Paixão
A saudade dói, a saudade machuca, porém ela é o termômetro do verdadeiro amor, da verdadeira paixão!!!
Te amo minha linda princesa!!! .... Saudades!!!
O amor é fruto da paixão, saudades é um dos frutos do amor quando a pessoa amada está longe, e o fruto da saudade é as lágrimas. Se existisse uma máquina do tempo entraria nele pra salvar algo que já se passou? Eu não entraria, pois gosto das surpresas que a vida nos prega, saudade é bom e ruim ao mesmo tempo, bom porque percebemos que amamos alguém e ruim porque essa pessoa amada está longe, agora nunca podemos dizer com todas as palavras o que e o amor e o que ele nos causa, porque é infinito tudo que existe no amor, na minha opinião a única palavra que mais se bate com o amor é o eterno, porque no amor tudo é bom e tudo que é bom nele é eterno.
A paixão e o amor
A paixão se anuncia em voz alta pois se surpreende consigo, como um deboche do que ainda está por vir. Não coloca pé após pé, mas se descobre na corda bamba e o seu maior medo é não cair, equilibrar a insegurança e com ela ficar, dando para a plateia a impressão de que está tudo sob controle. Aliás, a paixão, quando nova, recrimina-se por ser quem é, porque entrega a alguém que se esconde o produto do acúmulo de afetos e desafetos que, outrora, outras, como ela, já se dedicaram a recolher.
Mas que não se enganem os desavisados, porque, ainda que esta doação ocorras por livre e espontânea vontade do ser, do universo, de Deus, ou da carne, ela encerra em si um mundo de expectativas: o cheiro, o gosto, o toque, a roupa, a música, a beleza, o português, o bom dia... Ou seja, a paixão é preconceituosa! Atribui qualidades pelo simples fato de existir, ou pelos olhos, pela estampa do Chico, pelo sopro de sonho que sai da sua sorte.
De vez em quando ela acerta e não tem do que reclamar. Porém, quando erra, fica procurando uma maneira de chegar ao seu destino por um caminho que nunca existiu. Só que nesse meio tempo tem muita pupila dilatada, muito arrepio, muita surpresa, muita febre.
Já o amor não grita a sua essência porque sabe que se construiu muito mais sobre o silêncio do que sobre o ruído. Não tem mais fôlego para deslizar na corda, mas está lá embaixo segurando a haste que lhe dá sustentação.
O amor também entrega a alguém o acúmulo dos seus afetos e desafetos, mas não mais o desconhece, pelo contrário, já não se assusta quando toca a campainha. E é por isso que o amor já não espera, ele doa, dá, entrega, sem pedir que o outro seja aquilo que ele já sabe que não é.
A loteria já não tem mais relevância porque ele sabe que não ganhou o maior prêmio, mas se contenta com o que tem no bolso.
O amor não erra ou acerta, ele é.
Entretanto, apesar de ser o irmão mais velho e experiente, ele coloca todos os dias a paixão para ninar, momento em que escuta as histórias que ela tem para contar, pois sabe que nesse meio tempo da vida tem que ter muita pupila dilatada, muito arrepio, muita surpresa, muita febre.
O amor romântico é regido pela impossibilidade. Quanto mais difícil, mais apaixonada a pessoa fica pelo outro.
''Em um momento você disse que me
amava, em outro fiz você entender que
paixão e amor são sentimentos bem controversos.
Posso te dizer em formas de versos,
que o que você sente realmente por minha pessoa é
uma paixão misturada com o mais puro sentimento de
atração. Também sou atraído pelo seu bom senso e
otimismo são duas qualidades que sempre existindo,
em nosso relacionamento com envolvimento estão presente
a todo momento. A que paixão gostosa, sentimento terno,
perfeita química que envolve essa paixão ardente querendo,
deixar sempre constante um grande sentimento. Que de uma
paixão, pode sem surpresa se transformar em amor supremo,
e envolvente. É uma questão de tempo ao tempo, para ambos
sentirmos este sentimento. Daí sem hesitar, poderei dizer e escutar
o quanto nos amamos"
OS OLHOS
Não existe coisa mais linda,
que esses olhos risonhos.
Olhos de amor, de paixão.
Olhos que parecem sonhos.
São vivos, alegres serenos,
são expressivos em tudo.
Impossível, não amá-los,
querê-los por perto, ao menos.
Se a dona deles soubesse,
o quanto sonho com eles,
que bailam em meu pensamento.
Caminham comigo nas ruas.
De presente, para mim ela os daria.
Assim ao meu lado os teria,
sempre, a todo momento.
(Roldão Aires)
Ela amava
Tão serenamente que o seu silêncio
Fazia poesias de AMOR
Dentro da su'alma apaixonada pela VIDA
Na qual ela adorava sentir nas pétalas da flores
Do seu precioso JARDIM.
Me visitou.
Novamente a morte me visitou,
A morte fantasiada de sentimento.
Loucura, amor, paixão, clausura.
A morte que sufoca,
faz perder os sentidos.
A morte que embriaga,
consome lentamente e confunde.
Novamente a morte me visitou,
novamente a morte me iludiu,
novamente a morte me transformou.
A morte fantasiada de amor me visitou mais uma vez.
Mais uma vez me deixei levar ao sono profundo,
a tristeza abstrata que interrompe os sentidos,
a falta de ar que alucina.
Mais uma vez a morte me visitou,
mais uma vez fez meu coração parar
mais uma vez me fez sentir
buscando a esperança de amor mortal.
Novamente, mais uma vez, de novo.
O amor novamente me matou.
A morte me visitou mais uma vez,
no dia em que conheci você,
a morte novamente me visitou.
Toda arte tem um coração
Toda arte tem amor,
Toda arte tem paixão,
Toda arte tem alguém,
Mas principalmente, alguém com dedicação.
Tem alguém não dormindo, tem alguém sonhando, tem alguém aflito
Em fazer arte e expressar nas mãos, o que vem do coração.
