Pensamentos sobre a Vida

A construção da vida encontra-se, atualmente, mais em poder dos fatos do que das convicções.

As pessoas dizem que a vida é a história verdadeira, mas eu prefiro ler.

O mais vulgar dos alunos sabe agora verdades pelas quais Arquimedes sacrificaria a vida.

Nem todas as empresas precisam investir em qualidade de vida, promoção de saúde ou coisa parecida. Só aquelas que querem ser competitivas no século XXI.

A verdadeira religião é a vida que levamos, não o credo que professamos.

Há um limite nas dores e mágoas que termina a nossa vida, ou melhora a nossa sorte.

Vivemos num mundo ameaçado, e neste mundo o único valor autêntico que nos resta é a vida, nada mais que a vida.

Publicamos para não passar a vida a corrigir rascunhos. Quer dizer, a gente publica um livro para livrar-se dele.

Sou um homem de letras, nada mais. Não estou certo de ter pensado nada de original em minha vida. Sou um fazedor de sonhos.

O homem bom amplia o espaço da sua vida: / poder usufruir da vida passada é poder viver duas vezes.

Em leito de penas / não se alcança a fama nem sobre as cobertas; / Quem a vida consome sem a fama, / não deixa de si nenhum vestígio sobre a terra, / qual fumo no ar e espuma na água.

Uma coisa a vida me ensinou: se você está interessado, você nunca tem que procurar por novos interesses. Eles vêm a você. Quando você está genuinamente interessado em uma coisa, ela sempre leva a alguma outra.

Nada na vida é tão difícil que você não possa tornar mais fácil pelo modo que encara.

A um homem honesto, que cuida da própria vida e sabe conservar-se no seu lugar, nunca ocorrem maus encontros.

O temor da morte é a sentinela da vida.

O que de mais alto recebemos de Deus e da Natureza é a vida, o movimento de rotação em torno de si mesmo, o qual não conhece descanso, nem repouso.

É mesquinho passarmos a vida a dizer de que maneira os outros foram grandes.

Gosto demais dos meus filhos para lhes dar vida.

Se tivéssemos uma verdadeira vida não teríamos necessidade de arte. A arte começa precisamente onde cessa a vida real, onde não há mais nada à nossa frente. Será que a arte não é mais do que uma confissão da nossa impotência?

A vida nunca deu nada aos mortais sem grandes fadigas.