Néctar
Ela era a única flor moldada a carne e ossos, poros e sentimentos ao néctar de poesia que rima por dentro.
Muita grandiosidade flui das flores: néctar, mel, pólen. Assim como elas, muita presença flui de você também.
Sulga o néctar das flores masseradas
que escorre junto ao limo das pedras
que rolam das montanhas removidas.
Quando deixamos o perfume, real, do coração fluir, transformamos em néctar o ar em nossa volta e proporcionamos a todos que nos cercam: uma experiência continua de amor, beleza e gratidão.
Namastê🙏🤝
"Minha mãe sempre quis ser um beija-flor,
e desconfio que ela era,pois o néctar de sua doçura polinizou meu sangue,e hoje mesmo do céu,é seu amor que me sustenta."
Um poema nasce.
Quando o amor mansamente chega.
Feito beija-flor a procura do néctar.
E pousa com leveza no seu coração.
E faz dele seu lugar preferido.
Fazer poesia até que é fácil. Transmutar o fel em néctar e o mel em zinabre. Esta sim é a missão impossível à que todos os dias se lançam os poetas.
Tem gente mel de adoçar a vida... Tem gente néctar de flores, exalando perfume. Tem gente que alegra quando passa. Tem gente que realmente faz nosso mundo melhor!
"Então, eles vêm de algum lugar para beber o nectar que eu coloco.
A necessidade é companheira do acreditar, pois tudo é possível.
Até mesmo passarinhos e beija-flores no oitavo andar."
Certo tempo, em outra estação, para os grãos de areia que acompanharam a evolução e a passagem da tempestade de areia no deserto – o eu lírico – andara sem destino nestas terras áridas. A tempestade de areia passou e a estação mudou. As miragens deste deserto me fez lembrar o jardim que eu cultivava, da flor que, por um momento, pensei que fosse a minha rosa, mas, era um girassol que eu regava. Neste jardim de belas flores tinha uma abelha rainha pousada em um girassol a espera do seu tão sonhado zangão, ela estava sentindo o aroma que borrifava em seu rosto através do néctar. Pousei bem entusiasta no girassol, bailando para mostrar os meus talentos de zangão para a pequena abelha rainha. No fim, os nossos pólens não se conectaram, estávamos em estações diferentes, ainda não era tempo de colheita. Talvez esta não conexão viesse para dá mais vida ao zangão, mais momentos para voar. Desse amor, só se troca pólen uma única vez com a abelha rainha, depois disso, somos ceifados para outra estação, morremos. Como zangão, imagino que tive a oportunidade de me reinventar e bater asas para um novo jardim, de ser ceifado em um momento em que a conexão de pólens ocorrerá de forma plena e intensa com o néctar da vida. A estação não chegou, porém tudo mudou quando o zangão voou.
Sou apenas um simples menino poeta lírico nascido no Vale Mucuri predestinado a espalhar fraternidade e sonhos; se você está lendo essa mensagem é porque a educação tem força motriz de exalar nas pessoas o néctar valorativo da sabedoria; no silêncio das horas, vou renovando esperança, desejos e quimeras; a calmaria no horizonte anuncia um despontar breve, suave e colorido de um pássaro em voo solitário riscando os ares do Tabajaras com sua beleza tênue e serena, anunciando a verdadeira paz na imensidão cósmica.
Desafie seus medos,
Ouse em suas buscas,
Supere seus limites,
Experimente o improvável,
Se lance a novos caminhos sem o medo de se perder ou receio do que possa achar.
Saiba que tudo o que realmente vale a pena faz o coração acelerar, a cabeça girar, a perna estremecer, a boca secar... o verdadeiro prazer pode habitar bem além do horizonte que os olhos podem ver.
Seja mais, avance, alcance! Pois são poucos os que se arriscam ao doce e precioso néctar do prazer de viver, degustar.
Sinto muita saudade da chuva!
Parece até que não a conhecia,
ou que apenas era algo virtual.
Quando bate o pingo sobre meus ombros
vem a lembrança que já havia tido
esse prazer que traz a todo verde que existe em mim.
Que caía mais e mais gotas deste néctar da vida.
Gotas de orvalho.
Salpicados...
Por entre caminhos
de flores.
Borboleta passa!
Em busca de néctar!
Encontra sonhos
de primavera...
Semente
Pequenina semente
Visivelmente frágil
deita-se em terra fria
Aparentemente morta
aguarda o calor da vida
faz de si o vinculo
Fixando-se no solo
sedenta por absorve
o néctar das alturas.
Chova que chova
porque o sol, tem que arder
E a pequena semente
que no chão vai crescer.
