Oito
Ou é oito, ou oitenta. Ou esta quente, ou frio. Ou quero muito, ou quero nada. É talvez seja extremista, mas é por um bom motivo. Porque querer pela metade é como estar na metade do caminho para a felicidade. Se não posso toca-la, prefiro nem vê-la.
Adestrador (Narração de rodeio)
Já domei touro bravo por mais de oito segundos.
Mergulhei rio na África com crocodilo faminto.
Comi escorpião sem ter que tirar o ferrão.
Do pólo Sul ao Pólo Norte, encontrei frio e relento. Brincava de guerra de neve, com ursos polares violentos.
Atravessei o Saara escaldante, pisando em milhares de serpentes.
Fiz corrida com tubarão pra passar o tempo dormente.
Dando banana aos Gorilas fui prendendo-os lentamente.
Leão nunca meteu medo nesse corajoso coração.
Até agora não encontrei fera que não se abaixe a esse domador paciente.
Animal nenhum no mundo me matou.
Que bicho é esse que me mata de amores loucamente?
E pela primeira vez o adestrador se rende entregando o seu coração, nas mãos de uma bela fera carente.
"Deitei-me criança ainda menina aos oito
Sonhava debutar e aos dezoito, anos dourados,
Absorta adormeci aos vinte, trinta e oito
Acordei após quarenta veloz o tempo havia passado"
Segunda dia 05 de fevereiro de 2007-02-05
Pow, hj acordei as oito horas da manhã,estava me sentindo tão longe de onde eu estive antes.
Levantei e não encontrei ninguém, ai uma xícara de café me consolou, mas eu não queria conversar mesmo..
Daí fui ver um filme, não era a mesma coisa,pq eu era feliz, e eu estava triste e isso me fez sentir tão mal...
O que eu iria dizer se tivesse você na linha???
Acho que a mesma velha história, não muito a dizer..
Corações são quebrados todos os dias, peguei um livro, puxei os lençóis, respirei bem fundo e olhei bem ao redor percebi que estou metade vivo mas me sinto na maior parte morto, eu tento dizer pra mim mesmo que tudo ficará bem..
Eu só não quero mais pensar....
Pior que eu sei que os sonhos duram por muito tempo
mesmo depois que alguem vai embora....
Oito dos oito de dois mil e oito.
A beleza de quem consegue expressar suas energias mal direcionadas com as palavras, é arte de gente sábia.
Qualquer junção de palavras tolas, desamarradas, desconexas.. dá em poesia de mais requintada produção, merece livro e citação!
Escreva o que pensar, ou pense o que escrever, o poeta é aquele que deu lugar ao criativo no lugar onde paradoxalmente morara, também,a dor. E a dor não é o que insere o peta no campo criativo?
Em oito dos oito dos oito não aconteceu nada do qual o poeta - raro em essência - recorda. Mas por se fazer poeta, brincar com a desconexão das letras, se faz revelante.
8/8/8 e a memória do vazio.
Por que tudo tem de ser dividido?
Por que agora é só oito ou oitenta?
Por que ninguém se reinventa?
Agora só existe direita e esquerda.
Nesse país, é anjo ou demônio
Pesadelo ou sonho.
Só existe um partido bom
Só existe uma tragédia boa
Só existe um candidato bom
Só existe um motivo pra orar
Só existe um motivo pra ajudar.
Vai lá!
Divide esse país
Ele é grande demais...
"Ah!se eu pudesse
Me separava de nordeste!"
Quem sustenta esse país covarde?
A média da classe média?
A metade que gasta o bolsa família?
Quem tem mais direitos?
A metade homem ou a metade mulher?
O pai do filho ou o pai da filha?
Ele grita vitimismo. Ela sussurra machismo.
Ah! Senhor dito cujo.
Tu que é metade branco,
Não xinga a Taís Araújo.
Tu que é metade preto
não expõe teu pranto.
Fica quieto, metade preto.
Pra meia metade,
neste país não tem preconceito.
Por que tem cores pra uns
E para outros temos cores rivais?
Não somos todos iguais?
Por que quando estamos
Sem eira nem beira
Inventam logo umas bandeiras?
Qual fé te conduz?
A da cidade luz?
Qual você mais ama?
A cidade da lama?
Sabe por quê tudo nos divide?
Porque a gente divide tudo.
" Bem que minha avó sempre dizia, comigo sempre foi oito ou oitenta, e hoje reconheço, sou realmente assim. Para mim não tem essa coisa de ser meio amigo, meio termo, meio coisa nenhuma. Para mim, ou é ou não, ou fica ou não fica, ou gosta ou não gosta, ou vale a pena ou não vale. Alguns acham que sou muito radical, outros acham que sou muito autêntico e sincero. Estou aprendendo a não levar tudo a ferro é fogo, confesso, está sendo difícil, ser populista nunca foi meu forte, deva ser por isso que a minha vida política naufragou antes mesmo de começar; Alguns acham um absurdo eu não ter tido sucesso, inclusive eu mesmo, outros acham mais que merecido o fracasso. Vida que segue, com muito sol, muito estudo, muito trabalho e conquistas pessoais. Cuidar de mim e dos que são importantes para mim tem sido o meu projeto mais bonito."
Já são quase oito da manhã, e mais uma vez a insônia me vence. Me sinto acostumado já com noites assim, desde pequeno minha mente sempre foi mais barulhenta a noite. Enquanto todos estão dormindo, no mais silencio profundo, aqui, existe uma galáxia de inquietudes barulhentas. Sou daqueles poucos seres às avessas que tem o habito incontrolável de sonhar acordado, de se perder nas utopias dos pensamentos aéreos. Vez ou outra me pego viajando, desconexo desse mundo. É como se eu me conectasse a um mundo paralelo, e nesses momentos eu me perco, me perco por instantes, horas, e quando percebo, mais uma noite virou dia.
Já reparou que noventa e oito por cento das pessoas que escrevem sobre o amor, estão solteiras? É porque é mais fácil escrever do que viver de fato.
Na verdade, sempre é. Você escreve quase sempre sentado e em uma folha de papel, o único risco é errar uma letra e ter que apagar. E vivendo? Não dá pra simplesmente apagar uma história que deixou marcas.
OITO DE JUNHO
Não é apenas uma data qualquer
é onde começa o inicio de um amor de um homem e de uma mulher
na verdade não tem dia , não tem hora
Esse sentimento Cresceu e entrou para historia
oito de junho sera sempre lembrado
É o dia que viramos eternos namorados.
Abandonar o navio!
Foram quarenta e oito noites, doze países, vinte e cinco cidades e a alternância de incríveis sonhos com inimagináveis realidades.
Há quem ainda acredite que os navios balançam.
Não os modernos, o movimento deles embala, a incrível tecnologia de navegação estabiliza e os potentes motores levam os passageiros, enquanto se divertem, comem como se estivessem nos melhores restaurantes internacionais assistem shows que poderiam estar em qualquer teatro das mais famosas cidades do mundo e dormem plácidos, de um porto a outro.
Antes de embarcarmos a pergunta dos amigos eram sempre as mesmas:-quarenta e oito noites? Será que vocês vão aguentar? Não enjoa? Dentro de um navio?
Nenhuma resposta, que um só texto possa dar a pista será suficiente do que é embarcar em Sydney e desembarcar em Istambul com histórias que poderiam dar à Sherazaade subsídios para mais mil e uma noites.
O sonho não acabou!
Muito trabalho pela frente e novos projetos para outras viagens.
Afinal, somos dos muitos que já descobriram que:
- Navegar é preciso!
Terça-feira de pessoas
Um, sete, vinte e três... Contavam pessoas no espaço.
Oito fugiam, dez quase sentados, alguns no banheiro, alguns atrasados. Mas que estranha maneira de observar...
Exibindo charminho, avistei um ali. O verde, listrado e o mal decorado. Todos cumpriam com a tarde infeliz.
Espalhado, encostado... muitos não sabiam.
Olhe para isso, era o clássico sonho de alguém que namora a oito anos e pretende se casar daqui a dois anos de noivado. Nos conhecemos bastante, teve lágrimas no percurso e superações.
Ele está fascinado pela ideia de morar junto comigo, de construirmos uma família, termos filhos, netos, bisnetos, fazer planos, nossos projetos são bem comuns.
Devias recear-me, como um gato ao derradeiro oito que se espavori da noite. Devias desconsiderar meus convites pela madrugada, como quem se ensurdeceu há muito.
PRIMEIRO DIA DE SETEMBRO
Não vi o voo dos oito
tão envolvida estava em,
todos os meses, plantar.
Agora vou setembrar ...
Setembro tem a tutela
da primavera...
Floresçamos,
onde quer que estejamos..
AS OITO BEXIGAS: Todas sorriram na última foto. Sorriram sem saber que seria a última juntas. Ontem uma delas partiu sem aviso e sobrou a pele murcha, vazia; pálida semelhança com a que sorriu na última foto.
Agora elas velam. Com o tempo outras também partirão e a imagem da festa sobrará no retrato, ou na memória das que forem por último. Depois o retrato se perderá e ninguém mais falará sobre as oito bexigas da festa.
O que sobrou vai decompor, outras virão e terão o mesmo fim, como sempre acontece.
Ontem, quando uma delas partiu, rompeu a pele vermelha e voltou a ser sopro de menino. Libertou-se da embalagem festiva e ganhou ares, voltou a ser fôlego, enamorou-se do vento, voou.
Sobraram sete bexigas e elas choram suspensas no ar.
