Necessitados Pobre
Era noite, uma tempestade de sentimentos se formava na cabeça da pobre moça. Em instantes decidiu fazer aquilo, que no momento parecia ser um ato heroico. Então da mesma maneira, que uma criança retira bruscamente uma bala do bolso para sentir a sensação mágica do açúcar, ela retirou um pequeno pacote do pequeno bolso do chorte. Retirou, por um minuto olhou fixamente para o pequeno pacote, e o seu rosto parecia refletir um universo de pensamentos, que sinceramente eu pagaria para desvenda-los. A expressão do seu rosto mudou nitidamente, ela parecia esta feliz, e decidida ao que estava preste a fazer. Sem hesitar espalhou todo o conteúdo daquele pacote em cima da mesa que sempre achará de péssimo gosto, traçou pequenos caminhos, caminhos que ela sabia que seriam sem volta, mas era isso que a pobre moça estava procurando, talvez por esta cansada, cansada da vida, das pessoas. Por um segundo a vi pensativa mais uma vez , já no outro a vi ligando o seu som no ultimo volume com a sua musica preferida, ela se perguntou por que havia deixado de escultar por tanto tempo aquela musica que tanto gostava, se perguntou como havia deixado de fazer tudo o que havia planejado quando criança, e se questionou por qual motivo havia mudado tanto. Mas já não era mais hora pra lamentações, pois uma coisa que havia aprendido é que o tempo e as escolhas nunca voltam. Foi quando a primeira nota entrou em seu ouvido, aquela sensação de paz interior acompanhado de alguns arrepios em sua pele, descreviam aquele momento. Em um minuto o único gesto que se notava na pobre moça era o de desespero. A pobre moça, que de pobre já não tinha mais nada foi absorvendo todo o caminho que há mesma com a suas próprias mãos havia traçado, a sensação era de euforia com alguns singelos efeitos colaterais, que mal davam para ser notados por toda a sensação de tranquilidade que aquilo estava lhe proporcionando. Pela primeira vez havia agarrado a vida com todas as forças que possuía, e sido fiel as suas vontades. Ao passar da melodia ela destruía a sua trajetória, com o tocar da ultima nota já não havia mais caminho, sua respiração foi se decepando junto a melodia, um sorriso se estampou em seu rosto, em minutos já não existia.
E mais do que pensar na vida minha querida,eh pensar na morte,pobre e fria,escura e solitaria,vagando pelo mundo em busca de almas.
Dizem que o pobre ñ vive faz o verbo encher , a realidade desta frase desta frase numca me fez tremer.
O homem pobre é aquele que sonha com a fortuna, porque mesmo tendo liberdade, não se acha livre. O pobre homem é aquele homem rico, que mesmo sendo livre, acha que não tem liberdade.
Ser pobre é entender a riqueza dentro de um pressuposto diferente, mas que não se deixa empobrecer pela riqueza que possui se ela ainda não é completa, suficiente.
Quando o pobre entende que precisa lutar pela sobrevivência, ele entende também que jamais deverá ser convencido e ou presunçoso.
O pobre se preocupa com os detalhes, e de maneira artesanal os constrói, já o rico, é rico, paga por eles, ainda que não sejam verdadeiros.
O rico compra um jardim e oferece a quem ele quiser. Já o pobre, ele é capaz de invadir um jardim que não lhe pertence, para que, dentre milhares de flores, furte pelo menos uma para oferecer a quem lhe é mais precioso(a) do que a sua própria vida.
O rico pode ser pobre. E o pobre pode ser rico. Mas, quem é rico? E quem é pobre? Refiro-me, na maneira do sentido.
Ser pobre não deve ser sinônimo de ser sem cultura ou atrasado, mas ser o que vislumbra toda beleza em meio a toda riqueza.
