Paixão

⁠Sorrateiramente a paixão tornou-se amor.

Paixão é o grito aflito num silêncio profundo;
Amor é o silêncio aterrador daqueles que jamais emudeceram

O vendaval das paixões ao atingir a mais simples choupana interior transforma-se no palácio do amor ao ser tratado com ardor na imensidão da vida

⁠Na paixão você pode até escolher a música, mas é no amor que você será verdadeiramente envolvido pela melodia

⁠Amor não é a goteira que te molha enquanto chove lá fora, isso é paixão. Amor é quando você se sente inebriado pelo mais tenro sentimento e nem ao menos lembra pra que serve o guarda-chuva

⁠A paixão não resiste a uma dose de realidade.
O amor não resiste a um sopro de encantamento.

O amor é uma paixão sonolenta ⁠

⁠A paixão é uma progressão aritmética cuja razão sempre esbarra na realidade;
O amor é uma progressão geométrica cuja soma dos termos resulta no coração

Foi a partir da Paixão de Cristo que o amor abraçou o mundo⁠

⁠Paixão, apego, dor, falta, revolta, vingança... nada disso é provocado pelo amor em seu real significado. Por isso, nossa transformação começa pela simples verdade das palavras.
Cultive boas, palavras bonitas...
Cultive o costume de enxergar o irrevelado.

No calor da paixão
as palavras possuem
um significado impetuoso,
mas é no amor
que as palavras
realizam eternos sonhos...

Cada amanhecer de um novo dia é uma prova consistente que o amor eterno existe
Não a paixão do coração acelerado e dos devaneios
Mas aquele amor cultivado para durar para sempre
Entre aqueles que só plantam carinho, respeito, amizade e compreensão
Vivendo ao lado de quem se ama
Até quando a ausência interrompe de forma brusca esta união
Mas o amor persiste em duas dimensões
Até que o encontro programado pelo universo
Possa unir novamente em uma só dimensão
Onde o amor se completa na eternidade.

⁠A paixão surge como uma tempestade, enquanto o amor se constrói lentamente, erguendo-se em um processo contínuo de edificação e consolidação.

⁠Na paixão vivemos intensamente, no amor convivemos serenamente.

Minha Terra

⁠Coimbra, minha terra natal.
Ainda és a capital,
Do amor e da paixão.
Por isso te canto, esta canção.



Mãe das Beiras és, por bem.
Por isso minha também.
Pois minha mãe, já me deixou
De todo, me abandonou.



Por isso, oh tu cidade, de Cid Sobral!
Toma conta de mim, aqui...
Neste hospital...


Sim tu minha terra!
Pois eis que estou em ti.
Cidade, que não tens guerra!

O amor é cego, a paixão é míope, e o ciúme, além da miopia, tem hipermetropia, astigmatismo e nunca dispensa os binóculos!
Más línguas ainda dizem que ele tem olhos verdes...

Paixão é nó, e amor, vai ter que ser no “braço”, digo, laço.

Eu sou um eterno apaixonado de coração aquebrantado e em cada lagrima de dor um amor que não se apagou.

⁠
CRÔNICA, PAIXÃO PELA ESCRITA.
Escrever é um exercício de amor ou quase santidade. E, como os apaixonados nossas criações faz despertar o egocentrismo intrínseco ao ser.
Todos os textos que escrevo, sempre imagino que as pessoas assim como eu, também vão gostar e admirar. E no intuito de mensurar essa ideia, eu quase sempre peço a opinião dos meus próximos que na maioria das vezes, minimiza com a deprimente frase.
- Eh! Mais ou menos. [Com uma discreta torcida no nariz]. Claro, ninguém é obrigado a gosta do que eu gosto ou faço.
Mas não é de se negar que diante de tamanha afirmativa, não role certo desanimo. ai a gente coloca aquele textinho de molho em um “balde de água fria” Mas como toda mãe e todo pai nunca vai aceitar que seu filho seja feio ou imprestável. Logo o abraçamos oferecendo-lhe o calor do sentimento.
- E ai, fazemos novas leituras, colocamos a quarar no anil.
- E outras e outras leituras, para podermos expô-lo Como diria Graciliano Ramos.
- E só após, postamos para o veredito social.
- Transbordando-nos de curiosidade para saber qual vai ser a aceitação daquela obra.
- Nos tornando uma capsula de ansiedade e esperança.
E ante uma diversidade de opiniões, eis que surge uma alma que se reconhece ali naquele texto, e se declara admirador do autor, mesmo sem nunca tê-lo visto. Talvez fosse um gesto saudosista ou um instante de ínfima lucidez.
- Mas no cotidiano do autor é inexoravelmente o êxtase.
- O condimento para seguir sua caminhada com esmero e carinho.
E então se conclui que o ato da escrita é quase um sentimento de santidade. É como fazer Hamlet lá 1956, com câmeras pesadíssimas sem VT, sem cores, sem nada. Só paixão e raça.
E somente por amor verdadeiro nos propomos a escrever em uma nação em que não se prima pela leitura crítica e pensante.

⁠⁠CINESTESIA
Os amantes pensam toda forma de amor.
Os apaixonados encontram onde não estar.
Os inocentes afagam o abstrato...
Os brutos aportam à linha tênue entre a razão e a paixão.
Os racionais?
Ah, os racionais! Usurpam e maculam o belo
Meu coração, pobre sênio abrigado nas rusgas do tempo nauragou