Perdido
Crer é acreditar que tudo possa acontecer
Sonho não perdido em um buraco obuscuro, pois os meus olhos brilham com esperança no coração e um sorriso no rosto.
Sonho, sonho cadê você!!! Te procuro dia e noite nos meus pensamentos com lagrimas nos olhos, rasteiras, joelhos magoados coração ferido,mas com a esperança no olhar como de uma criança cheia de alegria....
Sonhos não perdidos, pois crer é acreditar.
Eu vejo o mundo perdido naquilo que eles mesmo acharam.
Vejo os meus desejos Pisoteado pela consciência.
Vejo tão pouco os que se salva, do amarrado e achado ilusão.
Tempo ao Tempo.
O gol perdido.
Foi ao Maracanã e não viu o gol...estava desatento olhando o celular.
O único investimento que não será perdido na terra, é o tempo investido em conhecer JESUS no lugar secreto.
Temo que tenha perdido a habilidade de amar. Talvez tenha escondido meus sentimentos tão fundo no peito que já não os encontro mais. A verdade é que já amei facilmente. Talvez fácil demais. E andando sempre com o peito aberto, só poderia retornar com o coração ferido. Hoje, após todas as cicatrizes, não consigo amar como antes.
Me vi perdido
Apenas um anseio
Num turbilhão
Sem devaneios
Tão claro e certo
Quanto o amor
Num deserto
Decrepitude
Os meus flagícios são inumeráveis.
Encontro-me e estou perdido.
De resto, sou sempre outro.
Tenho imaginações acriançadas.
Sendo o mestre em tapeações.
Bebo o veneno cálido das flores.
Feridas das minhas ignaras pretensões.
A prova de que sou inerte.
O espírito advém da misantropia adiafórica à minha senilidade.
A minha alma possui cem anos.
Homens, a vós que despedacei os corações;
Unam-vos e comemorem a minha condenação eterna!
Corações despedaçados!
Julguemos juntos às estranhezas da natureza humana.
Cicatrizes distintas das feridas deslocam-se em injúrias.
O espírito resplandece do Averno matutino.
Cala-te! Digo aos meus ignaros pensamentos.
Findam-se as falsas crenças na ilusória sapiência emérita.
Gritos trifásicos aos septívocos ouvidos fatigados.
Sepulto em meu coração os pensamentos ignaros.
Cem anos de inglória existência e não me compreendo.
Tolices da libertinagem eterna!
Sobejas vencidas da minha carne jazem aos funéreos sepulcros canibais.
Devoram-me os cavalos de Diomedes.
Demônios me libertem!
Não devorem um corpo que jamais os pertenceu.
Se a carne é do espírito, o meu, encontra-se infecto em prantos deíficos.
Foi preciso navegar dentro do próprio sangue!
Consumir-me dentro de minhas crateras vulcânicas vitais.
Mergulhei em lágrimas que me são desconhecidas.
Afrontei o desconhecido, presenciei todas as ilações e todas as crenças.
Conheci os ensangüentados mares da vida!
Cujos prazeres maiores eu descobri ao término da longínqua travessia.
Com o meu peito na escarpa repleta de anjos!
Construí festins comemorativos às visões que fiz.
Estranhos corroam-me com esmeraldas e ouro maciço.
Protejo as vossas frontes de possíveis idéias colossais.
Danças, gritos, bailes ilusórios!
Perpetuo em meu inquieto leito de perguntas sobrenaturais.
Provinda da minha funesta amálgama craniana.
Perverto a imagem agradável dos prados!
Venturas únicas de frutos fantasmagóricos,
Visões profanadas, insistentes na falsidade do real.
Paisagens sempre afáveis aos olhares humanos.
Façamos todas as perguntas imagináveis.
São inumeráveis as respostas da existência.
Eternas dádivas compreendidas unicamente pelos visionários.
Se há na vida limites, só na morte a ultrapassagem é permitida.
Incoerências às minhas próprias palavras!
Concepções fluentes e absurdamente improváveis.
Os pensamentos não mais caminham na mesma direção.
Eis a formação do contraditório.
A dúvida inicia o pacto sangrento com o espírito interrogatório.
Os ritmos não são os mesmos, toda época tem um ritmo.
Por sorte não nasci na época certa.
Que ritmos possuem a alma de um homem que se mutila em próprios ideais?
Às perguntas são inumeráveis!
Sou um infeliz viajante com alma funesta.
- Perguntas, perguntas, elas são infindas!
Hiulco o meu espírito e não se há ninguém para confortá-lo.
Vou organizar um bota-fora da minha vida de agora, pra que no fim da jornada eu não tenha perdido a hora.
Prole preza pela peste
pondo passos
passado poderia
penhorar pedras por pães
parava perdido
padre procurado
polêmico pânico
propicia presença
penumbra pilantra preda
pioneira primeiro
precária progênie
Fiquei perdido no silêncio, buscando ouvir palavras que ecoavam ao vento, perturbando a existência de ser.
Invisível
No mar de rostos, sou a sombra esquecida, um eco perdido, sem voz, sem vida.
Mas em meu silêncio, encontro a beleza, a força de ser invisível, uma sutileza.
Nas entrelinhas da multidão que passa, eu me escondo, observo sem ser visto.
É nos detalhes que encontro meu encanto, na solidão, sou livre, um ser em pranto.
Não ser notado é uma dádiva secreta, um refúgio para a alma que inquieta.
Pois na quietude encontro meu abrigo, e na invisibilidade, sigo meu caminho.
Não busco aplausos nem olhares atentos, prefiro a paz dos cantos mais desertos.
Sou o verso esquecido nas páginas do tempo, um segredo guardado no vento.
Então sigamos na sombra do anonimato, descobrindo a magia do ser ignorado.
Pois é no silêncio que encontramos a luz, e na singeleza do invisível, somos conduzidos à cruz.
se você gastasse seu tempo refletindo ações e pensamentos, você se sentiria menos perdido nesse mar infinito que é o conhecimento.
E o amor perdido se transformou em ventanias
Para deste andar pelo mundo...
E deixar de ser tolo, não mais viver de silêncio!
Luciulla Tzoulas
Direitos autorais reservados
Lei 9610/98
P.G
No silêncio da noite, ecoa a solidão, Um coração partido, perdido na escuridão. Memórias desbotadas, como sombras no chão, Cada suspiro um lamento, uma canção.
Desilusões tecidas em fios de dor, Como folhas secas ao vento, sem calor. O eco dos passos que já não voltam mais, Ecos de promessas que se desfazem, tais quais.
No eco do vazio, a alma vagueia, Em um labirinto de tristeza, sem ideia. Lágrimas salgadas, o rio da saudade, A cada batida do coração, a eterna verdade.
A esperança se esvai, como água entre os dedos, E o mundo parece desabar, sem segredos. Um poema triste, onde a melancolia se entrelaça, Na teia da existência, uma triste graça.
Assim é a vida, uma canção em menor
Não há nada como uma música sobre o amor perdido para nos lembrar que todas as coisas preciosas podem desaparecer com facilidade de onde foram postas com tanto cuidado.
