Pessimismo
E a vida muda. Talvez um pouco, talvez muito. E em algum ponto, simplesmente não vale a pena lutar para consertá-la.
O principal problema de ser um homem honesto era que isso fazia com que você perdesse todas as suas ilusões.
A inteligência, ele pensava, não levará você a lugar nenhum; apenas os estúpidos, os brilhantemente estúpidos, herdarão a terra.
O sol continua nascendo. Os dias continuam passando. O mundo continua girando. O tempo apenas continua avançando. Semanas, meses e até anos se passam, enquanto você tenta entender tudo. Tenta descobrir onde você pertence. Tenta ver um futuro melhor. Mas a verdade é que o caminho em frente só ficou mais sombrio. É mais difícil de ver. Você pode se sentir tão perdido, tão sozinho, tão desesperado por alguma coisa, qualquer coisa que possa lhe mostrar o caminho...
Eu tenho achado tudo chato, tudo ruim
Será que o chato aqui sou eu?
Será que fiquei viciado em novidade
E agora o tédio me enlouqueceu?
Confessionário da Mente
Terminado seu livro
Terminado um peso
O poeta decide descansar e sonhar
Mas a turbulência de seus pensamentos
Não o deixam fazê-lo
E então começa a pensar
Pensar em como tudo poderia ser melhor
Pensar em como o dia poderia ser melhor
E visualiza mais seus erros do que acertos
E decide cuspir para fora seus anseios e o que tem de pior
E decide levantar
E ele pega seu caderno azul
Junto de sua caneta azul
E vai á outro cômodo da casa
Escrever o que pensa
E ligando a luz da cozinha
Se encontra na cegueira da claridade
Então senta e solta a criatividade
Queria não ter me atrasado
Queria ter me esforçado
Queria não ter desperdiçado
Tempo & Dinheiro
Quão arruaceiro
Que desgraçado
Queria aprender mais
Queria procrastinar menos
Queria não ter
Meus meios tomados
Meio quebrados
Fazer o quê
Queria ser alguém útil
Queria ensinar
Queria não falar
O fútil, asneiras
Que besteiras
Queria amar & ser amado
Queria não ser chato
Queria não ser tão exagerado
Tão louco, estranho
Queria ter rimado
Queria tanta coisa na vida e no dia
Que nem sei se vale a pena
Ser normal e viver pra mim
Ou maluco beleza para o que faço
E talvez ser notado
Por ser diferente
Diferente de gente
Diferente de muito mais gente
Me sinto só
Me sinto um
E esqueço que vim do pó
Das estrelas além do meu mundo
Que dó
Esqueço que não sou o único
Esqueço que eu deveria agir
Ao invés de lamentar, e ajudar
Me dominar
E talvez eu tenha agido
Por desabafar, poetizar
Se é que sou profeta
Poesia é arte, não diário para desabafar
Mas uma dúvida ainda tenho
Impregnada na mente
Será esse poema arte
Ou baboseira adolescente?
Não serão os destruidores pessimistas a roubar de mim aquilo que ganhei por experiência e prática e concretei com a fé.
O poder da declaração parece não ter efeito comigo, talvez do que eu precise seja de um pouco de sorte, para encontrar alguém que tenha coragem.
Coragem o suficiente para tentar ser feliz, e tentar me fazer feliz, afinal não é isso que é a vida ? Uma interminável busca pela felicidade.
Só nos tornamos cúmplices da vida quando dizemos – de todo coração – uma banalidade.
O conhecimento em pequenas doses encanta; em grandes doses, decepciona. Quanto mais se sabe, menos se quer saber. Pois aquele que não sofreu do conhecimento não terá conhecido nada.