Pequenos poemas sobre Flores
A beleza de um jardim não depende do tamanho das flores, mas da variedade do seu colorido. Viva o melhor que Deus tem para dar-lhe
Atenção mulheres: Se algum dia, um desconhecido lhe oferecer flores, não aceite, Isso é: Flor de macumba!
Se você sempre espera que a vida lhe dê flores, por todas suas boas ações, prepare-se para colher os cactos e cravos, quando vierem também.
Não bastam as flores, o perfume e a magia dos aromas e das cores. Observe que as mais belas nascem apoiadas em rudes caules onde os espinhos tentam intimidar aqueles que não se arriscam a alcançá-las. E, não raras vezes é preciso se ferir para sentir o perfume, ouse - vale à pena!
Não raras vezes esperamos as flores e embora primavera a vida teima em oferecer os espinhos. Buscamos a alegria e a leveza, porém o que encontramos são momentos de profunda reflexão. A isso denominamos o peso da realidade.
Então, crescer dói demais. Perceber que não terei apenas uma casinha de campo com flores azuis e café com panquecas. Parece mesmo que terei um currículo grande e isso não quer dizer que viverei bem, como sonho. A incerteza dói também, quando se pensa, tudo parece doer.
"Entre as flores mais belas dos campos celestes não existe nenhuma que chegue ao esplendor de tua beleza, amada e consagrada pela Divindade Celeste."
Cultive seu jardim com lindas flores,ao invés de esperar que cultivem-no por você.Pois da mesma boca em que proliferam rosas distorcem-se ríspidos cravos.
Não espere que te ligues antes de dormir , não espere presentes , não espere flores e nem chocolates , mais saiba que lhe darei todo o meu amor !
Por mais que a vida pareça difícil, um novo dia sempre amanhece, assim como na primavera as flores novamente aflore cem.
Na vida nem tudo são flores, nem tudo são rosas,
a morte vem quando tu chamas, tornando essa vida menos dolorosa.
O mundo é pequeno e grande. E qual é meu caminho? É aqui? E cadê as flores? Devia ter alguma flor. E cadê as arvores? Deve ser um dia de quarta feira, um dia abandonado qualquer. E cadê o chão? E os livros? Onde estão as telas e a poesia? Cadê tudo? Cadê você?