, tornam ainda mais linda essa obra de arte.
Pois com eles eu vejo o que e quem eu realmente amo.
A claridade de seus pensamentos, mostram o quão intensa e verdadeira você é.
E como esse sorriso belíssimo, mostra o quão sou fraco, pois me vejo perdido nele e em seus profundos olhos castanhos e cheio de amor.
Nosso amor poderia ser pintado ou moldurado
Mas não para ficar em paredes de salas ou quartos
Aquela obra de arte tão linda que não para nem em museu
Fica de um lado para o outro, rodando o mundo
Nem mesmo o pintor mais nomeado
Pintaria uma obra tão linda, quanto eu ao seu lado
O nosso amor, é do tipo raro
Me faz sonhar acordado, viver alucinado, estar nas alturas com os pés nos chão
Eu ouço o teu nome nas batidas do meu coração
Na moldura do mundo...somos apenas uma obra abstrata.
Que aos poucos vamos tomando formas e definições..
A cada dia que se passa aprendemos um pouco mais.
Aprendemos..que tudo que sabemos..ainda é pouco.
Para sermos uma verdadeira OBRA DE ARTE..temos que aprender muito.
Só assim deixaremos de ser ABSTRATOS, e tomaremos a forma de uma verdadeira OBRA PRIMA.
Criança não tem mágoa.
Criança não tem vingança.
Vamos voltar a ser criança.
Perdoar com facilidade.
Coração sem maldade.
Sorrir à vontade.
Ser feliz de verdade.
Sem pensar na idade.
" Subia eu sempre com confiança em um palco pronto para mais uma cena. No grupo, eramos claro, todos atores talentosos e confiantes, e junto a nós havia sempre uma platéia deslumbrante que se contentava com tão pouco. Seres errantes!
Atuávamos do palco e eles de longe.
Quem diria, é exatamente assim que acontece atualmente na realidade, a gente encena o drama, a comédia e até a felicidade! mas quem agora assiste já não se contenta, mas se conforma.. Já não precisa-se de palcos nem platéia, tais atores agora formaram essa tal de " sociedade" que mais parecem marionetes de cordões invisíveis, trocam risos fáceis,fingem com frieza em tudo acreditar, fingem até o amor, uma pena para nós que amávamos de fato amar. Permaneço aqui hoje fora dos palcos esperando que um dia o teatro volte a se reapresentar em forma de arte como costumava ser de verdade."
- Sr. Artista
Beleza rara
A sua beleza é rara,
única e exclusiva.
A sua formosura
está nos seus olhos,
na sua face
e até no seu corpo,
mas também na sua voz,
no teu coração
e na tua alma.
A sua perfeição
está em não precisar
se parecer com ninguém,
nem em seguir
qualquer padrão.
Você é exclusiva
e possui características
que a tornam
incomparável.
Você é a mais especial,
e será sempre reconhecida
pelo seu nome
e seu modo de agir,
e não pelas suas roupas
ou cor dos cabelos.
Carta de amor
A coruja traz o belo recado
Versado dos sentimentos cuja
Alma escreve com plena calma
Uma carta de sua união
Senão a mais farta
Emociona muito e menciona
Quanto é grande o amor
Fervor de riso e de pranto
A razão de sua salvação
Diz que por toda a vida
Querida, serás muito feliz
No ardor eterno do amor.
Uma estátua, por mais bela,
não se equipara
à pessoa mais humilde.
Uma simples planta no jardim
é mais formosa
do que qualquer natureza morta.
"Vida em Branco."
Você não precisa de artistas?
Então me devolve os momentos bons.
Os versos roubados de nós.
As cores do seu caminho.
Arranca o rádio do seu carro, destrói a caixa de som.
Joga fora os instrumentos e todos aqueles quadros, deixa as paredes em branco, assim como a sua cabeça.
Seu cérebro cimento, silêncio, cheio de ódio.
Armas para dormir, nenhuma canção de ninar, e suas crianças em guarda, esperando a hora incerta para mandar ou receber rajadas.
Você não precisa de artistas?
Então fecha os olhos, mora no breu.
Esquece o que a arte te deu, finge que não te deu nada. Nenhum som, nenhuma cor, nenhuma flor na sua blusa. Nem Van Gogh, nem Tom Jobim, nem Gonzaga, nem Diadorim. Você vai rimar com números.
Vai dormir com raiva, e acordar sem sonhos, sem nada.
E esse vazio no seu peito não tem refrão para dar jeito, não tem balé para bailar.
Você não precisa de artistas?
Então nos perca de vista. Nos deixe de fora desse seu mundo perverso, sem graça, sem alma. Bom dia para quem tem alma!"
Esperando
O trem chegar
À beira da ferrovia
Ansiosamente
Nos trilhos
Esperando
A morte chegar
Voltei ao meu livro imaginando qualquer outra coisa
Não pude imaginar que aquele velho realmente havia morrido bem ali
Simplesmente infartou, ao atravessar os trilhos, caiu sobre eles
Assustador, bizarro
o barulho
da queda
um corpo
subitamente
sem vida..
Muitos foram os curiosos que cercaram o recém falecido, estudando a situação
Logo retiraram-no dos trilhos, o deitaram no chão
Tentaram ouvir o coração e a respiração
O pulso
Não pulsava
Ao chegar o trem
Ouvi alguém gritar
-Foi infarto!
Sobrecarregou o coração
Pereceu de tanta emoção
Ao atravessar a linha
Esperaria a chegada do trem
Pois neste dia havia
Prometido reencontrar alguém
Que lhe fazia sentir tão bem
Quem diria
O mundo passa diante da janela, tudo parece ficar para trás
Entorpeço-me observando sem parar
Trago à tona o livro novamente
Pra tentar continuar
Escrever meu ver
Meu imaginar
Minimizar
A vida
Breve
Em
Si
Torna-se então desconsertante a ansiedade saltante de que logo chegará o fim da linha,
a hora de saltar e seguir adiante em passos precisos acompanhados de preciosos pensamentos passados à pegadas no papel amassado impregnado de palavras borradas escritas tão apressadamente que não serão lidas e sim esquecidas num lamento impresso às pressas num grito de solidão.
Sei que a intensidade da arte pode levar ao infarte
Um velho romântico e eterno apaixonado
Fez de tamanha devoção seu sentimento
Que não pôde conter as lágrimas ao cair
Desfalecidos, os olhos do desvivido
Desejava ter trazido
As flores que imaginara
Que a pressa
Impediu-o
de comprá-las
Foi tamanha beleza sua partida
Tão terrível e marcante
Pincelada precisa
Profunda
Na tela
Tenaz
O amor caminha em sentido anti-horário
O amor não cessa
É o sopro do vento
É o cantar do silêncio
É o caráter lendário
O amor caminha contra o tempo
É o desejo diário
É a lança que atravessa
É o passo alento
O amor caminha em consentimento
É o carmesim do calvário
É o íntimo que interessa
É o real acontecimento
O amor caminha de modo extraordinário
É o protagonista da peça
É o dom literário
É o valor 100%
É o elemento primário
O amor é a arte da vida;
Que eu sonho vivo e invento.
A emoção mortal
“-A maior dor do ser humano
É perceber que não é valorizado pelas pessoas que ele mais ama..
-Sim, só perceber ..”..
Tempo.
Sem tempo.
Contratempo.
Corre o tempo.
Aliado do vento,
que voa com o tempo.
Mas sempre há tempo,
de arrumar um tempo,
pra curtir o momento,
ao lado de quem faz um tempo,
que nem olha direito,
no reflexo do espelho.
Arrume um tempo...
Ame-se de qualquer jeito.
Se não fosses mulher
Meiga, delicada, espontânea,
alegre e descontraída,
Concentrada, forte, impetuosa,
decidida e surpreendente,
Às vezes frágil, nervosa,
tímida, distraída e retraída,
Prefere ficar sozinha,
mas fica triste por estar só,
Ri sem qualquer motivo,
mas chora sem ter razão.
Mesmo complexa ou complicada
é muito interessante,
Apaixonada fala uma coisa
querendo dizer outra,
e fica muito mais linda
quando está brava ou irritada,
Se não fosses mulher
seria uma poesia.
E outra semana chega ao final.
Essa é a beleza da vida.
O término de outrora é o início do agora.
"A vida imita a arte"!
Sorrimos, Choramos, Gritamos e Cantamos,
Mas independente do que façamos,
O ciclo sempre recomeça.
"A vida imita a arte"!
Desejo em dobro,
tudo aquilo que me desejam.
Não carrego o ódio, o rancor ou a raiva.
Em segundos, tudo passa.
Prefiro não acreditar em inimigos.
Pois eu não tenho esse sentimento
por ninguém.
E se algum dia descobrir que tenho um...
Este estará sozinho.
Porque o que carrego comigo
é só alegria, paz e amor.
Meu anjo da guarda
é sagrado e forte.
Ele tem muita sorte.
Ter alguém fiel como eu.
Que acredita no poder de Deus.
desejo de amar
o medo de amar a quem não desejas o amor na qual venho a demonstrar neste mundo de rancor,
desespero-me em busca do tal
em busca da admiração, na tinta vejo-me a alma do pintor, a tela lhe retrata a alma do pecador, a imperfeição na qual admiramos....
a lua em sua forma de beleza e ternura, o vento gelado que paira em nossos corpo, o arrepio das espinhas...
neste caminho sem vida, tento buscar a cor, o badalar do pincel que demonstro o meu amor,
o sangue no papel,
um ser em busca de amar
uma beleza para admirar
quero petrificar
apreciando a arte até que a morte venha me buscar.
