O Sufoco Mata

Quem vive do passado, mata o presente e sufoca o futuro.

Arrependimento não mata, mas sufoca a sã consciência".

Vazio que sufoca
Que estrangula
Que mata a esperança
Que destrói a confiança

Vazio que estremece meu ser
Que transborda em forma de lágrimas
Que ninguém sabe e ninguém vê

Vazio que fala
Que grita
Que não me deixa esquecer sua presença
Mesmo que eu não possa sua face reconhecer

Vazio que lentamente vai destruindo,
o brilho dos meus olhos,
sem eu perceber.
Vazio que assusta
Vazio que me afasta de tudo
De tudo que um dia sonhei viver

Lembre-se; as palavras que sufocamos não morrem, e na maioria das vezes nos mata.

A culpa aprisiona a consciência, sufoca o espírito e mata a alma.

Mate sua sede!

Derrama. Sangra. Sufoca. Inviabiliza. Machuca. Assim, sem sim ou não, nos matamos.
Sacie-se ante o desmoronar daquilo que imperava-te: sua sede.

Esse mar cinza, que imunda, que mata, que sufoca, cinza de mar nuvem, de ceú terra, de fogo queima, de agua mata, de homem morre, só mais um gole, comemore, o fim já chegou, e eu já vou....

Palavras ferem muito mais do que uma facada. Cuidado, as vezes você sufoca e mata uma pessoa pelos males que saem da sua boca.

O tempo fortalece meu espírito, padecendo meus piores medos!
Inteligente ou fanático,sufoca ou mata
Desejos,sim!
Me mata me destrói faz do meu coração teu escravo mas me libertar da ilusão de não ser amado...

Quem ama cuida, mas não sufoca
Pq tudo que sufoca, mata
E quem ama, não mata!!!

O amor é como tudo e como nada, nos sufoca sua presença, mas sua falta nos mata.

A.P.S
BEM QUANDO SENTIMOS SAUDADES DA UM APERTO GRANDE
Q PARECE NOS SUFOCAR
SÓ FALTA NOS MATA
DA VONTADE DE CHORAR
E DE NOS ARREPENDE
MAS TEMOS Q SEGUIR EM FRENTE
CADA DA MOMENTO ESTAREI LA
PRA TI AJUDAR NO QUE PRECISA
A QUALQUER MOMENTO
PODE SER PRA CHORAR OU PRA SORRIR
MAS SEMPRE NO CORAÇÃO ESTAREI GRAVADA
PRA VOCÊ SABER Q SER AMIGA É ASSIM
COM REGRAS E TUDO
AMIZADE EM PRIMEIRO LUGAR
ESSA SIM E UM BOM REMÉDIO
PRA TUDO E QUE NÃO SE COMPRA
SE AMIGA E UM SENTIMENTO IMPORTANTE QUE NÃO DEVEMOS BRINCAR COM ELE.

Cheiro de perfume de pobre é um terror. Sufoca. Mata.

O que não te mata,
te sufoca.

O que está acontecendo comigo, estou confusa, estou triste, e essa saudades que me sufoca e me mata, e nem posso expressa tanta ansiedade por segunda, se não ficaria na cara, mas eu não posso alimentar esse sentimento dentro de mim.. E não aceito isso. O pior é que fica cada vez mais incontrolável, tento encontrar os defeitos, mas até seus defeitos me encanta. Que nível de sentimento é esse? Que Sentimento confuso!
Penso em você, a cada instante, quando durmo, quando acordo, quando caminho até o metro, quando tomo café. Estou exatamente respirando você!

Peça perdão as pessoas . Mesmoo se estiver errada ! Porque : Arepedimento nao mata mais Sufoca . Jesus Te Ama !

O amor que tanto se guarda cresse e sufoca alma,destrói a respiração e mata o ser

Sua ausência me mata
Mas sua presença
Me sufoca.

⁠Deixem que a dor grite!⁠ Se sufocada, ela mata.

O problema é que dói. Sufoca. Machuca. Incomoda. Mata. Sim, mata aos poucos. Tortura. Uma morte lenta e dolorosa. E uma morte silenciosa, para o mundo, claro. Porque pra você ela grita. Grita, machuca, te corrói, como ácido sulfúrico correndo em suas veias. E você sorri. Você finge ignorar, enquanto está sendo destruída. "Olá, tudo bem?" "Vamos tomar um café? Saudade de você." "E aí, resolveu aquela situação?" "Então, é que as coisas andam difíceis..." O mesmo diálogo. De novo? DE NOVO? Não, calma aí. Mais uma vez? Parece um déjà vu, daqueles chatos de filme cliche que passa na sessão da tarde. Respira fundo. Engole o choro. A cena continua a mesma. Tem roteiro e script, inalterados. Quatro meses de repetição. Quantos mais? Cinco? Dez? Um ano? Dois? Respira. "Tudo bem então, vamos esperar." Fim de diálogo. Vai pra casa. Chora no travesseiro. Uma, duas, três vezes. Liga pra amiga. Chora de novo. Mais uma vez. Reclama. Telefone apita. Mensagem. "Me preocupo com você, me desculpa." "Tudo bem, sem problemas. Te amo." Silêncio. Desliga. E dorme. Dorme fingindo estar tudo bem. Dorme com o peito em chamas, queimando de dor. O coração despedaçado, a cabeça a mil. Dorme com o peso do mundo nas costas. O medo do futuro incerto sufocando a garganta. E assim segue. Quatro meses de repetição. Quantos mais? Cinco? Dez? Um ano? Dois? Respira. Você não aprende mesmo, menina.