Parabéns Mulher

Sou mulher de rosas-vermelhas.
Músicas românticas e de andar de pés descalços na areia.
Nada do que seja diferente disso não serve para mim.
Se quiseres meu amor, não tente me mudar.

Sou menina sou mulher.
Te faço rir e chorar.
Amo o luxo e o lixo.
Tenho gosto por flores
e paixão por armas
Feminina não feminista.


Adoro as jóias porem
motores me fascinam.
Não pode me faltar o sol
mas tenho a noite na alma.
Sinto fome de saciedade.
Se me der seu amor,
vou querer seu prazer
e pra que só prazer
se procuro um romance?


Sou sempre um paradoxo.
Tão obscura, tão distinta.
Sou uma em tantas.
Corro contra o tempo,
vou sem pressa de chegar.
Vivo assim por viver!

Quando me apaixono, me apaixono por um ser humano. Eu não vejo um homem ou uma mulher, uma pele negra ou branca, um adolescente ou um cinquentão, mas uma alma da qual sou o complemento.

Para conquistar uma mulher, coloque-se no lugar dela!

Flor-Mulher

Linda e bela.
Perfume inebriante no ar.
Delicadeza define o teu ser.
Maravilha divina dos jardins da vida.
Com firmeza, o teu caminho é o sucesso.
O mundo inteiro contempla as tuas conquistas.
Neste dia tão especial, tu és flor-mulher.

O maior desejo de um homem é acabar o dia nos bracos da mulher amada.

existem quatro tipos de mulher:
as bonitinhas
as inteligentes
a maioria
e aquela para a qual não consigo encontrar palavras capazes de descrever suas qualidades, vc.

Posso te conquistar com minhas palavras, mais jamais irei iludir uma mulher sem ter a intenção de amá-la !

Eu sou aquela mulher que formou uma família através da força do amor,
eu sou aquela mulher que gerou um filho lindo através do milagre da vida.
Eu sou principalmente aquela valente mulher
que vive o plano mais lindo que Deus tem para cada ser humano,
graças à minha coragem de renúncia
e os planos de Deus que nunca falham!

Passei minha vida inteira tentando não ser descuidado. mulher e as crianças podem ser descuidadas, mas não os homens.

Uma mulher inteligente abandona antes de ser abandonada.

A mulher de Deus passa desapercebida. Sua vida destaca tanto Cristo, que ela desaparece.

Meu mundo, meu tudo. Te quero mais do que nunca, minha delícia, minha mulher, meu amor, minha vida e meu universo.

O homem sempre busca um colo de mulher para deitar; um carinho para sonhar; e uma lágrima para pensar em quanta dor ela apazigua no toque; em quanta magia ela encanta no olhar; e quantas tristezas ela abafa no peito. Nossas paixões são imagens maternas; nós, homens, somos carentes eternos de cuidados maternos.

Se a mulher soubesse que sua força está na sua fragilidade, dominaria o mundo.

Descobre-te como mulher

Com a leveza de uma menina

Olha-te no espelho, abra um sorriso.

Olha dentro dos teus belos olhos

Vê essa chama que te compreende

Esse desejo de gritar

Essa ternura que te acalma



Precisas de um consolo que tu mesmo guarda

De uma alegria que de teu próprio peito brota

É essa breve solidão tua melhor amiga

Que te escuta calada e seca teu pranto.

Apenas uma garota com inocência de criança, malícia de adolescente e sentimentos de mulher!

O rosto da mulher madura entrou na moldura de meus olhos.

De repente, a surpreendo num banco olhando de soslaio, aguardando sua vez no balcão. Outras vezes ela passa por mim na rua entre os camelôs. Vezes outras a entrevejo no espelho de uma joalheria. A mulher madura, com seu rosto denso esculpido como o de uma atriz grega, tem qualquer coisa de Melina Mercouri ou de Anouke Aimé.

Há uma serenidade nos seus gestos, longe dos desperdícios da adolescência, quando se esbanjam pernas, braços e bocas ruidosamente. A adolescente não sabe ainda os limites de seu corpo e vai florescendo estabanada. É como um nadador principiante, faz muito barulho, joga muita água para os lados. Enfim, desborda.

A mulher madura nada no tempo e flui com a serenidade de um peixe. O silêncio em torno de seus gestos tem algo do repouso da garça sobre o lago. Seu olhar sobre os objetos não é de gula ou de concupiscência. Seus olhos não violam as coisas, mas as envolvem ternamente. Sabem a distância entre seu corpo e o mundo.

A mulher madura é assim: tem algo de orquídea que brota exclusiva de um tronco, inteira. Não é um canteiro de margaridas jovens tagarelando nas manhãs.

A adolescente, com o brilho de seus cabelos, com essa irradiação que vem dos dentes e dos olhos, nos extasia. Mas a mulher madura tem um som de adágio em suas formas. E até no gozo ela soa com a profundidade de um violoncelo e a sutileza de um oboé sobre a campina do leito.

A boca da mulher madura tem uma indizível sabedoria. Ela chorou na madrugada e abriu-se em opaco espanto. Ela conheceu a traição e ela mesma saiu sozinha para se deixar invadir pela dimensão de outros corpos. Por isto as suas mãos são líricas no drama e repõem no seu corpo um aprendizado da macia paina de setembro e abril.

O corpo da mulher madura é um corpo que já tem história. Inscrições se fizeram em sua superfície. Seu corpo não é como na adolescência uma pura e agreste possibilidade. Ela conhece seus mecanismos, apalpa suas mensagens, decodifica as ameaças numa intimidade respeitosa.

Sei que falo de uma certa mulher madura localizada numa classe social, e os mais politizados têm que ter condescendência e me entender. A maturidade também vem à mulher pobre, mas vem com tal violência que o verde se perverte e sobre os casebres e corpos tudo se reveste de uma marrom tristeza.

Na verdade, talvez a mulher madura não se saiba assim inteira ante seu olho interior. Talvez a sua aura se inscreva melhor no olho exterior, que a maturidade é também algo que o outro nos confere, complementarmente. Maturidade é essa coisa dupla: um jogo de espelhos revelador.

Cada idade tem seu esplendor. É um equívoco pensá-lo apenas como um relâmpago de juventude, um brilho de raquetes e pernas sobre as praias do tempo. Cada idade tem seu brilho e é preciso que cada um descubra o fulgor do próprio corpo.

A mulher madura está pronta para algo definitivo.

Merece, por exemplo, sentar-se naquela praça de Siena à tarde acompanhando com o complacente olhar o vôo das andorinhas e as crianças a brincar. A mulher madura tem esse ar de que, enfim, está pronta para ir à Grécia. Descolou-se da superfície das coisas. Merece profundidades. Por isto, pode-se dizer que a mulher madura não ostenta jóias. As jóias brotaram de seu tronco, incorporaram-se naturalmente ao seu rosto, como se fossem prendas do tempo.

A mulher madura é um ser luminoso é repousante às quatro horas da tarde, quando as sereias se banham e saem discretamente perfumadas com seus filhos pelos parques do dia. Pena que seu marido não note, perdido que está nos escritórios e mesquinhas ações nos múltiplos mercados dos gestos. Ele não sabe, mas deveria voltar para casa tão maduro quanto Yves Montand e Paul Newman, quando nos seus filmes.

Sobretudo, o primeiro namorado ou o primeiro marido não sabem o que perderam em não esperá-la madurar. Ali está uma mulher madura, mais que nunca pronta para quem a souber amar.

Essa sou eu.
Uma menina meiga,
sendo uma mulher forte.
Com olhar doce,
e com alma poetizada.
Talvez um tanto sensível,
mas de uma coragem de dar inveja.
Não abandono meu sonho de ser feliz.
Aliás, durmo e acordo com este mesmo propósito!
E vivo a minha vida,
com a mesma beleza que tenho no meu olhar!

Ela não é o tipo de mulher que se entrega na primeira
mas melhora na segunda
e o paraíso é na terceira