Original
Fazer o que vier a mente, como forma original, de materializar um sonho. Eis aí, um procedimento que faz jus ao próprio interesse que há embutido, no interesse legítimo, de cumprir um objetivo.
Original é o poeta
que chegar ao despudor
de escrever todos os dias
como se fizesse amor.
O Poema Original
Original é o poeta
que se origina a si mesmo
que numa sílaba é seta
noutro pasmo ou cataclismo
o que se atira ao poema
como se fosse um abismo
e faz um filho ás palavras
na cama do romantismo.
Original é o poeta
capaz de escrever um sismo.
Original é o poeta
de origem clara e comum
que sendo de toda a parte
não é de lugar algum.
O que gera a própria arte
na força de ser só um
por todos a quem a sorte faz
devorar um jejum.
Original é o poeta
que de todos for só um.
Original é o poeta
expulso do paraíso
por saber compreender
o que é o choro e o riso;
aquele que desce á rua
bebe copos quebra nozes
e ferra em quem tem juízo
versos brancos e ferozes.
Original é o poeta
que é gato de sete vozes.
Original é o poeta
que chegar ao despudor
de escrever todos os dias
como se fizesse amor.
Esse que despe a poesia
como se fosse uma mulher
e nela emprenha a alegria
de ser um homem qualquer.
Eu sou eu, cem por cento original. Mesmo que me imitem, nunca serão como eu, autêntica. Eu sou mais eu. E quem não é?
Amor de mãe é o amor mais verdadeiro e original,
capaz de realizar os maiores feitos pelo seu filho,
uma mãe vive um verdadeiro sacrifício,
como cega pelo seu amor,
uma mãe faz de sua vida o seu filho
sem restrições.
Coisa que não devemos ser é ser LEVIANO, para quando morrermos a história ser verdade, original. #fikadika
Não se venda nem coloque anuncio para aluguel de férias, mas sim seja original com intensas atitudes;
Com tudo isso tenha ousadias de mudar o seu próprio destino, seja o seu próprio líder, comandante das decisões e poeta do coração;
Respirar fundo e fechar os olhos para tocar o imaginário com versos plenos para que se possa chegar na hora beirando o erro, no qual vejam julgamentos lógicos;
Hoje eu corro sem sono e sem fome, mas com imensa sede que me forneça saliva de amor;
Que seja diferente, como antes - repetia ela - com vontade de que tudo voltasse a sua forma original.
O criador de sonhos
Já era tarde da noite... A lua, que era sempre tão clichê, soava até original coberta pela neblina que entristecia o ambiente. Esse era o cenário que eu via pela fresta da janela. No outro ponto de luz fraca estava eu brigando com as pálpebras para manter-me acordado; sentado no chão, com as mãos em seus movimentos repetitivos emaranhadas nos finos fios de cabelo dela... Era do que ela gostava. Era o que a fazia dormir feliz. Eu não me importava com a constante batalha que eu travava contra o sono, nem com o frio do piso; eu queria estar lá quando o sono dela chegasse. E toda manhã, ela acordava, corria para o meu quarto como um gato e me surpreendia com um beijo. Assim aconteceu até o dia em que ela pacientemente esperou que meus olhos se abrissem sozinhos, e disse: “eu te amo”. Então eu soube que, enfim, a minha espera tinha valido a pena. Eu tinha entrado nos sonhos dela.
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