Objetos
VERSOS NÃO SÃO OBJETOS
(Para um leitor desinformado)
Não escrevo versos
Como se fossem objetos.
Objetos que se manipulam
Em feitos ou pedidos
Que a qualquer preço
Se cobram, estipulam...
Isso seria poesia?
Meus versos são escritos
Com a delicadeza d'alma
Que se enche de orgulho
Quando vê esborrar no papel
Sentimentos de amor e magia.
Perdemos muitas coisas, objetos, bens, lutas etc... mas tem coisas que não perdemos, tem coisas que ficam eternamente sempre conosco na nossa existência!
Havia quartos que nem possuíam banheiro; apenas uma cama, fogão e poucos objetos faziam à composição do ambiente. Contudo aquele local lhe trazia uma brisa de felicidade e independência. Achava ótima a ideia de morar naqueles pequenos cubículos. Parecia uma vida perfeita, onde os mundos estavam bem próximos um do outro e talvez a solidão não residisse naquele endereço.
(Livro E o céu de Miramar?)
Senhoras, senhores e objetos inanimados, prestem atenção:
Isso não é poesia,
e sim reflexão!
Eu estava em um corredor que dava em uma única porta.
Lá estava: um ser humano, um corredor e uma porta.
Eu sou a porta.
Milhares passam por mim todos os dias.
Quando penso para onde eles estão indo, me sinto triste
Eles não sabem, mas o amanhã é uma flor que não existe
E ser corredor?
É o que mais sou nessa vida.
Corro todos os dias de hoje por um amanhã que não nascerá
Corro a meia maratona de minhas confusões sem sequer suar
Sendo eu tão corredor e tão porta
continuo me questionando:
Quem no universo se importa
com esse medíocre ser humano?
"Acumulador é um transtorno onde a pessoa armazena objetos na tentativa de reaver o que a vida foi-lhe retirando no decorrer do tempo com acontecimentos traumáticos ou desagradáveis. Então, guarda tudo de qualquer jeito e sem nenhum cuidado numa forma desorganizada de punição a si próprio, como se a vida lhe tivesse passado como um furacão , destruindo tudo e arrancado-lhe o sentido de viver. Só conseguirá se reerguer e colocar tudo novamente em ordem, quando perceber que o furacão já passou".
Luiza Gosuen
O verdadeiro amor não se baseia em objetos ou especulações, mas em momentos compartilhados, em sensações, no olhar, no suspiro, no pensamento, no acelerar do coração, em lembrar ao acordar e não dormir sem escutar aquela voz...
A vida é como uma gaveta, onde guardamos vários objetos. É preciso por vezes abri-la, ver o que se tem guardado, lembrar seus motivos. Caso contrário se tornarão sempre estranhos e sem valores.
Queria colocar numa caixa alguns sentimentos.
Como faço com as coisas que não servem mais.
Objetos que ocupam espaço, sem diferenciar.
São emoções que surgem para desequilibrar.
Juntaria a angústia, a saudade, a lembrança ruim.
O amor não correspondido, as decepções, em fim.
Tudo que me traz tristeza, choro e impede de voar.
Lacraria a caixa e despacharia para o infinito mar.
Apesar de doer, vê-los rondar, dar força para lidar.
Se aparecem, prendo-os num canto com a solidão.
Fortaleço outros sentimentos para sustentar.
É a vez do amor, da paz, da alegria dominar.
A produção exagerada de objetos, apoiando-se na exploração de pessoas que habitam nas margens do capitalismo, aliado a destruição dos recursos naturais, tem provocado um desequilíbrio exacerbado que leva-nos ao limite do suspiro humano.
O eu - objeto
Qual a objetividade dos objetos?
Para que são feitos?
Se fosse eu um, notável seria?
Não sei... mas seria eu um reflexo do meu modo de pensar ou as pessoas me veriam como elas quisessem?
E se eu fosse um objeto? Talvez eu fosse um lápis, acordando com a minha vontade de mudar a minha própria história.
Ou talvez uma borracha? Se você me ver como uma pessoa que finda, sem a sua aceitação?
Acredito que talvez eu nada seria, como um vácuo... mas o que é o vácuo?
É diretamente importante o que eu faço aqui? E se for para mim, é para a pessoa ao meu lado?
Seria o objeto eu ou o próprio sendo observado?
Talvez eu fosse um dinheiro, mas bem pouco, como pagamento pela minha alta ambição, mas dinheiro em objeto, tocável, palpável...
E se fosse para ser o objeto que eu quisesse ser?
Escolheria ser um livro-objeto, não para que mostrasse outras histórias, mas para que lessem a minha, a história de um grande bobo que já pensou em ser um homem-objeto.
Soneto da descrição
Objetos sobrevoaram teu espaço desfrequentado
E encontraram dificuldade de se localizar.
Um lugar inóspito e de todo calado
Faz do ímpeto da volta um nunca desejar.
És a pedra que impede a viagem pro além-mar
E o abismo que desponta a queda do alambrado,
Como a gravidade da nota mais baixa a ecoar
Que não é suficiente para deixar o seu recado.
Uma vez entendido, tua cor é o vermelho
Invasor das moléculas de puro louvor
Das fontes que emanam do fundo do espelho,
Dos sentidos que agregam o mais forte ardor
Que acalenta as almas com o nobre conselho
E vislumbra os corações com teu sangue esplendor.
A atitude se diferencia da postura pelo maior grau de concretude dos objetos a que se refere. A tendência de uma pessoa de julgar tais objetos como bons ou ruins, desejáveis ou indesejáveis.
Para os lucrativos percursos do 'Grande Capital' vender objetos é a prática menos importante; vantajoso mesmo é se apropriar dos 'discursos necessários' de seus possíveis clientes, tais como "pró-verde", "pró-social", "pró-sucesso", "pró-longevidade", "pró-prosperidade", "pró-entretenimento"...; Para a partir daí transformar as ideias coletivas ou coletivizadas em preciosíssimas mercadorias.
A propaganda vende esses discursos prontos que ocasionalmente levam um objeto e um rótulo como símbolo de sua utilidade, e cuja funcionalidade jamais será capaz de fazer conter a totalidade do discurso(produto) anunciado. A propaganda realmente é a alma desse negócio.
A 'Coca-Cola' não te vende refrigerantes, lançando mão de discursos de "uma vida melhor" ela enlata a sua sede e lhe vende de volta.
Diferentemente dos objetos, somos desprovidos de causa final ao existir e apenas os nossos atos por via da liberdade de escolhas a que estamos condenados nos construirá e assim moldará uma imagem de ser para o mundo.
Tudo está parado
Por aqui
Minhas coisas
Todas pelos lados
Objetos espalhados
Tudo revirado
Só não mais
Que minha alma.
