Pensar em Sexo
Existem três tipos de pessoas no mundo:
A primeira que pensar que nada vai acontecer é quando algo acontece e esta pessoa está despreparada. O segundo tipo de pessoa é que saber que existem pessoas despreparadas e se aproveitar destas pessoas. E o terceiro tipo são as pessoas preparadas e saber agir quando uma situação adversa surgir.
A alma nunca teve cor, e nem nunca terá.
Portanto é preciso pensar nisso, antes de descriminar alguém...
Na vida é assim, eu te ajudo e você me ajuda, e não adianta você pensar que conseguirá sozinho, pois fazemos parte de um todo … Uma corrente com um elo quebrado não moverá a grande engrenagem da vida.
É na infantilidade do meu pensar, que eu reconheço que ainda não perdi a alma de menino, a verdadeira.
Negro, choroso e triste fica o coração, quando o homem se recusa a pensar pela razão da sua massa cinzenta.
FRUSTRAÇÃO
Já não sei escrever...
Deixei de saber pensar.
A poesia deixou de me amar
E fugiu de mim sem eu ver
Nem poder mais versos ditar.
Que tábua agora para me agarrar
Nas ondas alterosas deste mar,
Se ela foi para não mais voltar
À inspiração dorida do meu penar?
Poesia vagabunda, iracunda, reles
A minha, que só contemplas aqueles
De sacrossanto nome já firmado
Nos anais dos teus egrégios brasões
E afundas sem mais remissões,
Os que querem só escrever um fado.
(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 16-01-2023)
Se o pensar e a poesia
Fosse carne no churrasco,
Tanta gente engoliria
O pitéu, mesmo com asco.
(Carlos de Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 15-06-2024)
"A INTELIGÊNCIA ARTIFICIAL DEIXA-NOS BURROS" Não precisamos mais pensar para resolver os problemas. O sistema resolve para nós. Onde está o mérito e o prazer?"
PALAVRAS : A TEORIA DE TUDO
Como o homem pode pensar por si próprio, se tudo que sabemos se acumula a partir da data da escrita, algo em torno de 4 mil anos ou menos?
A luz do entendimento se acendeu depois que o espírito da consciência se materializou, quando o verbo se fez letra e a letra palavra, então a palavra se fez discurso, e o discurso registrou eventos, ideias, sonhos e lendas.
Nada que temos nos pertence de fato, somos como crianças copiando os gestos, costumes e manias dos seus pais. No que tange às crenças, nós os ocidentais somos todos cristãos em essência, mesmo os que negam a Deus.
Há milênios o homem almeja um encontro com o divino, por isso criou doutrinas, aperfeiçoou rituais tribais, criou e desenvolveu a ciência para buscar respostas lógicas e conscientes sobre a revelação do inacessível, do sagrado, mas nada pode constatar além da teoria das cordas e dos buracos de minhocas de Einstein. E neste contexto Deus está tão longe dos homens como está a possibilidade destas teorias se tornarem realidades observáveis e praticadas.
Todo enigma ainda continua intacto, inalterado há milhares de anos de consciência e evolução científica, tudo reside no buraco negro da dúvida. Contudo, o caminho para se saber algo além de palavras e retóricas verbais ainda é camuflado pelo véu da morte, e neste contexto de curiosidade humana ninguém se apresenta como voluntário.
Esta descoberta não será possível aos homens atuais, pelo fato de homem algum ter condições morais e espirituais para tal progresso, pois a arrogância dos que sabem sobre esta pequena evolução escrita, sobre todas as histórias registradas pela humanidade tem lhes causado em vez de progresso regressão, o domínio da palavra e da escrita fez com que alguns homens se tornassem como deuses ou igual a Deus, postulando sobre a matéria já existente, dissertando sobre eventuais teorias que jamais poderão provar.
Homens são grãos de areia cósmica que aprenderam a formular palavras, palavras que formam discursos, discursos que formam ideologias, ideologias que formam partidos e nações, nações que produzem exércitos e governos, exércitos que produzem as guerras, governos que implantam o medo e a opressão, o domínio e a supremacia da injustiça.
Qual é sua obra? Fogueira de vaidades.
Um bom tema, uma boa pergunta? Algum autor pode pensar que o que escreve contribui, de alguma forma para a melhoria do mundo. Mas isso todos acham, por isso se escreve tanto, no afã de dizer alguma coisa nova ou relevante para educar ou entreter o mundo.
Contudo, me pergunto, o que estamos fazendo com a nossa escrita? O que postamos nas redes sociais ou publicamos em livros, tem realmente algum valor cultural, é literatura, poesia, ou lixo?
Somos redundantes e prolixos, a poesia que tentamos escrever já foi escrita, e isso acontece nos melhores casos, nos autores mais sinceros, mas quem poderia concordar comigo, sem brigar com o resto do mundo?
Pergunto-me sempre, qual o valor daquilo que escrevo, e que por vaidade assino em baixo? Todavia, precisamos nos enganar, em qualquer ofício que medramos, somos apenas mais um tolo a se repetir, a iludir quem nos escuta, quem nos lê.
"Melhor ser estúpido, oco de pensamento crítico, assim tudo fica fácil, o agir sem pensar se torna algo involuntário... Já que o pensar e o agir são duas empresas distintas, portanto, nunca nos é permitido harmonizar as duas ações."
Há uma ilusão absurda em pensar que por ser diferente você vai mudar a cabeça dos outros. A humanidade não sobrevive sem o conflito, é parte da nossa natureza animal.
CAMPO DE MIOSÓTIS
Lembro um campo de miosótis
Dormir nele até o sol se deitar
Pensar naqueles dias azuis
Que foi o começo do nosso amar
Recordo esses dias passados
Já postos na bruma dos dias
Que tempos, sermos amados,
Sem fugas, sem relações ínvias
Olhar para o céu até a vista cansar
Ver um bando de pássaros
Em grupo, alinhados, sem chocar
Discutindo os nossos toques raros
Sabendo que aquele campo azul
De miosótis nascidos e plantado
Já não existe, emigrou para sul
E com ele, o lascivo, fugiu apavorado
O amor que nasceu ali, com ele,
Que tanto prazer deu ao físico
Ébrios de tanto querer na pele
Felizes do sentir paradisíaco
Mas nem tudo é eterno
Fundamental não o ignorar
O que se passou naquele Inverno
É sem dúvida para guardar
Amar num campo de miosótis
É um luxo nunca visto, é achar
Um conjunto de gostos subtis
Um acto para mais tarde recordar
Autor:
©Jorge Vasconcelos
