Poema Arte
E se os moinhos de Dom Quixote forem verdade?
E se eu tiver um dom que choque a sociedade?
Busco uma pseudoverdade que me empolgue
Faço minha arte e não dou ouvidos, igual Van Gogh
Oscilações
Oscilações:
É isso que eu sou!
Começo a indagar-me...
Mas do que adianta dizer quem ou o que sou agora?
Amanhã já não serei mais a mesma.
Fui o que quis ser
Fui o que não quis também
Fui o que minha mãe tanto temeu e odiou,
Fui Paul Sartre, Dalai Lama, Clarice. Lispector,
Fui tudo aquilo que admirei
Hoje eu mudei.
Sou Da Vinci, Van Gogh,
Sou as próprias obras dolorosas de Frida Kahlo,
Sou Mozart e Salieri,
Sou o caráter e a corrupção.
Este é o meu destino:
Ser o que não sei quem sou.
Continuo sendo o que minha mãe não quer
Mas amanhã posso ser o que ela mais ama.
O que sou hoje já não tem mais sentido,
Durmo tarde e acordo cedo,
Trabalho mais que me divirto.
E ainda assim,
Consigo achar-me a mais feliz de todas as mulheres!
Sou os meus amigos
E os meus inimigos também.
Consigo dar mais voltas que o mundo,
Ter mais fases que a Lua,
Consigo brilhar mais que o Sol,
Pois eu sou Oscilações.
Amanhã... o que serei?
Lembro que muitos admirei
E hoje sou admirada
Mas assim como os esqueci
Serei esquecida
Ou pior...
Serei substituída.
Meu mundo não é azul.
Nem cor-de-rosa.
Ele tem vida,
sentimento
e saudade da outrora.
Há defeitos.
Ajustes.
Começos,
tropeços e recomeços.
Armadura
Eu me desapeguei do mundo inteiro
eu me desapeguei para que o mundo não mudasse o meu jeito
eu me desapeguei pra ter respeito
pois precisei me libertar de qualquer jeito
Deixei de ser romântico
deixei de ser amigável
deixei de ser bonzinho...
Parei de ter carinho
Tornei-me um grosso
bicho solto a me rebelar,
parei de ouvir todo mundo
para aprender a me amar,
e só assim aprenderam a me respeitar
Vesti-me com cara mais emburrada
e minha personalidade mais mal criada
como uma espécie de armadura,
pois foi assim que conseguir a minha proteção,
já que sem a armadura...
Eu seria uma preza fácil no meio da multidão
Os sentimentos se desfizeram
não cultivo mais amor
não cultivo amizade
nem carinho, ternura ou qualquer emoção,
não foi por minha vontade
foi à única solução
Eu me desapeguei de tudo
para assim poder me encontrar
a se o mundo inteiro pudesse saber
como estou feliz por me amar.
Minh'alma era frágil e delicada feito papel,
De modo cruel, foi dobrada, amassada, rasgada e entregue ao vento para se espalhar
Inexplicavelmente, suas mãos encontraram e recolheram cada pedaço
Seu olhar desdobrou o que estava dobrado e desamassou o que estava amassado
Sua boca é cola potente, pois com um só beijo selou cada espaço
Seu toque regenerou o papel desgastado e seu cheiro deu vida ao branco desbotado
Seu sorriso está agora desenhando traços
Seu jeito louco dá forma ao delineado
E sua paixão colore o que antes era apagado
Aos poucos, aquela alma perdida e devastada revive
Tudo se reconstrói pelo simples fato de amar-te
E aquele papel, antes vazio e sem cor
Dá lugar a uma bela obra de arte
-Regeneração
Estava a pé.
Isolado do mundo.
Solitário.
Meu refúgio.
Mas no fundo,
não estava sozinho.
Minha fé,
era o meu porto seguro.
Para muitos,
eu não tinha nada.
Mas eu sabia
que tinha Deus,
e pra mim já era tudo!
"Foi tanto que amei...
Foi tanto que sonhei...
Foi tanto que esperei...
Foi tanto que fiz (...)
Que agora tanto faz!"
-Fazendo arte prá sobreviver.
☆Haredita Angel
Silêncio...
Nem sempre quer dizer Paz, nem consentir com algo.
Muita das vezes é uma forma de sufocar a dor dentro de nós.
Uma forma de dizer "Eu estou no comando!" e "Não deixarei meus sentimentos falarem por mim.".
Mas não pode ser usado de qualquer jeito, afinal, o grito mais alto pode ser o som do teu silêncio.
Uma arte, se usado com sabedoria.
O diabo disse para Daniel na cova dos
leões
É o fim!
•E Deus disse, assim:
•É o começo! Sua história mudará o
mundo!
•O diabo disse para Jonas, na barriga
de um
peixe: É o fim!
•E Deus disse:
•É o começo! Nínive será salva através
da tua
pregação!
•O diabo disse para João,
exilado na Ilha de Patmos: É o fim!
•E Deus disse:
•É o começo! Você escreverá a maior
revelação
de todos os tempos (O Apocalipse)
•O diabo disse para Jesus, morto na
cruz: É o
fim!
•E Deus disse:
•É o começo! Todo o poder no céu e na
terra,
Eu entrego nas Tuas Mãos!
•Por isso se o diabo disser a você, que
É o
fim!
•Comece a dar Glória a Deus e se
alegre no
Senhor!
•Porque Deus está dizendo: É o
começo!
•Eis que tenho maravilhas para
cumprir em
sua vida!
As vezes nos deparamos diante de uma pressão enorme, mas não podemos nos amedrontar, se a tempestade tomou uma proporção grandiosa, curve-se e a deixe passar, assim ela pode até te molhar mas nunca te matar depois da tempestade você poderá ver o sol novamente.
Ser resiliente é...
" a arte de transformar toda energia de um problema em uma solução criativa”
OLHAR ATENTO
Olhai para cima,
tirais os olhos dos próprios pés,
admire o céu,
a sua volta.
Deixais o brilho do sol
invadir não só sua vista,
mas seu coração.
Prestais atenção no caminho das nômades nuvens,
viajando sozinhas pela imensidão do planeta
e entenderás que nada é fácil para ninguém,
nem para as leves nuvens,
que não tem um lugar
para chamar de lar.
Observais o passar do dia,
não pelo relógio
em preto e branco,
mas pelas mudanças de cores em nosso céu,
aproveitando cada doce minuto,
do calor do sol,
ao frio do sereno.
Agradeças pelo choro das nuvens,
em dias cinzentos,
pois é o choro delas,
que abrem lindas flores,
que nascem novos brotos,
que a natureza cria vida.
Faças bom uso dos seus olhos,
pois as obras de arte mais belas,
estão diante de você,
basta olhar á sua volta.
Infinite-se.
Ah como seria bom se a vida fosse do jeito que queríamos, ela não se chamaria vida, e sim sonho. Mas o sonho deve ser o que estamos em busca enquanto vivemos. É? Então, o que seria real e o que seria sonho? Nosso sonho é real? Ou nossa vida é um sonho? Pensamentos frustrados esses. É melhor deixa a alegria de viver tomar-nos conta. E em vez de viver em busca do sonho, é melhor sonhar com os pés nos chão.
Nossa vida é cheia de passagens de ida sem volta. Alguns lugares que dar prazer de ficarmos. Outros - se soubéssemos que seria aquele o nosso destino - nem compraríamos a passagem. Era melhor ficar dormindo o dia inteiro, de molho, sem sair do lugar. Ah o nosso lugar! Porque sempre temos que ter o nosso lugar no espaço (afinal somos matéria). O pior é ter que sair dos lugares que gostamos forçadamente. E principalmente quando o “nosso lugar” não é um espaço. Lugar pode ser um poema, uma paisagem, uma canção, um alguém. Nosso lugar é onde sempre nos sentimos em paz, alegres, é pra onde sempre queremos retornar. Que a vida não tire nossos lugares. Mas se assim for, que tire de um arranque só. Para que doa de uma vez, para que não se sofra uma constante dor.
Se for pra ser, será. Independente da quantidade de vírgulas, pontos ou parágrafos. Os caminhos serem diferentes, não nos impede de andarmos de mãos dadas, mesmo que distante. Mas se um poste na calçada do destino fizer suas mãos se desentrelaçar, por caminhos diferentes temos que trilhar, se não encontrar o que procura e o que procura já não pode ser mais, o jeito é caminhar pra frente e não olhar pra trás. Pois como dizia o poeta: “ a vida é a arte do encontro, embora haja tanto desencontro pela vida.”
Nesses encontros e desencontros, um dia você vai se encontrar.
Não digas a ninguém nosso segredo...
Deixa que o eterno culminar das palavras
Sobrepostas, encaminhem nossos corpos…
Por entre lugares estranhos,
Quando a noite vier sobre nossas vidas
E nada mais reste.
Caminhais por entre o fio da navalha
E de pés ensangüentada cambaleias
Temendo a direção do norte
Como também o caminho imaginário
Que se diz ser do sul.
Resumis um todo a uma escala mínima
E mesmo assim vossos sonhos são tão iguais
Aos que sempre vão pensando alto...
Eis a sina dos que bebem água turva pela manha,
O quanto basta para que vossa voz se confunda
Com a razão que tendes, mas que sempre vos tiram.
Conflitos e dores numa palavra tão simples
Que vos levara ao progresso,
Mesmo que este progresso esteja tão distante
E ninguém entre vós há que vos desperte.
Panfletos que se perdem na virada do tempo
A mistura de seres sempre desesperados
Quando os vossos lamentos e cânticos se abafam
E todo mundo se encontra as escuras.
Gritais e não há entre vós um só que vos escute,
Bolívar não esta mais entre vós outros,
Ché foi morto por todos aqueles que se diziam
Protetores.
Existência e identidade de um povo
América do sul de todos os adormecidos,
Quando sobre o fio da cruel espada ensangüentada
Que lentamente a todos vos mata...
E ressume cada instante quando por entre as trevas
Nada mais se avista do que as próprias trevas.
Murmúrios, sobre telhados quebrados...
Em pleno amanhecer tão estranho e sempre tão doloroso.
