Pensamentos Feministas

A face de um homem e sua propria biografia. A face de uma mulher e seu trabalho de ficcao.

Mulher quando está amando alguém faz de tudo pra ficar mais bonita.

Mulher que é bem amada, todos podem notar, muito mais linda fica.

Mas a mulher que se ama de verdade, ah, esta é a mais linda de todas, sempre e sempre!

A dissimulação é uma arte bastante feminina.
Uma mulher que nunca dissimula
deve estar tentando parecer outra coisa.

Com mulher a gente não discute.
Mulher a gente pega de jeito, encosta na parede,
beija na boca e lhe dá razão.

A mulher, quanto mais mulher é, tanto mais se defende com as mãos e com os pés contra tudo o que for direito: o estado de natureza, a eterna guerra entre os sexos, lhe dá há muito o primeiro lugar.

"Mulher não gosta de homem babão, mas isso não significa que vai gostar de um sem noção, cafajeste e por aí vai."

Acorda amiga, mulher precisa de homem, e homem precisa de mulher. Meninos só precisam de uma mãe e um playstation.

A loucura da sabor a vida, torna as mulheres amáveis e anima as comemorações.

Uma mulher tomou um trem e foi-se embora muito infeliz, como devem ser as mulheres que tomam trens.

Cabaré que eu não mando
Eu fecho...
E mulher com frescura
Eu deixo...

Sempre que sou homem depois desperto a pior das minhas mulheres

Porque as mulheres perceberam que não vale a pena comprar um porco inteiro só para ter uma lingüiça!. Nada mais justo!

Ela, volta e meia, era uma mulher.

Mulher não chora se olhando no espelho por vaidade mas pra se fazer companhia.

Cada mulher é um universo a ser descoberto.

Estar à espreita! A memória é um ser caprichoso e temperamental, comparável a uma jovem mulher: às vezes, ela cala de forma totalmente inesperada aquilo que já forneceu uma centena de vezes, e mais tarde, quando já não estamos mais pensando naquilo, ela o oferece muito espontaneamente.

Homem de verdade não ilude uma mulher.
Só os idiotas fazem isso.

Se os homens soubessem o que as mulheres pensam, seriam vinte vezes mais ousados.

A neve cai. Há uma mulher nua no meu quarto. Os olhos pousados na carpete cor de vinho. Tem dezoito anos. E os seus cabelos são lisos. Não fala o idioma de Montreal. Não se quer sentar. Não parece ter a pele arrepiada. Ficamos os dois a ouvir a tempestade.

Sem Chico, as mulheres não seriam tão bem cantadas e sem Caetano teria menos beleza a poesia...