Poema Arte

Sob o Domínio da Arte

Todo amanhecer para bailarinos é complicado. O chão que você não sente ao pisar, as pernas que doem, as bolhas que perturbam... Seu corpo te dá bom dia estalando.
É uma relação de amor e ódio com a dor. É inevitável não se viciar nessas dores diárias que fazem questão de te lembrar sempre que você é bailarino. É um desgaste com sabor de trabalho.
E nunca vai parar. Tem dia que dói menos, tem dia que dói mais. Lembrando que me refiro ao corpo, pois se for avaliar o coração de um bailarino, perceberá que não existem feridas, porque não se deixa ferir.
Você entrega seu amor ao ballet sem medo, pois tem a certeza de que ele não te abandonará. Seu coração vai estar sob o domínio da arte, em troca você receberá algumas bolhas sim, feridas, lesões; mas prefiro um corpo dolorido à um coração machucado.
Todos chegam à aula reclamando das dores, às vezes até choram, mas no fundo sabem que fazem parte da sua felicidade, sabem que quando um dia não as sentirem mais, sentirão falta.
E acredito que sem as dores os aplausos não seriam tão gratificantes, com sonoridade de superação, e com uma sensação de orgulho, por nunca desistir.
E quando for reclamar da dor, substitua o semblante triste por um sorriso, porque se você não estivesse com ela, o ballet não estaria com você.

Melhor do que um quadro exposto em um museu
e a comida servida em um restaurante,
é a arte que acompanha os dois.

Componho pra não me decompor
Poeta maldito perito na arte
De Arthur Rimbaud
Garçom, traz outra dose, por favor
Que eu tô
Entre o Machado de Assis e o Xangô

A filosofia do Jiu-Jitsu se confunde com a da vida.
Na "Arte Suave", toda vez que sou finalizado, ali, me levanto e continuo de cabeça erguida.
Estou aprendendo ainda mais o meu Jiu-Jitsu.
Na vida, toda vez que sou finalizado, ali, se não me levanto, fico no chão, alguém pisa. Mas, se eu me levanto e continuo, seguirei em frente, sempre e sempre de cabeça erguida.
Estou aprendendo demasiadamente mais sobre a minha vida.

Oossss

Um velho sábio certa vez explicava para um jovem aprendiz sobre a arte da colheita e dizia:
-Muitas pessoas se machucam na vida porque querem, existe uma ordem natural da colheita
-Quem semeia distância, colherá a solidão
-Quem semeia inconstância, nunca colherá a paz
-Quem semeia exposição, colherá cachos de inveja.
-Quem semeia ingratidão, colherá favos de “não”
Disse mais ao aprendiz.
- O segredo da colheita não está que se planta isso pouco importa
E o jovem mais do que de pressa pergunta.
-Como assim? Então onde está o segredo mestre?
O ancião responde.
- filho o segredo está na fase de regar o que se plantou, o problema não é plantar errado, mas sim alimentar e semente errada. Na vida, por causa da nossa natureza humana deixamos cair um monte de sementes que não deveríamos isso não podemos mudar, mas o que vamos regar sim. Cultive o amor, o carinho, a amizade e verdade e tenho certeza que lhe dará bons frutos. O resto morrerá pelo caminho.

A arte de viver é acordar a cada dia
Levantar a cada queda
Derrubar os obstáculos e
Sorrir a cada tristeza.

A arte da hipocrisia

Barulhos soam dos destroços
Me sinto sufocado pela hipocrisia
Onde vamos parar com esse espetáculo de horrores
Sorrisos são colocados a força em suas faces idiotas
Abraços são apenas gestos de troca de favores
Me sinto um estranho entre tantas mascaras que escondem suas caras de porcos. A ganância cada vez mais potente e junto a ela , a discórdia. Pessoas vestem dinheiro , comem dinheiro , respiram dinheiro. Cadê o ser humano? será que está em extinção ?Pessoas leiloam caráter, amor,sentimentos por tão pouco. Será que tudo está perdido ? Abram os olhos para as coisas reais que estão acontecendo . Eu me sinto estranho,parece que o mundo vira ao contrário. Pessoas fecham seus corações.... mas em troca entregam sua alma. A vida já não tem mais sentido para uns,e os poucos já nem se importam com ela. O amor perdeu seu valor .É como um circo de horrores, cada um com seu papel ridículo. A vida virou um poema dos mortos vivos com alma de anjos . Dinheiro o alvo da nação,passada por gerações de crianças em seus gestos fugas . A arrogância dos todos poderosos,combatendo a lucidez dos fracos oprimidos. Passando como um papel que se acha na rua . Nem sei se o que movi o mundo é a inocência dos cegos,ou a burrice dos tolos. Enquanto ouço o barulho das vozes dos mudos,vou escrevendo a vida dos mal-sujos.

DUALIDADE


Não acredite em meus versos mentirosos
Usualmente escrevo o que me convém
Arte de palavras em jogos de vai e vem
Moldam fácil, pensamentos enganosos

Se é dos fatos que todas as idéias provêm
Os sentimentos profundos e carinhosos
Podem resultar de mil gestos ardilosos
Que só o egocentrismo dos poetas contém

Sim, sou feita de vários compostos
E componho ouvindo vozes do além
Inventando amores volúveis e melosos

Agora, ao ler, assimile e julgue; porém
Sem esquecer dos meus atos amorosos
Lembre que sei amar intensamente, também!

E ela? Ah como é bela!
Tem em seus cabelos a moldura perfeita para uma obra de arte
Chorar? Às vezes faz parte...
Afinal, humana ela é!
Vive de sonhos, sonha em está nos sonhos do seu amado...
A amiga que todas queriam ter
O ar de mistério que te rodeia, te deixa magnífica
Guerreira em tudo que faz, pois sabe que é capaz...
Sorriso que a todos encantam, formas raras de se ver...
O que eu pobre Poeta poderei dizer? Só me resta reverenciar tua beleza
E te imortalizar em um poema, oh Nathália.

O artista
Vaga triste
Artista sem arte
Dói-lhe a alma
Esse vagar
Pouca prática
Na arte de sonhar
Vai de tempos em tempos
Sentir a brisa do rosto
O arrepio na alma
Vai de tempos em tempos admirar o mar
Não sabe escrever, não sabe expressar
É apenas um querer uma vontade de mostrar
Uma beleza que vê tenta desenhar
Uma revolta que tem não sabe extravasar
Uma dor no peito uma vontade de cantar
Coração sangrando e com medo de amar
Feridas que não se fecham
Reza baixinho para os males afastar...

Juramento do Cuidador de Idosos

Eu juro, diante de Deus e dos homens, exercer a arte de cuidar, mostrando-me fiel aos preceitos da honestidade, caridade, do respeito e da dedicação a que fui imbuído e de livre e espontânea vontade, dedicar minha vida profissional a serviço da pessoa que já se encontra na sua melhor idade, seja no interior dos lares, nas Instituições de Longa Permanência para a Pessoa Idosa ou qualquer lugar outro em que ela se encontre vivendo, consciente de que meus olhos serão cegos, minha língua calará os segredos que me forem revelados, por preceito e honra, elevando manter os ideais de minha profissão, obedecendo, incondicionalmente, a ética e a moral, para o bem maior do prestígio e suas tradições. Cumprindo com zelo e fidelidade esse juramento, goze eu, para sempre, a minha vida, minha arte de boa reputação entre os homens, com entrega incondicional, utilizando toda minha capacidade com eficiência, respeitando a dignidade humana, jamais me servindo da profissão para corromper os costumes ou favorecer o que não for o bem cuidar.”

Mas tudo que acontece na vida
Tem um momento e um destino
Viver é uma arte, é um ofício
Só que precisa cuidado.

Sonho de arte

Arte
Artista
Sonho
Sonhador
Sonho de arte
Artista sonhador
Sonha o artista
move o mundo
o mundo de sonhos
é o mundo do artista
é o meu mundo
que antes era imundo
mas com a arte
é inundo
inundo de sonhos
inundo de cores
inundo de amores!

Sertão versos

Tenho prazer de falar.
Da minha terra fiel.
Arte, Cultura, Cordel.
O verde, a flor de açucena.
Nos braços dessa morena.
Me briagar de paixão.
Nas festas de são João.
Festejar com alegria.
Sou forró e poesia.
Sou caboclo do sertão...

Autor: Rogério Dantas
Caicó- RN- 16/07/ 2013

Feliz aniversário...
Que cada momento se renove e se repita.
A vida imita a arte quando é muito bem vivida.
Que Deus te dê muita saúde!

Estranha arte, a de morar sozinho.
Arte dos adiamentos eternos e das conversas com a geladeira.
Arte de ter fome e não ter nada no armário.
De chegar cansada em casa e dormir de calça jeans e tudo.
De não ter quem te cuide quando estás com febre.
De ter somente água na geladeira.
E uma única toalha limpa.
De chorar baixinho enquanto toma banho.
Arte de ligar a TV pra não ficar no silêncio.
E de ficar quietinha ouvindo o barulho lá fora.
Dolorida arte, doce arte, estranha arte.
É exercitar a loucura de nascer todos os dias no tempo.
É caminhar entre os meses como quem chuta pedras no chão.
E a campainha - a campainha continua quebrada.

O Amor

Amor é a arte que nos rodeia,
Que dá luz ao coração,
É a beleza interior que nos asseia
E ninguém lhe pode dizer que não.

É um enorme desejo que se sente,
Uma atracção inconfundível
Nele nunca se mente,
Defenir o Amor será impossivel?

Pensamento que nunca se esquece,
Por vezes amadurece
É ele que nos enlouquece,
O Amor é fogo que nos aquece.

Não existe o mal gosto, e não há beleza na arte nem no jogo. O que há é técnica. Quando uma pessoa se identifica com a arte, com o jogo, com a natureza, isto para ele é belo, mesmo que para outras pessoas seja uma ofensa.

Bom gosto e beleza só existe nas pessoas. Só se vê beleza nas pessoas.

Pra mim, ⁠o teu corpo é arte,
pelos os teus belos traços,
a graciosidade das tuas cores,
além da tua linda face,
detalhes que agradam
muito os meus olhos,
sinto prazer em apreciar-te
de um jeito bastante caloroso,
além da tua rica personalidade,
assim, és uma mulher
que vale mais do que ouro
e devo te valorizar de verdade.

SOLIDÃO

Sofre de solidão
aquele que não possui
o dom da arte de
viver sozinho.
Não possui amor próprio
e não sabe criar seu próprio
sorriso.