O Poeta e a poesia

⁠Mulher linda e sensual, não me negue um beijo.
Teu batom vermelho é da cor do meu desejo.
Pra que duvidar do amor,
ao ponto de guardar segredos?

Lá no sertão nordestino
E de forma espontânea,
Nasceu um grande poeta
Em uma família idônea
Luiz Wilson poeta
É de linhagem seleta,
Da cidade de Sertãnea.
(Léo Poeta)

⁠Esse dois e vinte e dois
Foi danado de esquisito,
Tomara que vá embora
Pulando que nem cabrito.
Se termine sem demora
Abrindo uma nova aurora,
E escancarado a cancela.
O ano novo entrando
Todo feliz e pulando,
Que nem milho na panela.
( Léo Poeta)

⁠Se Jesus voltar pra terra
É melhor tomar cuidado,
Pois Tenho visto Cristãos
Em partido coligado.
Desesperado por grana
Confunde fé com a gana,
Que é comum nos marginais.
Pregando a devacidão
O Deus do seu coração,
É as redes sociais.

Seu beijo é doce e gostoso
Igual ao mel de uruçu,
Seu cheiro alucinante
Feito Papoula em baú.
Atiça nosso desejo
Pois, o sabor de seu beijo,
Tem o gosto do caju.

Não entendo porque tanta agonia
Por dinheiro por ter tudo e desamor
Cada um só carrega o que plantou
E todos podem curtir a luz do dia.
Só exija o que lhe traga alegria,
Ser feliz é questão de só querer,
Quem é triste certamente vai morrer,
Afogado na própria agonia

⁠Flor do céu,
todas as abelhas do mundo
não têm teu mel.
Todas as flores do campo
no teu coração floresceu.

⁠Não chore, princesa,
teus olhos são lindos,
da cor da natureza.
Teus lábios são doces,
escorrem framboesa.

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A morena do Nordeste possui um amor ardente e intenso, como não se vê nos cariocas. Já a morena de São Paulo tem um carinho tão único, que ninguém consegue igualar. Seu jeito de amar é especial, como se fosse um dom que não existe em ninguém mais, como se fosse um segredo guardado em seu coração. É como se o seu amor fosse a chave que abre um mundo de emoções indescritíveis, um universo de sentimentos que só a morena de São Paulo é capaz de criar.

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Embora possam parecer escassos, homens românticos ainda existem. Infelizmente, são poucas as mulheres que reconhecem ou valorizam essas qualidades em um parceiro. Por isso, poucas pessoas têm a sorte de encontrar um homem romântico que faça o esforço de demonstrar seu amor de forma inesquecível.

⁠Boa tarde, minha linda princesa,
És o meu doce consolo,
De toda a magia que a vida tem,
Nenhuma se compara ao seu encanto.
O sol brilha na tua face,
E todas as estrelas se inclinam ao teu poder,
E a minha alma se alegra
Ao ouvir o som do teu riso doce.
A tua beleza me encanta,
E o teu sorriso me inspira,
O teu amor é meu motivo
Para lutar por um futuro melhor.
Nunca vais estar sozinha,
Porque eu sempre estarei aqui,
Para te abraçar, para te encorajar,
E para te amar para sempre.

A vida que floresce em poesia,
perfumando a alma de todos,
os poetas traduzem em harmonia,
a cada dia um verso novo

Hoje vejo a chuva em nostalgia
leve, devagar, lavando a terra
e trazendo nas gotas a poesia
que sempre ela nos oferece
Hoje, mas somente hoje,
parece que algo nela não é
e que sua melodia ate carece
daquela força e de fé...
O que acontece, não sei,
algo com ela se deu
parodiando o poeta, pensei,
ela mudou ou mudei eu?

A poesia parece ter morrido sufocada pelas transições nebulosas da fabrica que cria mentiras.
Parece não haver espaço para os apreciadores que saldosos tornam-se poucos
Durante a sua criação ela nasce e cresce consigo leva os turbilhões de idéias e emoções que em chamas arde o peito de quem há de escrevê-las.
É quase como vomitar aquilo que não se consome e pó assim dizer que para o poeta ela morre quando a caneta para em um ultimo nome.

Teu corpo ? uma poesia ! teu sorriso? uma prosa muito bem feita e ritmada.
Teu cabelo ? as vezes inquieto mas o jeito que se joga ele é encantador !
Meu alarme ? tua voz.

⁠Minha riqueza é a vida
A família é minha luz
Meu esporte é poesia
Meu trabalho é minha cruz
A fé é o meu partido
Meu candidato é jesus

Quem é a Poesia?

A poesia é uma linda menina tímida
Que se disfarça em poema,
um belo rapazinho encrenqueiro,
para dizer de forma poética
tudo que deseja em poucas métricas.

Queria viver uma vida filosófica.
Viver poesia, respirar o ar dos textos, sentir apenas o amor.
Sei que sou apenas um sonhador.
Esse mundo não foi feito para pessoas assim.
Ou pessoas assim, não foram feitas para esse mundo.

A poesia é autorretrato
De autoria divina, uma autocrítica
É expor o ser sem pudor, autoanálise
A leitura do universo, autoajuda
Observação peculiar da natureza, auto-observação
Entendimento profundo do ser
Não tem o que a prende ou aplaca
É observar o mundo dentro de você e você dentro dele
Poesia gera poesia o escritor escreve oque enxergou e o leitor enxerga novos caminhos e segue com mais poesia
A poesia é o registro subjetivo desde Adão até esse escrito
O homem passou para sua próxima geração até hoje
Temos um pouco de todos eles da poesia de cada um.
É a explosão do subjetivo
É o âmago do homem escrito
É a súplica do aflito
É um gemido do Espírito
É o amor em conflito
A poesia é a selfie da alma.

É Absurda nossa sintonia,
É incontável em proporção,
De um único verso nossa poesia,
E já preenche a imensidão.