Pensamentos sobre Mim

Não aceito tudo calada. Por isso muita gente não gosta de mim.

Às vezes imagino como seria... Se tudo que está escondido dentro de mim fosse revelado. Eu jamais saberei, vivo me escondendo. Minha sobrevivência depende disso.

Perdoa, ó Senhor, as minhas piadinhas sobre você, assim como eu perdoo tua grande piada sobre mim.

ele
não me ensinou
como
amar
a mim mesma,
mas ele
foi
a ponte
que
me ajudou
a chegar
lá.

Pra mim pouco importa o que falem ou pensem a meu respeito... acredito que pensar e falar o que não é bom , sempre será uma tentativa desesperadora de quem quer descobrir o que tem de interessante na gente, este é um dos motivos que me faz prosseguir sem atentar para insignificancias .

Você sabe que passei a vida inteira tentando manter essa parte de mim afastada. Mas sinto que isso envenenou tudo. Pensei que estava fazendo o melhor para todo mundo. E então, eu olho para os meus meninos e eles têm tanta raiva. Não apenas raiva, mas fúria. E isso me assusta.

Você não tem permissão para fazer mal a si mesma. Você é muito valiosa para mim.

Detesto a palavra sucesso. Por mim, queimava todos os livros de autoajuda.

Leve-me para dentro de você, e assim contaminarei-te de mim. Incuravelmente estaremos unidos pelo sangue, e só assim estaremos em felicidade plena. Traduza suas idéias em emoções, e deixe que as circunstancias se encarreguem do resto.

Porque acredito ainda em certas coisas bem limpinhas que quero preservar em mim.

Ainda tentei puxar-te para mim, explicar-te que a distância aproxima as pessoas quando elas têm alguma coisa para dar uma à outra, mas já tinhas desistido de mim.

A verdade, o que
realmente importa
mora dentro de mim,
longe do binóculo
alheio. O resto é
cena, ego, poeira.

Oh, quanta coisa ferve dentro de mim, enquanto fico deitada na cama, tendo de aturar gente que não suporto e que sempre interpreta mal minhas intenções.

Guardo pra mim as crises de identidade e a vontade de sumir. Não vou dissertar sobre minhas fragilidades e minhas inseguranças.

Posso explicar uma porção de coisas, mas não posso explicar a mim mesma.

Nada em mim é original, eu sou o esforço combinado de todos que já conheci.

Já não sou mais a mesma pessoa de ontem e amanhã serei outra versão de mim.

Pequena, mas suficiente para mim, não depende de ninguém,
decorosa, e comprada com o meu dinheiro.

Conheço tudo, excepto a mim próprio.

Ai de mim, Póstumo, Póstumo, fugazes / correm os anos; e as preces / não podem retardar as rugas a velhice / premente e a morte inevitável.