Nascimento de uma Criança
Gostamos de dizer que nada dura para sempre. Mas como é que sabemos que nada dura para sempre, se nós duramos tão pouco?
Perturba o meu sono
todo esse silêncio das ruas
todo esse momento vazio
toda essa burrice acadêmica
que chega e me assalta
alta madrugada...”
Com essa tal falta de literatura, como há hoje, que pode um homem de gênio fazer senão converter-se, ele só, em uma literatura particular? Com essa falta de gente coexistível, como há hoje, que pode um homem de sensibilidade fazer senão inventar amigos, ou, quando menos, os seus companheiros de espírito? Encontro, sim, quem esteja de acordo com atividades literárias, que são apenas dos arredores da minha sensibilidade. E, assim, fazer arte parece-me cada vez mais importante atividade, porém, a mais terrível missão. Mesmo assim, fazer arte, ainda que bem, parece-me tão pouco.”
Escritores são mais chorões que certas torcidas bicolores, verdade, mas a descompostura tem razão de ser. Bastaria o fato de não termos na imprensa brasileira um suplemento literário digno de engraxar as botas madrilenhas de certos editores para indicar que não nos faltam motivos para fecharmos nossos focos na cena nacional.”
Amor
Tudo que há dentro de mim
Desperta num só olhar
Num beijo, desejo?
Onde mais devo parar
Como um pai cuida do filho
Ou quando o papel se inverte
Impossível seguir razão lógica
Quando o amor acomete
No fundo dos teus olhos
Plenamente desejo estar
Teu sorriso desconserta
Amor que logo desperta
De você quero cuidar
Sem palavras
Sem dor
Sem desespero
Nosso amor
Sem aflição ou agonia
Sem paródia ou fantasia
Sem história.
Simplesmente idolatria.
Amor
Tudo que há dentro de mim
Desperta num só olhar
Num beijo, desejo?
Onde mais devo parar
Como um pai cuida do filho
Ou quando o papel se inverte
Impossível seguir razão lógica
Quando o amor acomete
No fundo dos teus olhos
Plenamente desejo estar
Teu sorriso desconserta
Amor que logo desperta
De você quero cuidar
Sem palavras
Sem dor
Sem desespero
Nosso amor
Sem aflição ou agonia
Sem paródia ou fantasia
Sem história.
Simplesmente idolatria.
Cuidado! Uma indireta pode ser tão veloz como uma flecha que atravessando o Espírito fica alojada na alma.
Quero ser feliz por toda a vida, mas entendi que não existe vida feliz o tempo todo se eu não semear a felicidade em cada momento de minha vida.
Tenho andado bem assim-assim, ultimamente:
qualquer que seja a cena, dou de ombros,
viro a cara, fecho os olhos e nem choro na festa.
Não consigo nem mais transformar um limão em limonada,
nem pegar o metrô para a próxima parada,
nem atravessar na estrada de contramão.
A vida banaliza-se diante dos olhos.
A morte parece-me uma chuva de verão.
O ódio um filtro solar de desilusão.
Tenho andado tão frio, ultimamente:
antes urrava contra a falta de educação,
hoje sonho com uma gota de alegria.”
Um escritor é um escritor de verdade até o momento de sua morte. Não faço literatura para ser aplaudido em bienais e feirinhas de livros, nem para ser célebre tomando chá das cinco na ABL, nem para ganhar montes de dinheiro. Mesmo porque só quem ganha um monte de dinheiro é Paulo Coelho. Faço literatura porque é uma arte essencial para mim, faz parte do meu ser inconveniente, e a amo com intensa paixão. Quase desesperado. Minha única ambição na vida é conseguir escrever mais coisas até quando conseguir, mesmo numa cadeira de rodas ou crucificado numa cruz."
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