Passo
Ensina-me:
Teu jogo.
Teu passo.
Compasso.
E dança.
Mostra-me:
Teu laços.
Teus abraços.
Amassos
Teus beijos.
Reviva-me:
O desejo.
A paixão.
O pudor.
E a vida.
A felicidade estava nas minhas mãos, presa, vibrando no ar as grandes asas de condor, ao passo que o caiporismo, semelhante a uma coruja, batia as suas na direção da noite e do silêncio...
Isso não é amor.
Teu passo, imagino se piso sobre tua pegada;
Tua voz, penso se a minha te agrada;
Tua pele, a sinto como se tivesse sido minha;
Teu toque, aquele único toque
Isso é loucura
Teu olhar, tenho medo de encará-lo.
Teu olhar, eu anseio atentá-lo.
Teu cheiro, eu o inspiro como se fosse minha atmosfera.
Na gravidade volátil,
Atentamente, gravo cada movimento teu.
A pesquisa incessante é pra saber o que te atrai.
Memorias tuas, inventadas por mim e somente pra mim,
Necessito relembrar, é um vicio.
Meu sentimento?
Impotência por saber que não te satisfaço.
Frustração ao delirar com teu beijo.
O mistério seria cativante,
Se não me achasses apenas indiferente,
Percebes-me provocante?
Instigante, mesmo seja por um segundo de momento?
Sou somente introspecção.
Nada a mais que insegurança,
Nada além de ordinariedade.
Tudo gostaria de te oferecer das riquezas mundanas,
Mas ao final, faltam-me experiências profanas.
Dois inconscientes: tu e eu
Já são teus:
Um coração ingênuo,
Uma vida vazia pra esgotar,
Um'alma romântica para te adorar.
Insanidade, insaciedade, irrealidade;
No meu mundo você me conhece
E eu te tenho me adulando.
Sim, no meu universo fantasista:
Teu passo, conheço todos;
Tua voz, só a mim se dirige;
Tua pele, só eu toco;
Teu toque... sempre tem mais um toque.
Fui eu discípula de Platão?
Utopia, quimera de amor:
Na sua vida, eu sou paixão.
Isso não é loucura,
A realidade seria loucura.
Isso não é amor
Isso, ainda, não é amor
E jamais será.
jéssica monper
06/04/14
Ao passo que crescemos, vamos perdendo a nossa inocência, vamos olhando as coisas com mais dureza, na vida é preciso olhar sim algumas coisas com um pouco mais de razão mas, nem tudo. Não podemos perder a capacidade de olhar vários momentos e registrá-los com olhos de criança e coração inocente, afinal, o que é um adulto se não uma criança que cresceu? Amadurecer é preciso, mas preservar um lado infantil é fundamental. As responsabilidades da vida adulta muitas vezes são amargas e precisamos de uma dose infantil pra deixar as passagens mais doces.
Passo dias falando e não ouvi a minha voz, calo por segundos e roubo com meu silencio toda sua atenção.
Não sei se com vocês
Mas comigo é assim...
Tem noites que passo em claro
Pensando...
Em tudo, em nada
Naquilo que poderia ter sido
No que não mais será
E também no que vai ser...
Dado momento
Exausta
Espio o tempo
E desisto...
Já é tarde demais
Até para dormir...
Então
Fecho o livro que não li
Dou boa noite a luz
Me debruço na janela
E retribuo o abraço do sol...
E como já regada de mim mesma
E agora aquecida
Aproveito e broto
Mais uma vez...
Me sinto um fracasso pois tudo o q eu faço é um passo em falso na direçao de um enorme abismo sem soluçao.
A vida é um quebra cabeça. Seus mistérios ocultos instigam o próximo passo a dar. Para unir as peças certas é necessário empenho e dedicação.
As vezes passo tando tempo em casa que acho que os pernas da cadeira na frente do computador são minhas raízes.
Tenho dó dessas pessoas que só sabem falar mal de mim. Ninguém sabe o que eu passo todos os dias, ninguém sabe da minha vida, ninguém sabe a dor que eu sinto quando vem criticar meu pai, ninguém quer saber se você se sente bem ou mal, só querem criticar. E mais, tenho que agradecer a vocês que só sabem falar o que não sabem, porque apesar de sofrer com essas criticas, eu me mantenho de pé, firme e forte.
Não escondo meu passado, não nego minha sina. Absolutamente tudo faz parte do que eu sou e eu passo longe de ser perfeita, deixo claro. Sim, sempre tive tendência a gostar de quem não sabia ou queria gostar de mim. Sempre fiquei um pouco mais quando isso era um desafio, nunca entrei em portas abertas. Fugi de coisas boas, porque eu banco a minha dor, mas morro quando machuco outro alguém. Me conheço e recuo. Um passo pra trás pelo bem deles, nunca por covardia minha. Sempre tive uma certeza estranha de que, quando fosse pra acontecer, nunca ia precisar de tempo pro amor nascer. Eu ia sentir, desde o começo, eu ia saber. Já me achei um tanto quanto sadomasoquista, já admiti meu vício em sofrer, já tinha me acostumado com todo esse estrago que, bem ou mal, era tudo que eu tinha e o que eu sabia fazer. E eu não vou dizer que era infeliz, porque isso eu nunca fui. Uma vampira de mim mesma, talvez. Mas eu sou tudo isso há tantos anos, não conhecia outro gosto. Muita coisa me faltava, mas eu me bastava, mesmo que de um jeito torto e com válvulas sujas de escape. E não posso esconder as cicatrizes. Não posso controlar um impulso ou outro, meus reflexos de autoproteção. Porque eu tive que me proteger a vida inteira, de muitas formas e falhei muitas vezes. Já doeu muito, não queria que doesse descontroladamente outra vez. Então me desculpa e me entende. Te amo, confio em você, acredito na gente. Me expus, deixei você entrar em todos os espaços, me joguei de verdade. Nunca quis tanto ficar, nunca fui tão feliz, nunca me doei tanto pra alguma coisa dar certo. Mas se me quer inteira, é isso. Venho sem jeito, com passado, medos, cicatrizes e um amor puro, sem fim. Fica quem quer. Me entrego, pago pra ver e você resolve se me encara assim. Fica quem puder. Corro o risco, faço minha parte e você quem decide o que quer de mim.
Quando a vida me DESAFIA,
eu coloco meu COLETE á prova
da INVEJA,passo meu BATON da IRÔNIA,
coloco meu SALTO que eleva a minha
TOLERANCIA e disparo minha ARMA secreta:
MEU SORRISO...
A mulher tem o dom da superação e consegue transformar a dor em mais um passo para que a felicidade seja uma constante em sua vida. Mas chega um tempo em que o homem se sente tão superior, que obriga a mulher a usar o seu mais poderoso ato de consciência: o direito.
Ladeira de Sant'Ana
Todos os dias, ao retornar da escola,
Passo por uma ladeira
Que tem uma igreja,
Que tem uma funerária.
Na igreja - o homem morre,
Na funerária - compram-lhe o esquife...
E nos cemitérios do Brasil enterram-lhe
Para sempre...
