Pequenos textos Reflexivos

O Céu e o Inferno Estão Na Essência Humana -

O bem e o mal
estão contidos no íntimo
do ser.
É sempre uma escolha.

O que Deus,
o diabo
e as pessoas
sabem,
falam
ou pensam sobre você,
é sempre a mesma coisa.

Porque Deus,
o diabo e as pessoas
são uma coisa só.

A escolha é sempre sua:
Responsabilize-se!

Um Poema -

A frase que nenhum poeta
ousou escrever é que:
ninguém escapa sem poesia.

E que essa minha inicial
(um tanto quanto pretensiosa
e,
em parte,
equivocada),
é só um artifício poético
para se começar um poema
que (se não protege
o poeta),
sempre acolhe alguém.

Sempre.

Dezembro -

E muda-se o mês:
muda-se o sentido.

O ar parece mais leve,
a brisa mais calma,
a vida mais rara:
breve.

Logo,
refletimos mais,
sonhamos mais,
nos olhamos nos olhos - nos voltamos para dentro:
enxergamos a alma.

Tudo agora faz mais sentido:
é o fim...
para um novo recomeço.

Por sorte, obrigado!

Quem Sabe Um Dia -

Melhor assim:
sair enquanto há
tempo.

Depois eu volto e,
quando ninguém esperar,
mais uma vez, saio de
mansinho, assim:
calado,
pequeno,
quase dissolvendo.

E um dia,
quem sabe um dia,
entre a luz de estar (fugindo)
e a sombra de fugir
(estando ali),
por seu querer,
eu,
simplesmente,
fico.

Geração Descartável -

Esta
é uma geração totalmente
perdida
quando se trata de relacionamentos
amorosos.

Fomentada e intensificada
pelos agregados (fúteis,
egocêntricos, superficiais),
de outras,
os relacionamentos são movidos
à base de novidades.

Mas tudo que se convém exibir,
está à mostra,
de maneira tão explícita e
escancarada (como uma necessidade
do ego,
cheia de vaidade e exibicionismo),
que nada,
nada mais é novidade.

Por isso
tudo é ínfimo,
descartável,
fugaz.

Tudo é descontínuo:
nada dura.
Nada permanece.

O Espetáculo -

Confesso que não esperava,
naturalmente,
algo grandioso,
imponente, ainda que belo.

Mas era "maior" do que eu,
realmente,
via.

Mas,
o que eu,
de fato, olhava,
era,
verdadeiramente,
grandioso, imponente, belo aos
meus olhos:
Extasia.

Tanto que me arrancou a pluralidade
do espetáculo proposto,
e se fez um novo espetáculo (maior)
- nobre, lírico e singular:
Poesia.

A Ilusão -

No fundo,
ninguém tem interesse
na cruel realidade
da vida:
a verdade e a mentira.

A ilusão: é ela que nos
resta.

É a fuga momentânea,
o acholimento instantâneo,
a sedação paliativa,
o breve conforto,
a sutil proteção (ainda assim,
tão necessária).

Inevitavelmente,
uma companheira humana
- cúmplice da esperança,
da imaginação e dos sonhos.

Contudo,
cedo ou tarde (no Tempo),
ela também morre.

E a nua e cruel e inevitável
realidade da vida
sempre prevalece.
Acredita?

Assim -

Eu queria mesmo
era que ela entrasse
agora por esta porta,
sem avisar,
assim,
de súbito e me surpreendesse
com um longo e caloroso
abraço,
cheio de saudades e sem pressa
alguma de partir.

Onde
tudo que pudéssemos sentir,
ouvir, dizer - ser -
ficasse reservado ao instante aqui,
assim:
lírico, leve, sereno,
como se ouvíssemos a mais bela canção
de amor num beijo demorado,
de olhos fechados,
em silêncio.

Seja Feliz -

Ela
(ainda que fosse todo o motivo
daquela minha angústia
e tristeza),
num pequeno gesto de grandeza
me disse:
"O que eu posso fazer
para te ajudar?"

Eu
(com ódio da vida),
recolhendo todos os desejos
e vontades reprimidas
ao porão do meu sombrio
submundo,
num gesto covarde
com bravura, respondi:
Seja feliz!

Por Alguma Razão -

Por alguma razão
é preciso encontrar a Sorte
em meio às tentativas diárias,
ao caos cotidiano,
torcendo para que
Ela
(misteriosa, abstrata,
incompreensível),
nos encontre primeiro
e,
assim,
nos coloque a pensar e insistir
que é preciso encontrar
a Sorte...

Por alguma razão.

Estes Domingos -

E estes domingos
que a gente quese morre:
de tédio,
de cansaço da inércia,
de saudades?

Mas são,
exatamente,
estes domingos que alguma
luz superior me
alcança.

Talvez
pelo o tédio do dia
que nos traz a necessidade
de algo a ser preenchido.

Talvez
pela inércia do corpo
que movimenta
a mente, os sentidos.

Ou talvez
pela tristeza da alma de poeta
que se alimenta de dias cinzas, lembranças nostálgicas... saudades.

Se tu não sentes,
ouças-me:

A essência do poeta
é a beleza escondida nas
coisas tristes.

Inteira -

Enquanto não quiser vir inteira,
por favor, não
venha!

Não venha sem querer estar;
não venha para voltar (mesmo se,
às vezes,
for preciso ir).

Quando quiser vir inteira
para ficar,
venha!

Venha logo, venha cedo,
completa,
com todas as suas coisas:
manias, fracassos,
conquistas, desejos, sonhos,
ideias, feridas, medos...
joga tudo no chão, espalha pela casa
e corre,
corre e me abraça (demoradamente).

E depois
a gente vê o que faz
da vida.

Como Tem Sido Usado? -

Tenho sido,
frequentemente, usado pela
Poesia.

Ela me tem como um instrumento
de prazer, dor, desabafo e
acolhimento.

Tudo bem,
confesso que é tudo recíproco.

Pois cada um é usado
da maneira que mais serve:
a si mesmo e aos outros.

E você:
como tem sido usado?

Contentamento ou Solidão -

O que diferencia
pessoas felizes de pessoas tristes
são, basicamente,
três coisas em conjunto:

A profundidade da alma, a lucidez
da mente e a sensibilidade
do coração.

Na falta,
tem-se contentamento.
No excesso,
solidão.

De resto,
normalidade ou fingimento.

O que tu faz, te condiciona.
Consciente e inconscientemente.

Se tu escuta uma música triste, tu poderá ficar neste modo.
Se tu se cerca de pessoas tóxicas, poderá ser uma pessoa tóxica para alguém.
Se o que domina tua mente são pensamentos impuros, tu agirás de modo impróprio, crendo que está agindo de maneira correta.

Precisamos ser justos com nós mesmos, assumir que a responsabilidade sobre o que fazemos é nossa.

Todos podem, poucos querem!
Sejam honestos consigo mesmo, para serem com os outros

Realidade nº 01 -

É na hora que se coloca a cabeça
no travesseiro - naquele exame
de consciência depois de tudo
ter sido pensado, dito e feito - que
acabam-se os pseudônimos,
as máscaras caem, as cascas
se quebram e
cada um sabe a medida exata
de como está e quem
realmente
é.

Se a Certeza é a Morte, A Dúvida é o Nos Mantém Vivos? -

Sou fraco demais
para viver
e covarde demais para
morrer.

Só me resta,
então,
um meio - algum meio - ainda
que estranho, incerto e
solitário.
Entre a dúvida da vida (tão
certa) e a certeza
da morte (tão
duvidosa).

Em que
hora ou outra
(na carne e em
Poesia),
flerta-se com esses extremos
(amantes, cúmplices,
indivisíveis).

Até que um dia (sem meu
consentimento),
no Tempo, inevitavelmente,
um deles me leve
embora.

Mas
para onde:
uma nova vida ou
o nada?

Poesi@ Líquid@ Contemporâne@ -

E aquele print que você tanto
guardou,
para aquela pessoa em que você
tanto pensa,
não teve resposta,
não foi?!

Uma postagem inútil,
que dura 24, intermináveis,
horas, então, ali:
demoradamente, visualizada
às pressas;
naturalmente, ignorada
às tantas, sei lá o quanto (durando,
durando...).

Lembranças do Dia:
Expectativas X Realidade -
Status Quo:
d.e.s.p.e.d.a.ç.a.d.o.

Um Poeta Aprendiz Abandonado -

Cada sorriso teu,
cada troca de olhares (em que o meu
se esquivava),
cada som de palavra,
cada nota cantada foi como uma
conquista comemorada,
intimamente,
por meu tosco coração
adolescente (aos
trinta).

Não notares meu desconforto
diante do que não foi dito,
do que não foi
feito?

É que eu tenho a alma assustada,
ferida, despedaçada.

Alma de um poeta aprendiz,
abandonado.
Onde,
diante de tua luz,
enxerga o melhor que a poesia
da vida traz.

Os pensamentos vagam
Como um vagalume na escuridão
Cantando o soneto em linhas horizontais
Nas cordas soando uma bela melodia
Na bagagem uma dose de si em si mesmo
Os pensamentos vagam
Lentamente na mente
Como um sonho flutuante em outro continente
Como o vento em vôos rasantes
Como um olhar inerte de uma criança ao cata-vento.

-Farley Dos Santos-