Palavra Pedra

Nós somos músicos
Não temos nada
Ralamos a mão e os dedos até de madrugada

Meu filho, pega as suas coisas e vê se some
Pois ser artista é pedir pra morrer de fome

Eu já presenciei dentro da minha cabeça,
A eterna briga besta entre Deus e o diabo.
Pois quando Deus fez o homem, o diabo ficou calado,
Mas quando Deus fez a mulher, o diabo fez o rebolado.

Há aqueles que me amam indiretamente, rondando...
Na conversa com minha mãe, quando passa na avenida ou naquele olhar no qual quase julgo indiferença.

Já eu te amo naquela música
coração de flor de mandacarú
espinho de rosa preta esquecida
no ouvir dos passos de um casal brigando
e no bater das asas de um passarinho
que voa pela primeira vez
buscando abrigo no céu, imenso
e azul de um outono seco qualquer.

Corpo e alma.
Descartes via dois em um
Aristóteles um
e eu vejo apenas em minha frente
sentido apenas pelos piscar de seus olhos
que me denunciam o iceberg de emoções aí dentro
a cor deles me dizendo pra ser forte
e aguentar os dias quentes
que os frios que juntos passaremos
aqui ou acolá
há de chegar

E, no último instante, se deixar entrelaçar em Moraes, na hora íntima.
Até chegar ao ponto do meio do crucifixo
cheirar e deixar entrar as agonias de Fernando de Abreu.
Quando não houver mais esperança para os dias alentos
sofrer-se e deixar-se cair em tentação
mas livrai-nos do mal.
E que mal?
Mal... ora leva ao devaneio mais intenso
ora consome pela culpa.
Quando não há nada a dizer
deixar-se levar-se pelo sono dos mortos
que deixaram antes da hora íntima
horas menos despreocupadas com a privacidade.

A morte é uma música de fundo, lenta, tocada no piano e com notas minuciosamente escolhidas. Ninguém quer saber tocar. Ninguém está preparado para ouvir. Mas todo o mundo sabe, que em algum lugar, esse piano está parado, esperando um descuido, um momento inoportuno, ou alguém com perpétua coragem para dedilhar-lhe, deixando fluir sua música calma, e em câmera lenta, o momento se concretiza.

Sentir-se só,nem sempre é ruim.
Pior seria ,ter alguém que você não o sente.

A Lua é de queijo.
Se não acredita em mim ,alcance-a e prove você mesmo !

Eu preferiria ser um animal irracional.
Pois como "racional" eu levo ferro demais por conta de toda a minha espécie!!!

Oscar Wilde,gosto dele,dos pensamentos "meio" impuros,da coragem e do seu lado audacioso .
Todos temos um lado que não gostamos de revelar.

Me aceito do jeito que sou,não por conformismo!
Mas por saber que cada dia posso mudar,e melhorar as coisas.
Um novo dia,significa mais uma chance de transformar.

Quando me falam de angústia ...o pensamento mais próximo que vem é:
Vazio sem querer ser preenchido

Só mais uma vez...assim inicia se o vício

Seguir um protocolo;no dia de angústia isto basta.

Preencher uma falta ...Preencher uma ilusão...
Viver é a falta....esta é solução.

⁠Você não precisa ser a pessoa certa, você precisa ser amigo da pessoa certa.

Seus olhos se enchem de lágrima, a música se torna instrumental matando qualquer outra palavra, a cidade não respira, o tempo não existe, a solidão é coisa de gente que mora muito longe dali, minha mente aquieta todos os monstros.

Aprendi que uma coisa (mal) dita não tem nada que apague. A palavra proferida é um tiro na alma. Pode matar um sentimento. Pode acabar com o amor de alguém. Pode destruir uma amizade. Pode arruinar uma família. Uma palavra pode valer mais do que mil gestos. Pode machucar mais do que um tapa na cara. Pode separar mais do que a distância. Com palavras, eu magoei muita gente que eu amo. Eu perdi gente que eu amei. Mas foi só quando eu tomei uma surra de palavras na cara que eu aprendi.