Não conte os anos conte lembranças

"A raiz continua a produzir flores sem acumular lembranças de flores mortas, lembranças que não são fugazes não produzem novas flores".

⁠Se chove, aquelas águas das lembranças duradouras, é uma nova chance para reviver o que passou. Não como um reviver amargo. Lembranças de preciosidade, em que a oferta pode ser maior que a recepção. Liberdade de escolha, não limitada a nenhum padrão estabelecido, simplicidade em optar pelo lado que for.

Meu pai Herói.

Meu pai se chamava Heleno Francisco do Carmo, não tenho dele muitas lembranças, ele morreu quando eu tinha onze anos, contudo, guardo algumas lembranças, sobretudo da época em que ficou doente. Meu pai era um homem muito forte, um trabalhador exemplar. Era um lavrador, homem que cuida da terra, ele próprio tinha um pequeno pedaço de terra, por onde passava um riacho, terra fértil, onde plantava cana e milho e melancia. É disso que me lembro bem, também plantava bananas.
Não sei dizer se meu pai era um homem triste, se tinha crises existenciais, talvez fosse muito feliz, pois tinha uma bela família e uma linda esposa, honesta e trabalhadeira. Lembro-me da sua relação com minha mãe, eram felizes, combinavam em quase tudo, ambos desejavam que seus filhos estudassem para não serem analfabetos como eles eram. Meu pai era alto e moreno, tinha ombros largos como eu, era um homem bonito, mas não me recordo que alimentasse alguma vaidade nem vícios. Trabalhava incansavelmente para sustentar sua família, grande para os padrões atuais.
De domingo a domingo ele sempre repetia sua rotina; acordar cedo e ir ao trabalho, além de suas próprias lavouras, milho e feijão, ele ainda trabalhava de meia ou para outros produtores rurais. Meu pai era homem temente a Deus, pelo menos é essa a impressão que tenho até hoje, pois sempre ia à missa aos domingos de manhã, com toda família, mas ao voltar pra casa, logo depois do almoço, ia ao trabalho, cuidar de um pequeno e produtivo roçado, que ficava perto de casa, meu pai só retornava à noite com um feixe de cana nos ombros.
Éramos oito filhos, cinco homens e três mulheres, minha mãe ficou grávida de uma menina quando meu pai faleceu. Foram seis meses longos, a duração da doença fatal de meu pai. Meu pai nunca ficava doente, era como touro, todos os homens o invejavam por seu físico e por sua moral. Mas todo herói fatalmente sucumbe no final da epopeia. Meu pai tinha chagas desde adolescência. Fora picado por um barbeiro, na região onde foi criado esse inseto fez muitas vítimas, e a medicina não tinha os meios para prolongar a vida dos seus pacientes. Meu pai só veio manifestar os sintomas da doença aos quarenta anos, foi avassaladora sua enfermidade, em seis meses apenas ele veio a óbito.
Minha mãe foi uma guerreira e fez tudo que pôde e o que não pôde para salvar a vida do seu amado. Lembro-me com muita tristeza, de uma vez que eles voltaram de uma cidade próxima; aonde eles foram, em busca de uma nova forma de tratamento, mas não havia muito que fazer, meu pai estava com o coração muito comprometido, estava rejeitando os remédios, e não havia nenhuma esperança de cura ou de melhora, ele vivia muito cansado, e minha mãe passava longas noites ao seu lado. Nós éramos muito pequenos, mas já compreendíamos que nosso herói estava condenado à morte trágica. Logo se agravou seu quadro, minha mãe teve que o internar no hospital público de nossa cidade, onde foi bem cuidado, mas em poucos dias, ele já demonstrava fraqueza extrema, não se alimentava e as injeções que tomava não causavam mais nenhum efeito paliativo, então meu guerreiro pediu para morrer em casa, pedido que fora atendido pelos médicos dele, minha mãe o levou pra casa, mas meu velho não aguentou a pequena viagem de pouco menos de três quilômetros, faleceu nos braços de minha mãe dentro da ambulância.
Essa é mais uma das inúmeras tentativas que faço, para escrever sobre meu pai. Sei que daria um belo e humano romance, todavia nunca serei capaz de levar a cabo esse projeto, é doloroso demais para mim, pois a dor e o trauma da sua ausência em minha infância ainda são deveras penosos para mim.

E assim vou tentando me controlar, para nao te ligar, para não mandar aquela mensagem de bom dia...
As vezes chega um dia que tenho que sair de cena, para colocar as coisa no lugar, arrumar a minha bagunça interna, a propria confusão psicologica, e acalmar meu coração.
Fácil não é, mas é preciso, aprender a controlar, os meus sentimentos as minhas vontades, antes de ser a metade de alguém tenho que ser inteira pra mim.
Mas se um dia a distância bater e você sentir saudade e só me chamar estarei aqui de coração aberto pronta pra ajudar, só pra ver aquele lindo sorriso no seu rosto...

Algumas histórias de amor não são necessariamente romances épicos, as vezes são contos, estrofes ou apenas versos, mas, nem por conta disso são menos regidos de lembranças, vivência, sorrisos e afetos.

Talvez eu não tenha mesmo nenhum controle de sentimentos e sensações quando o pensamento é você, mas confesso que deixo-me levar na doce embriaguez dessas sensações.

Tempo para se viver

O tempo não para
por estarmos parados nele.
Muito pelo contrário,
ele continua a passar.
Por isso não devemos:
nos prender ao passado,
pois são apenas lembranças;
ao futuro, pois ainda nem aconteceu;
ao presente, pois ele também vira passado.
Vivamos então os momentos que a vida nos traz,
pois nada adianta passar o tempo pensando sem
aproveitar o que ele nos traz de melhor,

A oportunidade de viver!

O tempo nos instantes da vida

Imagino que a passagem do tempo não seja constante
Um moto contínuo em velocidade constante
E, em que pesem equações e teorias,
O que vejo são instantes entre um agora e um depois.
Separando momentos vividos, emoções, sentimentos.

Assim como os átomos formaram a matéria
Os Sentimentos deram significado a nossas vidas
Tornaram-nos o que somos.
Um conjunto de informações sensoriais e emocionais
Intercaladas e subsequentes ao longo do tempo.

Em algum lugar acima de nós,
Imagino, paira um backup.
O conjunto das vivências de todos nós
Informações de tudo o que fomos e realizamos
E a partir das quais podemos vir a realizar

Um arquivo atemporal e impessoal
Acessado sempre que olhamos prá cima
Em busca da solução para um problema
Ou num Dé Javu, a sensação de já ter visto. ou vivido,
Uma lembrança do passado

São lembranças indefinidas
Para além da realidade presente
Acessadas e entendidas num átimo
Em linguagem pictórica
Que rodam tipo Lives em main streams,

Nesses momentos o tempo passa
Como os discos long play
Nos escaninhos do sebo que visito,
Onde relembro datas, fatos, sentimentos.
Folheando as capas dos discos

E Ligo músicas aos lugares, momentos e emoções
E de repente viajo lá prá cima
Em lives de momentos vividos
Trago o ontem pro agora
Numa sequências de Sons e Imagens de selfies encadenadas

Uma linguagem instantânea
Com tudo vindo num flash
Na velocidade do pensamento
No ritmo das canções...

(Musica incidental, In my Life - Beatles)

Não quero muita coisa para minha velhice quero apenas descansar sob a sobra de uma mangueira, contando historias para meus netos, historias de um passado distante porem presente em minha memoria

No final das contas a vida não é nada mais do que um pequeno vão entra duas muralhas

⁠Querida, o tempo contigo decerto não pode ser menosprezado, muito pelo contrário, existe a necessidade de ser usufruído com o justo valor, construindo lembranças maravilhosas ao teu lado ao ponto de deixarem saudades, proporcionado uma viagem sadia ao passado, sendo construídas com detalhes conscientes que esbanjam a vitalidade de um abraço acolhedor, da verdade preciosa presente em uma troca de olhares, de um beijo demorado de amor, saboreando felizmente o frescor da reciprocidade com todo o fervor.

Tudo outra vez...
E nós continuamos no faz de conta:
Faz de conta que não doe
Faz de conta que a alegria não vai
Faz de conta que a tristeza não vem !
Fica o riso travado, engasgado...
Ficam os olhos distantes !
Tudo outra vez...
As mesmas músicas
Locais
Os desejos, as vontades...
Palavras soltas no vento
Perdidas no tempo !
Tudo outra vez...
Outra vez a saudade
Outra vez as lembranças...

Coisas ruins não precisam ser lembradas: as pessoas sem propósitos na vida as contam sem pedir permissão.

A depressão começa pelo não, que em vão passa pelo tempo e mesmo assim, enfim não tem fim e nem volta a ser sim, parece ser no exato momento o fim de algo que não se lembra bem como foi o começo mas arde em tropeços nos becos escuros e tenebrosos bem dentro mim.