Notas
Ela é um poema brega que ninguém se cansa de ler.
Tudo o que ela fala
Parece um poema
Tudo o que ela faz é arte
Tudo o que ela sonha é magia e encantamento
Mas tudo o que ela realiza
É desalento
Tudo o que ela dança
É sereia flutuando na água
São ondas no mar
Doce liberdade
Acrobacias no ar
Tudo o que ela respira
É o seu oxigênio
É aroma de flor
Tudo o que ela expira é medo e dor
Mas tudo o que ela inspira
É canção de amor
Tudo o que ela ama
É arco-íris
São mil cores, mil coisas para fazer, mil coisas para se dedicar,
Mil coisas para se apaixonar
E, enfim, descobrir o seu pote de ouro.
Tudo o que ela mais quer
É aprender a voar
Ser livre
Sem culpa e castigos
Sem medo de amar.
Marcante composição, ocasião mágica, páginas emocionantes de trechos surpreendentes, cordas tocadas harmoniosamente com uma notória paixão, essencialidade expressiva de muitas camadas, três facetas da preciosa arte, representadas por letras, notas e vida, soma intensa de bastante profundidade, natureza cativante, genuína, beleza na sua integridade, digna de ser muito amada com toda sinceridade.
Por que você me deixou?
Como assim você partir agora?
Resposta para essas perguntas,
por MAIOR que seja,
jamais vai preencher o imenso vazio
deixado em meu coração por você.
Rica sonoridade crescente que intensifica no ápice emocionante de um belo pôr do sol ardente numa reunião de notas que afagam os ouvidos e um resplendor celeste que encantam os olhos, um elo recíproco, amor consistente entre tons e ritmos harmônicos, logo, uma satisfação gradativa graças a duas formas distintas de arte com uma conexão genuína de uma contínua vividade.
Sol lá
Do re dizem
O que o me fez sentir
Da lindeza do olhar
Até a doçura do ouvir
Fá só me sofre
Sol amanhece os dias
Lá te perdi
Si nas ondas não te vejo
Do me faz sonhar
Mulheres quando roubam nossos corações, nos machucam, mulheres que tomam nossos corações, nos deixam com saudades
Ironia mesmo e te ver todos os dias e ter meus sentimentos com os detalhes mais profundos derramados em textos e poemas no meu bloco de notas enquanto você não faz a mínima ideia do que eu sinto por você.
Ela é doce
Mas pode ser amarga como remédio para febre
Se emociona com pouco
Mas também fica triste por pouca coisa
Ela é festiva
Mas também é caseira
Ela é brigadeiro e beijinho
Chuva de verão e vendaval de inverno
Tudo depende de como você a vê.
Estamos para sempre presos dentro desse mundo, ou melhor, estamos por um curto período livres dentro dele. Devemos aproveitá-lo, o tempo. Deve-se viver, deve-se deixar fluir os sentimentos e, sobretudo, marcar pessoas. Esses devaneios me interrompem o tempo inteiro, mas, se eles não existissem, o que seria da loucura? Provavelmente apenas alucinações, e não mais questionamentos à realidade.
— Me promete uma coisa?
— Não acredito em promessas. Mas o quê?
— Seja um iconoclasta, um desvairado, um prisioneiro, mas não seja mais um dos que mantém o mundo em estado de transe num coma profundo.
— Bem, acho que isso eu posso garantir.
Nos não devemos pedir a Deus o amor perfeito, devemos pedir o discernimento para enxergarmos o que está muitas vezes debaixo do nosso nariz, vejo vários relacionamentos que nunca deram certo pelo simples fato de nunca terem nem começado.
Deus esfrega todo o dia na sua cara e vc simplesmente se nega aceitar e prefere optar por suas próprias escolhas dizendo ser a vontade Dele...
Que os professores comecem por se libertar da mesquinhez e da insensível indiferença aos transtornos morais e educacionais da "Prova escrita e sem consulta": mera fachada, deixem que apenas o Enem cuide das notas.
Quando a mãe vai à escola acusar o tal professor de marcar seu filho, ela está pedindo que o trate com medo. Facilitando para ele o tirar notas boas, senão configura a perseguição.
