Museu
Notas sobre o incêndio do museu nacional:
Pela descompostura humana, mais uma parcela da preciosa cultura, despede-se para sempre de todos nós.
Não fique preso ao passado!.
Você não é museu!.
Seja como um livro!.
Mude os capítulos, mude as páginas!.
Valorize o seu maior investimento O TEMPO !.
A vida é maravilhosa, explendida!.
Eu virei a página!.
Não tenho arrependimentos, sempre acredito, no agora no hoje!.
Viva a vida!.
Viva o Agora!.
Minha casa de repente virou um museu de todas as memórias que tivemos, a cada pertence seu esquecido, largado entre os cantos, me lembrando dos momentos entre a gente no qual viver era puro encanto.
A sociedade está transformando-se num grande museu. Não se pode tocar em determinados assuntos, para não macular o bom relacionamento.
Isso já faz um bom tempo, prestei atenção em uma mulher que percorria o corredor do museu.
Num quadro em especial, essa mulher parou, e ficou parada em inércia durante muito tempo, muito tempo mesmo, talvez na tentativa de resolver algo, ou não.
Ela olhava para aquele ponto fixo, como se estivesse num estado de transe.
Fiquei curioso, e não me contive. Como me considero hábil em fazer perguntas com suavizadores, pois acredito que é com as perguntas que se pode ir descobrindo o que está faltando numa informação incompleta, talvez eu pudesse de forma indireta ou direta lhe ajudar, ou não. O que importava é que a minha intenção naquele momento era positiva, queria resolver o mistério da sua inércia temporária.
Eu estou me perguntando senhorita, o que poderia me dizer sobre o que está focando agora?
Ela respondeu: Estou vendo uma sujeira ali, e me mostrou com o seu dedo no ar onde focava.
E lhe fiz uma nova pergunta: Senhorita, esse pequenino ponto sujo neste quadro grande é tão importante para você a tal ponto, de que todo o resto que poderíamos considerar talvez belo, prazeroso, alegre do que você viu, ou ouviu ou sentiu até então, ter perdido a importância? Não sei se você poderia novamente ampliar o seu foco agora?
A mulher num instante mudou sua fisiologia, sua respiração ficou diferente, sua face ficou mais relaxada, assim como os seus ombros e começou a se movimentar novamente no seu ritmo natural.
Não sei o que se passou no seu diálogo interno, nem o que sentiu especificamente após, só sei que seu foco não era mais o mesmo, algo tinha mudado na estrutura ou na sequência do que ela estava focando anteriormente, e isso me remeteu a um estado emocional desejado enquanto continuava comigo no meu diálogo interno.
Arcélio Alberto Preissler
Jovem deixa óculos em museu
e visitantes pensam que é obra de arte.
Jovem deixa obra de arte em museu
e visitantes pensam que perderam os óculos.
Jovem recolhe óculos de museu
e visitantes pensam qualquer outra coisa.
Jovem, colabore.
Até mesmo na destruição da história, como no incêndio do museu histórico do Rio de Janeiro, se faz história, em alguns anos, décadas ou mais, os foceis estudados serão os nossos foceis ali deixados e impressos pela incêndio, demonstrando como nessa atual fase de nossa existência, cuidávamos de nossa própria história e nação.
Eu estava ali, imóvel como uma peça em um museu.
E você chegou como um furacão, com voltas a minha volta, fazendo de mim um alvo, esperando a hora exata de puxar o gatilho.
Eu sempre tive medo da bala, não tocava, mas sempre notava às curvas dos tiros que dava ao meu redor.
Os teus olhos me colocavam em uma galáxia diferente a cada vez que eu olhava para eles.
Teu jeito sem jeito, me tinha pra ti de qualquer de jeito.
De todas às armas que usaram contra nós, a tua lança de adultério, foi a que mais me machucou.
A nossa foto amassada ainda tem a mesma face de felicidade ao me ter do teu lado.
Você não foi uma história, você não foi uma frase, você foi uma poesia de linhas tortas.
Não te culpo por não ter sido fiél, apenas te culpo por não ter me avisado que fui um momento, culpo por não ter falado que fui insuficiente para tua forma de amar, culpo por não ter me deixado escapar das memórias que ainda guardo de nós dois.
"Não tenho palavras para te agradecer pelo nosso pequeno infinito" faz sentido a frase, só não faz sentido eu ainda sentir a dor.
O teu medo nunca era o fim, o teu medo era não ter uma casa dentro de um abraço.
Da tua rosa eu ganhei espinhos, e dos meus olhos caíram pétalas, do que é feito o teu jardim esverdeado? Como seria se você não tivesse atirado?
A foto de um índio será apenas um retrato num museu,
a cultura morta só sera um artigo num jornal velho,
a ganancia e ignorância sempre fato determinante para a extinção...
assim a floresta e seus filhos morreram...
Só não aceita determinado museu e os maus factos históricos de uma ou outra personalidade, quem não entender ou não quiser entender "Toda" a história de uma Nação.
Abismo
Entrei em um abismo sem fim, foi assim que percebi, depois dos quarenta, sou eu, um museu de quase noventa, anos e anos se acumularam, viajei no tempo, fiz um acampamento e retornei, lá em frente percebi, quando quase morri, de fato e verdade, quando um dia adoeci, morri, mas algo viveu em mim, pra dizer que continuo soterrado, nesse mundo embriagado, pela natureza do pecado, daí me lembro, das promessas de um livro, de um paraíso, de uma eternidade, onde terá uma comunidade longe dessa podridão, mas sou confesso réu, talvez não tenha habilitação para o céu, não tenho onde esconder, toda poeira que fiz crescer, ora se não tenho no peito o amor, peço então por favor, por mais que minha vida seja triste paródia, apelo pela misericórdia, se eu for contemplado, talvez vença o pecado, nessa prosa tipo poesia, estou eu com achismo, mas queria mesmo é fugir do abismo, porém somos moradores desta terra de horrores onde impera o satanismo, me perdoe, não sou eu que digo, a própria bíblia fala que a terra és do maligno.
Giovane Silva Santos
"Você é museu? Pq parece q vive no passado kkkkkk"
Sim eu sou um museu.
O museu repleto das melhores lembranças.
Dos melhores momentos que construí com vc.
E toda vez que eu sinto sua falta eu volto no museu.
Eu volto no passado pois lá eu te encontro.
Volto no tempo e me encontro novamente em seus braços.
Lá estou com vc.
Mesmo doendo eu volto no museu só pra te ter d novo.
Meu único alvo de museu, foi uma menina esperta
Do qual eu sabia que seria a única
A entender meus traços
Minhas conjunções e versos
Aquela cujo sangue é de tinta
E que nos lábios falaria sobre artes
Marcaria seu nome no verso das folhas
Com uma letra estranha
Imitando Descartes
Poeminha dedicado aos riscantes bizarros, em especial ao meu primeiro alvo de museu. Abril, 22.
A única coisa que poderia desejar agora, seria uma longa viajem pelo museu dos mistérios, onde se encontra desde uma curiosidade qualquer, até a mais profunda e dificil resposta para o universo.
