O Homem é um ser Social
Empreendedores são os sonhadores que atravessaram os tempos com suas ideias brilhantes rumo ao elevar social
Num mundo em que as pessoas compartilham tudo, de dores a amores, não tem sentido fazer sucesso sozinho.
Papai Noel que nunca chega
(Carta de um menino zimbabuano)
Papai Noel,
Onde é que está você?
É verdade que sua barba é branca,
Feito algodão-doce, sem sabor colorido?
Que você existe mesmo eu sei...
No Natal, eu quero um pacote de bolacha
E um ainda maior de pipoca, bem grande,
Que é para dar pros meus oito irmãozinhos,
Barrigudinhos como eu. E a titia... minha tia precisa,
Somente ela, porque minha mãe morreu,
Pai já não tinha – e morreram mais crianças,
Muitos vizinhos, morreram meus irmãozinhos, afinal,
Por enquanto, só eu fiquei,
Eu, minha tia e meu primo do meio.
Papai Noel, será que é possível passar por aqui,
Quero dizer (se não for pedir muito)
Aqui primeiro, aí depois visitar o resto do mundo,
Mundo que nos esqueceu neste lugar
Onde as estrelas se escondem atrás de nuvens marrons,
Marrom-escuras, estacionadas sobre nossas almas.
Querido Papai, velho Noel, se tiver de vir, vem logo,
Não nos deixa para depois dos outros...
Se não quiser sujar o trenó de poeira ou cinza,
Faz uma coisa prática, vem de carroça,
Mas enche a carroça de bolacha, por favor.
(Nossos corações não estão vazios, até que existe esperança,
E existe agonia; e não falta união, falta alegria
Porque nossas barrigas estão ocas. Ocas,
Simplesmente assim, ocas. Nem os vermes sobrevivem.)
Aliás, por falar em união da família,
Pelo menos aqui, a fome é que tem desfeito essa união:
Deixando filhos sem pais, pais que perdem seus filhos;
Netos que não têm sequer a bênção dos avós,
Avós que nunca nanam seus netinhos;
Tios e tias, sobrinhos, madrinhas... todos,
Todos de mãos dadas, unidos,
Mas unidos num vasto e acolhedor leito de morte
– Morte que se apresenta aqui pausadamente,
Separando um do outro,
Deixando tempo demais para a despedida,
Tempo que a gente nem queria ter.
Por isso, Papai Noel, não demore tanto para chegar...
Já estamos cheios de bolachas de barro,
Bolinhos de barro, torrões...
Faz um esforço e vem com algo de verdade,
Qualquer sabor, bolachas e mais bolachas,
O melhor presente da vida.
Faz um pouco de esforço e vem,
Vem antes de o pôr do sol,
Não dá meia-volta de novo,
Não deixa a gente para trás,
Vem, mas vem antes de o sol se pôr,
Ninguém mais pode ficar de fora,
Vem, vem logo, vem,
Vem e traz bolacha pra todos,
Traz o sorriso.
Edder Alexandre é jornalista e escritor, autor do romance Silêncio na Marcha – O Drama do Homem na Ponte do Milagre; também escreveu o infantojuvenil As Gêmeas de Getsêmani.
MAL TRAÇADAS LINHAS
Antes de existir,
Tanta tecnologia,
Era preciso possuir,
Papel, caneta e ousadia.
Geralmente assim,
começavam as modinhas,
E as cartas de amor,
Escrevo-te estas mal traçadas linhas,
Dizia o tal sonhador.
Enviava o envelope,
Por algum menino ou estafeta,
Mandava a galope,
Com rosas ou violetas.
A resposta da donzela,
Aguardava ansioso,
Observando a janela,
Sempre curioso.
Ah! Mas tinha um medo tremendo.
Do pai da jovem e saía correndo,
Pois o primeiro gritava,
Minha filha casará com um doutor,
E o último retrucava,
E serei eu, sim senhor.
Depois de muitas confusões,
Os apaixonados se casavam,
A custa de choro e safanões,
Ambos se amavam.
Então as crianças chegavam,
Os avós se rendiam,
Com alegria esperavam,
E sobre os netos amor derretiam.
E a vida então seguia,
Mas chegou um dia,
Que veio a tal tecnologia,
E uma estranha mania.
As conversas em rodas de amigos,
Hoje são por uma tal,
de rede social,
E aí mora o castigo,
A juventude pouco lê,
Mas tem opinião,
Mesmo que seja a da TV,
Para alguma ocasião.
Escrever até que escrevem,
Com figuras de linguagem,
Erros ortográficos e abreviações,
Claro que há exceções.
Ainda existem papel e caneta,
Mas isso quase não se usa mais,
Restou a ousadia com nova faceta,
Apenas para romances banais.
Hoje se escreve na rede social,
E perdoem-me se pareço banal,
Mas ainda usarei a expressão,
Escrevo-te estas mal traçadas linhas,
Para confessar minha paixão,
E sonhar que um dia serás minha.
Não apenas namorada,
Mas também esposa e amiga,
Amante amada,
Companheira querida.
Perdoe estas mal traçadas linhas.
Autor: Agnaldo Borges
03 e 04/10/2014 - 18:30 - 16:28
Já é chegada a hora final do "clientelismo eleitoral", não dá pra desejar voltar ao passado!
Vamos em frente, com novas ideias!
Turbilhões
A vida é real, mesmo que a gente "poste".
A vida é analógica, mesmo que a gente use o "touch".
A vida é no anonimato, mesmo que exista a fama.
A vida é simples, mesmo que exista o sofisticado.
A vida é primitiva, mesmo com toda modernidade.
A vida é cara limpa, mesmo havendo formas de se maquiar.
A vida é generosa, você colhe o que planta.
A vida é uma só, mesmo tendo todo o tempo que nos resta.
A vida é boa, mesmo enfrentando momentos ruins.
A vida não é uma rede que chamamos de social.
A vida é hoje, é agora, pois o amanhã pode não chegar.
A vida é como ela é.
Cheia de percalços.
Tempestades.
Intempéries.
Mudanças.
Medos.
Incertezas.
Transformações.
Um turbilhão de sentimentos à administrar, mas amigo, são estas coisas que fazem dela ser única, só sua.
Porque a vida é um "reality", sem o "show".
O grito que ecoa da quebrada
Na periferia, da periferia, da periferia...
Bem longe da (cidade) perfeita da zona sul
onde o descontentamento faz vítimas todos os dias
e trucida os sujeitos um a um
vivem as pessoas de mente livre
que mesmo e apesar de enclausuradas pelo ódio do sistema
seguem livres pelas ruas sem asfalto ou iluminação
caminhando alertas pelos becos estreitos e vielas escuras
margeados por córregos sem saneamento ou boulevard algum.
Seguem refletindo a falta de tudo e ainda com brilho nos olhos
alegres, sorriem por dentro, sem lamentar problema sequer
felizes por não serem tão vazias por dentro
ou esvaziadas de sonhos qualquer.
Olham para o futuro cheias de esperança
seguem seu rumo na vida sem encontrar o tédio
esperam ver chegar as praças e toda estrutura moderna dos bairros chiques
elegantemente dispostas nos cardápios da especulação imobiliária
que cerca e segrega os mundos, erguendo altos muros, altos prédios
cravados de vidro anti-vizinhança, arame farpado e cerca elétrica.
Enclausurados em seus condomínios (cidades), os ricaços
impactam a vida do bairro, encerrando as liberdades individuais
rapidamente o sentimento ( antes coletivo) feito as minas d'água, se desfaz
desfaz-se os sonhos milionários e os milionários sonhos de paz.
A segurança e a insegurança orbitam em um mesmo plano
os manos logo criam asas, aprendem a voar e voam por sobre as muralhas
na periferia nada é de graça, até o respeito é conquistado
ou descobre-se cedo o respeito e respeita-se o outro
ou vive-se como se tudo fosse um grande pecado.
O preço da periferia é o respeito, não esse preconceito disfarçado
que finge erguer as mãos ao aperto, como se tudo estivesse acertado
ou que pensa poder comprar tudo com dinheiro sujo de sangue
da violência existente em um carreira de pó ou em um cigarro de baseado.
Você que cheira e fuma é também quem espanca e mata
a violência que crava a faca na costela da sociedade ao meio dia
é também financiada por você.
As balas perdidas que matam crianças e interrompem futuros
é também sua responsabilidade.
A causa morte do sistema é também sua culpa.
Você também é responsável por tanta violência gratuita nas ruas das periferias
com repercussão direta em toda cidade.
Você que não investe em cultura e desvia as verbas aprovadas
é culpa sua toda essa barbaridade.
Garotos de nove anos roubando, matando, fumando crack!
É culpa sua que não governa direito (a porra) da cidade que te elegeu.
Mais respeito, por favor!
Esse é o grito que ecoa dos guetos marginalizados.
Esse é o grito que ecoa dos guetos que vocês marginalizaram.
Mais respeito, por favor.
Liberta a tua mente e segue, vai em frente
vai ver quem é a gente que você olha atravessado
quando para no semáforo e ergue o vidro apressado
observa com cuidado quem é o pretinho que tu olhas desconfiado
e aperta o passo quando ele passa ao seu lado
com a barriga vazia, com os sentidos embaralhados - de tanta fome.
Enxerga o estilo dele e entende de uma vez por todas...
Que esse é o estilo que faz sucesso por lá.
Descobre a palavra de ordem dos (marginalizados)
que você marginaliza ao julgar
e grita alto aos quatro ventos quando descobrires
da sua varanda ou de seu terraço milionário invocado.
O grito que ecoa da periferia é...
Mais respeito, por favor!
Pois já estamos cansados.
Nós, ex-assaltantes de banco que entramos para o mercado do tóxico, catequizamos os favelados e mostramos a eles que o governo não está com nada e não faz nada para ver o lado deles. Então nós damos alimentação, remédios, roupas, material escolar, uniforme para as crianças e até dinheiro. Pagamos médicos, enterros e não deixamos os favelados saírem de lá pra nada. Até briga de marido e mulher nós resolvemos dentro da favela, pois não pode pintar sujeira pra polícia não entrar...
Fragmento da poesia:
"Todas as faces de uma poesia anacrônica"
Dizem que a poesia não tem classe social, gênero, cor, raça, etnia, religião...
Tudo mentira!
A poesia é pretensiosa, escolhe e se faz escolher, manipula.
A poesia se disfarça e se versa em faces diversas,
só para manter o disfarce, da grande farsa que somos todos iguais.
Inclusive quando escrevemos versos.
Eu minto, tu mentes, ele mente...
Drummond, não.
Se a sua moral não permite que o seu caráter controle a sua ética... então só resta uma definição para o seu comportamento social: canalhice!
Hey.. Sai deste vício! Vem viver de verdade, com intensidade. Se desprende de tudo que te aprisiona, cega e lhe afasta dos que querem seu bem, sua companhia, seu olhar sincero, aquele seu melhor sorriso, aquele que abraça!
Vem, exclui essas porcarias que te viciam e te fazem viver nesse mundo aonde todos são seus amigos, mas na vida real ninguém prova nada, aonde 99% das indiretas lançadas são diretas para quem as mesmo lançaram, aonde desnudam a alma ao invés de publicarem idéias e guardarem no coração para quem estão perto o suficiente para olharem em seus olhos, jogam a alma no ventilador da internet e se arriscam em nunca mais juntarem seus pedaços, comentam sobre intimidades no qual não seriam para amigos de facebook e sim de face a face!
Tudo acontece dentro deste ciclo vicioso enquanto a realidade da vida aqui fora esta sendo bela e as pessoas que te amam jamais cansarão de esperar por sua atenção! Sai deste telefone, se liberta por uns dias, evite essas redes sociais no qual não deixam você socializar com quem esta ao seu redor.
Vem viver intensamente, os minutos, as horas e os segundos voam enquanto você esta aí, deslizando o dedo procurando algo que nem sabe o que, mas é tão vicioso, que te consome, o dia passa e simplesmente você não vê!
Larga tudo isso.. E só pega neste telefone se for pra me ligar e dizer: Estou indo ao seu encontro, quero ser feliz com você!
O contra:
Hoje em dia temos que ser iguais
Iguais temos que ser
Mas eu remei contra a maré
fiz o que tinha que fazer
então se me ver
fazendo o que eu gosto de fazer
Faça o que eu fiz
e feliz venha ser
torne-se o contra
o contra torne-se
É difícil ser educado com quem está fazendo os corre certo
Com quem ta na humildade tentando ser honesto.
Depois não venha reclamar, ficar assustado se então...
Porque pra você ser educado e dizer palavras como ''não obrigado''
Talvez só quando você estiver na minha frente ajoelhado
E eu apontando no meio da sua cabeça o meu "oitão"!
''A causa de todo problema politico esta verdadeiramente nas mãos de quem elege seus representantes''
Transformei a escrita, a pesquisa e as mídias sociais em recursos para trabalhar em favor de minorias e expandir olhares
É enriquecedor compreender que, ainda como eternos aprendizes, possamos nos tornar agentes transformadores do nosso mundo.
Nossas crenças nada mais são do que a junção de experiências vividas e dos padrões sócio-culturais. Lógico, de maneira subjetiva.
Que bom que elas podem ser revistas,questionadas, descontruídas e reconstruídas, na medida em que nos libertarmos das políticas sociais impostas!
Qual é a lógica de viver iludindo e escravizando às pessoas e depois fingir ser um grande agregador social? Os grandes Homens de exemplo da modernidade, só acumulam papel e títulos, não fazem nada, absolutamente nada, nem para a filosofia, nem para a ciência e muito menos para o social!
RADIOATIVO
Quando a Santa Bomba limpara o mundo,
Vingando a Mãe Terra de tanta crueldade?
Quando um idiota apertara o tal do botão,
Mudando o destino completo do planeta?
Ai, anjos subirão a Terra e outros descerão,
Veremos lindos arcanjos com suas legiões,
E os inocentes andarão pela devastação.
As apostas pelas almas serão visíveis aqui,
Cada humano mostrara sua face horrenda,
Verdadeiros mutantes deformados,
Talvez canibais com grandes presas,
E os inocentes perdidos na devassidão.
Veremos os anjos lutando e apostando...
Libertando outros inocentes do caos,
Tocaremos flautas e tambores com alegria.
No meio do deserto radiativo e do pó
Surgira do nada a flor da esperança para o homem
Então nem tudo ainda estará perdido.
André Zanarella 30-03-2013
http://www.recantodasletras.com.br/poesias/4756980
