Ódio
O amor é a única arma capaz de extinguir o ódio e unir as pessoas em um mesmo propósito de paz e harmonia.
Amar faz bem para a saúde física e mental. O ódio existe, mas o amor é eterno. Não importa quem você é ou faz, sempre haverá alguém lhe amando. Lutero dizia “Os que amam profundamente podem morrer de velhice, mas morrem jovem.”Agora, se amares… serás melhor. João escreveu: “Aquele que não ama não conhece a Deus, pois Deus é amor.” (1jo 4.8)
Irmãos que guardam no coração ódio, desprezo e ressentimentos espirituais, fazem da sua língua verdadeiras espadas para lhes cortarem a alma.
Maldita é a herança de parentes quando antes falava com amor e depois da ambição agem com ódio e falsidade.
RONDÓ DE MULHER SÓ
Estou só, quer dizer, tenho ódio ao amor que terei pelo desconhecido que está a caminho, um homem cujo rosto e cuja voz desconheço.
Sempre estive duramente acorrentada a essa fatalidade, amor. Muito antes que o homem surja em nossa vida, sentimos fisicamente que somos servas de uma doação infinita de corpo e alma.
O homem é apenas o copo que recebe o nosso veneno, o nosso conteúdo de amor. Não é por isso que o homem me atemoriza, quando aqui estou outra vez, só, em meu quarto: o que me arrepia de temor é este amor invisível e brutal como um príncipe.
Quando se fala em mulher livre, estremeço. Livre como o bêbado que repete o mesmo caminho de sua fulgurante agonia.
A uma mulher não se pergunta: que farás agora da tua liberdade? A nossa interrogação é uma só e muito mais perturbadora: que farei agora do meu amor? Que farei deste amor informe como a nuvem e pesado como a pedra? Que farei deste amor que me esvazia e vai remoendo a cor e o sentido das coisas como um ácido? É terrível o horror de amar sem amor como as feras enjauladas.
É quando o homem desaparece de minha vida que sinto a selvageria do amor feminino. Somos todas selvagens: são inúteis as fantasias que vestimos para o grande baile. Selvagem era a romana que ficava em casa e tecia; selvagens eram as mulheres do harém, as mais depravadas e as mais pudicas; selvagem, furiosamente selvagem, foi a mulher na sombra da Idade Média, na sua mordaça de castidade; mesmo as santas - e Santa Teresa de Ávila foi a mais feminina de todas - fizeram da pureza e do amor divino um ato de ferocidade, como a pantera que salta inocente sobre a gazela. E selvagem sou eu sob a aparência sadia do biquíni, olhando a mecânica erótica de olhos abertos, instruída e elucidada. Pois não é na voluntariedade do sexo que está a selvageria da mulher, mas em nosso amor profundo e incontrolável como loucura. O sexo é simples: é a certeza de que existe um ponto de partida. Mas o amor é complicado: a incerteza sobre um ponto de chegada.
Aqui estou, só no meu quarto, sem amor, como um espelho que aguarda o retorno da imagem humana. O resto em torno é incompreensível. O homem sem rosto, sem voz, sem pensamento, está a caminho. Estou colocada nesse caminho como uma armadilha infalível. Só que a presa não é ele - o homem que se aproxima - mas sou eu mesma, o meu amor, a minha alma. Sou eu mesma, a mulher, a vítima das minhas armadilhas. Sou sempre eu mesma que me aprisiono quando me faço a mulher que espera um homem, o homem. Caímos sempre em nossas armadilhas. Até as prostitutas falham nos seus propósitos, incapazes de impedir que o comércio se deixe corromper pelo amor. Quantas mulheres traçaram seus esquemas com fria e bela isenção e acabaram penando de amor pelo velhote que esperavam depenar. Somos irremediavelmente líquidas e tomamos as formas das vasilhas que nos contêm. O pior agora é que o vaso está a caminho e não sei se é taça de cristal, cântaro clássico, xícara singela, canecão de cerveja. Qualquer que seja a sua forma, depois de algum tempo serei derramada no chão. Os vasos têm muitas formas e andam todos eles à procura de uma bebida lendária.
Li num autor (um pouco menos idiota do que os outros, quando falam sobre nós) que o drama da mulher é ter de adaptar-se às teorias que os homens criam sobre ela. Certo. Quando a mulher neurótica por todos os poros acaba no divã do analista, aconteceu simplesmente o seguinte: ela se perdeu e não soube como ser diante do homem; a figura que deveria ter assumido se fez imprecisa.
Para esse escritor, desde que existem homens no mundo, há inúmeras teorias masculinas sobre a mulher ideal. Certo. A matrona foi inventada de acordo com as idéias de propriedade dos romanos. Como a mulher de César deve estar acima de qualquer suspeita, muito docilmente a mulher de César passou a comportar-se acima de qualquer suspeita. Os Dantes queriam Beatrizes castas e intocáveis, e as Beatrizes castas e intocáveis surgiram em horda. A Renascença descobriu a mulher culta, e as renascentistas moderninhas meteram a cara nos irrespiráveis alfarrábios. O romancista do século passado inventou a mulherzinha infantil, e a mulherzinha infantil veio logo pipilando.
O tipos vão sendo criados indefinidamente. Médicos produzem enfermeiras eficientes e incisivas como instrumentos. Homens de negócios produzem secretárias capazes e discretas. As prostitutas correspondem ao padrão secreto de muitos homens. Assim somos. Indiquem-nos o modelo, que o seguiremos à risca. Querem uma esposa amantíssima - seremos a esposa amantíssima. Se a moda é mulher sexy, por que não serei a mulher sexy? Cada uma de nós pode satisfazer qualquer especificação do mercado masculino.
Seremos umas bobocas? Não. Os homens são uns bobocas. O homem é que insiste em ver em cada uma de nós - não a mulher, a mulher em estado puro ou selvagem, um ser humano do sexo feminino - o diabo, a vagabunda, a lasciva, o anjo, a companheira, a simpática, a inteligente, o busto, o sexo, a perna, a esportista... Por que exige de nós todos os papéis, menos o papel de mulher? Por que não descobre, depois de tanto tempo, que somos simplesmente seres humanos carregados de eletricidade feminina?
O amor perguntou para o ódio: Por que me odeias tanto? O ódio respondeu : Porque um dia te amei de mais!!
Aliás, fato interessante. Eu acho que agora também odeio algumas coisas. Por enquanto, é o genocídio e usar leggings como calças.
FEMINICÍDIO
Amor com violência é doença.
“Em briga de marido e mulher se mete a colher...”.
Denuncie! Ligue – 180, e evite mais um feminicídio.
Esse ódio de morte é sentença.
Cuidado com esse tipo de amor mentiroso, impudico.
Relação muito propagada, melosa; desconfie!
Por detrás de um beijo escandaloso, em público,
O assassino se disfarça em sua efígie.
Ele bate, esmurra, humilha; tem ódio mortal.
Depois, fala que a ama; finge... ela o perdoa...
O homicida não vê a hora de dar o bote fatal.
Ele é desumano e a torna escrava diuturnamente.
Ele obriga ela a cozinhar, lavar, passar e depois a magoa...
Ela não pede ajuda, está só... ele vai matá-la estupidamente.
Depois de tantas brigas, tantas ofensas, tantas mágoas, hoje eu tenho a plena certeza que não tenho controle sobre meu sentimentos.
Por diversas vezes minha vontade é sumir, desaparecer sem deixar vestígios e nunca mais te ver.
E com tantos sentimentos maquinando minha cabeça a um fim, eu continuo aqui...
Tenha certeza sempre, as coisas ruins nunca sobressaem às boas apenas se permitimos.
Enquanto as lágrimas caem por conta de todo mal que possamos nos causar, nos compreendemos, nos entendemos e nos aceitamos.
Tal como a vontade é de estar o mais longe de você, o simples fato de estar longe do seu sorriso já me fere de saudade.
Um segundo sem você é como um dia sem comer.
E o mais importante, quanto mais minha cabeça exige um fim imediato, ela chega a um veredito único advogado pelo coração... É com você que quero viver cada segundo da minha vida, enquanto ela existir.
A cada vez que a cabeça pensa em um fim, meu coração repete 1000 Eu te Amo !
Eu cheguei a um ponto na minha vida, em que não estou pouco me lixando com o que as pessoas vão dizer ou pensar sobre mim, afinal eu sei quem eu sou e o que você pensa ou fala de mim não vai interferir em nada na minha vida.
Jesus é um mestre a quem muitos milagres foram atribuídos. Dizem que ele ressuscitou mortos, transformou água em vinho, multiplicou alimentos e fez cegos enxergarem. Mas isso é pequeno perto do maior milagre que ele realizou; é apenas um jogo para acordar a fé das pessoas. Às vezes, somente milagres como esse (que transcendem os limites da mente) podem acabar com o sonho do ceticismo. Porém, o maior milagre de Jesus foi amar e perdoar até mesmo aqueles que o crucificaram. Esse é o verdadeiro milagre: a superação do ódio, da vingança e do medo; é compreender que o ataque, os maus tratos e o ódio do outro são, na verdade, gritos de socorro.
Você não precisa conhecer todas as pessoas do mundo para aprender que todos erram, mentem, traem e tem um lado verdadeiramente traiçoeiro. Se você conhece a si mesmo terá consciência disso.
O que é veneno?
- Qualquer coisa além do que precisamos é veneno.
Pode ser poder, preguiça, comida, ego, ambição, medo, raiva, ou o que for.
O que é o medo?
- Não aceitação da incerteza.
Se aceitamos a incerteza, ela se torna aventura.
O que é a inveja?
- Não aceitação do bem no outro.
Se aceitamos o bem, se torna inspiração.
O que é raiva?
- Não aceitação do que está além do nosso controle.
Se aceitamos, se torna tolerância.
O que é ódio?
- Não aceitação das pessoas como elas são.
Se aceitamos incondicionalmente, então se torna amor.
-
Eu sou a música que ninguém quer ouvir
Sou a arte que ninguém quer olhar
Eu sou o vento que tudo leva,
mas nem a morte quer me levar.
Um coração machucado,
Uma alma vazia, é tudo que me resta.
A chuva em meio ao deserto
Essa sou eu, um turbilhão de sentimentos em um buraco de dor.
Sonhar, o que é um sonho, em um mundo
Sem esperanças?
lágrimas, são dores que aliviamos ou a dor que nos alivia?
Sozinha e sem esperança, uma mulher
Com alma de criança.
Que sonha apenas em ser feliz,
Em um universo incompleto.
A garota que tem orgulho de ser louca, em um mundo onde
Todos querem ser normais.
A garota triste em um mundo onde
Todos fingem ser felizes.
A garota solitária em um mundo onde
Todos agem como se fossem amigos.
A garota que vive em meio a falsidade
E egoísmo, ela apenas era diferente.
Por ser assim, foi considerada um mostro
Que não seque as regras de um mundo
Covarde.
Se quiser ferir alguém e ser bastante cruel, seja indiferente. O problema é que, se o outro realmente te afeta de alguma maneira, é difícil torná-lo invisível, ignorando-o com naturalidade e sem esforço. Porque o afeto provoca emoções. Emoções do corpo, mas principalmente da alma.
Não é à toa que o escritor francês Favart disse que "a indiferença é o sono da alma".
Há que se escolher entre a vigília do ódio ou o sono da indiferença. Boa escolha.
