Muros

⁠No meu tempo em que vou sonhando.
Neste planeta todos vivemos num mundo global separados por muros, barreiras e vedações que é cego e todos viemos exatamente dele que se divide em pessoas boas e pessoas más. As pessoas boas têm um sono tranquilo e as pessoas más divertem-se muito mais, mas o mundo não é o causador de nenhum bem, é cúmplice de muitas infelicidades; depois quando vê colidir o mal que ele maternalmente chocou, renega-o e vinga-se.
As lágrimas do mundo são inalteráveis. Para cada um que começa a chorar, em algum lugar outro pára. O mesmo vale para o riso. E será julgado pelas crianças, pois o espírito da infância julgará o mundo, pelo bem e pelo mal que se faz para crescer dentro dele.
Todas as coisas do mundo conduzem a um encontro ou a um livro que alguém escreve quando pára para pensar e usar a sua imaginação, inventando histórias que se passam e outras que nunca se hão-de passar que fica para a posteridade onde se guardam as histórias de grandes feitos e de grandes mal-feitos.
Não considero o mundo como uma hospedaria, mas como um hospital; não como um lugar para se viver, mas para morrer e entre a vida e a morte se vai vivendo com as ambições de cada um de nós e os mais ousados e talentosos deixam as suas marcas da sua inteligência e força de vontade, mas o mundo criado não passa de um simples parêntesis na eternidade, dentro de uma gaiola de loucos. E se todos ocupassem do que lhe diz respeito, o mundo andaria mais depressa, mas a pressa que vai neste mundo da evolução é estonteante e preocupante, porque ele anda cada vez mais depressa e a inteligência humana através da ciência, vai fazendo evoluir o mundo e destruir-se a si próprio.
Ninguém pode achar que falhou a sua missão neste mundo, se aliviou o fardo de outra pessoa, pois cada um faz aquilo que pode com a sua inteligência e o seu talento e assim se distinguem as pessoas umas das outras. Toda a gente tenta vencer mais a si mesmo do que a fortuna e tentam mudar os seus desejos mais do que a ordem do mundo com a ganância de querer mais do que aquilo que pode ter e geralmente quando assim é caem na desgraça.
O mundo é um lugar perigoso de se viver, não por causa daqueles que fazem o mal, mas sim por causa daqueles que observam e deixam o mal acontecer, formando apenas uma planta de observação para se divertirem com o mal que acontece, mas nem todos são assim, pois o mundo também tem pessoas cheias de amor de bom gosto que se importam com os outros, mas pouco valor os outros lhe dão, mas os vencedores da aplicação do bem para com os mais fracos, são os verdadeiros heróis que muitos não querem reconhecer por inveja. É assim que o mundo pode terminar, não com um estrondo, mas com uma choradeira quando uns querem o mundo só para si e outros não deixam e os inocentes é que pagam.
O mundo pertence aos que querem possui-lo, e é desprezado por aqueles que o deviam possuir, mas o mundo é este planeta onde todos vivemos que não é nosso e cada um quer agarrar o seu bocado e dividido podem acabar por destrui-lo para a vida. Será que alguém pensa que tudo o que fazemos neste mundo não se leva para o outro? Tudo o que se faz neste planeta ou este mundo está à mercê da sua rotação e tudo o que nele se fez em toda a vida, num abrir e fechar de olhos tudo pode desaparecer.
Ninguém pára para pensar que a vida neste mundo é passageira e que a devíamos aproveitar com amor repartido por todos.

⁠Obstáculos
Sou jogada nas paredes, nos muros criados por mim.
Que não me protegeram, pelo contrário, são os obstáculos que me engessaram e me emparedaram.
As vezes me pergunto como não consegui enxergar, em linha reta, para cima, para trás, para baixo e para os lados.
Na geometria da vida andei em círculos, que nada nem em círculos andei, acho que me afunde

⁠Outrora pontes, hoje muros. Relacionamentos humanos não são estáticos.

⁠Deixa cair muros da vida com a coragem de formiga; que não olha o tamanho de obstáculo se não o ponto fraco do obstáculo.

⁠Quarentena
A janela
As grades

As árvores
e por fim

Os muros
Faziam eu navegar dentro de mim.

⁠
"A Educação é demolidora de muros e construtora de pontes, condutora de luz e realizadora de sonhos..."

⁠Pala amigo
Meu velho pala amigo
Companheiro de vaquejada
Contigo rodeei os muros
Das geladas madrugadas.
Meu velho amigo, meu pala
Do aço provaste o gosto,
E sem fazer muito esforço
Cerzi alguns buracos de bala.
Agora descansa ai...
Deitado sobre os pelegos,
Feito a velha gaita surrada
Pelo tempo e pelos dedos.

⁠A gente até tenta construir pontes,mas a corrupção da sociedade nos obriga a construir muros.

Ah! Se eu fosse corajosa ...
escreveria meus pensamentos e versos nos muros, nos postes, nas barcas, nos ônibus, nas esquinas,
nas praças gastronômicas dos shoppings centers, nos botecos, nas trilhas, nas lagoas e praias da minha Niterói ,
sem me importar com a zombaria, a indiferença ou o possível interesse dos passantes ... eu queria ser grafiteira da poesia !
Os pensadores e poetas atuais deveriam ter essa coragem de tentar chegar lá onde a poesia e a leitura já não chegam tão facilmente... no nosso povo tão sofrido e oprimido.

Quantos muros nos separam?

Seres tu liberdade
Braços suntuosos
Corpo de cobre
De verde água ou azul esverdeado
Não me petrifiques à margem
Resistência e coragem
Em tempos de escape
Busquemos a fuga coletiva
Assumamos
Humanos
Quedemos ao intrínseco
Refúgio dos Sonhos

⁠Muros
... Na tentativa de fugirmos de nossos dilemas, construimos muros, para protegermos de nós mesmos!

⁠

Eu penso grande nos muros pequenos das esquinas. Nos caminhos pelos quais me guio vejo a cidade destilar o aroma das vidas que se vem e que se vão. Eu já não sei o que será do Hoje e, o ontem, tão escuro eu enxergo ao longe, perdido na penumbra das lembranças que se somam ao esquecimento. Percorro as enxurradas das chuvas inventando o meu próprio caminho, estreitado nas sarjetas pelas quais o meu barco teima em navegar. A nados cansados e exaustos continuo o meu progresso impetuoso e discreto, no limiar tolo dos esforços pelos quais já não sei mais "sei lá..."
A minha identidade caiu-se ao chão, em uma calçada nua se irrompeu, da minha mão se perdeu, já não consigo mais abaixar para pegar de volta às recordações do bom momento que se esvaneceu. As vezes perco-me no tempo não percebido, flutuo num espaço que não me situo mais, viajo por caminhos que me levam a lugar algum. Sou o reflexo do vazio que não se vê diante dos espelhos, a voz surda dos corredores da aflição, o olhar perdido e triste envolto em lágrimas.
Olhe para mim; não me acharás mais. Ouça a minha voz; não a reconhecerás. Veja o meu semblante disperso; dirás que estou envolto na loucura. Contemplem com alegria a retribuição do meu sorriso; rirás de mim por não me entender.
Não sei me expressar, de forma alguma o sei. Perdido em tudo que aprendi, sobrou apenas o "quem sou eu?" Perdido no teu orgulho em não querer me entender.

⁠“Os muros de Atibaia e as cozinhas de botecos, guardam segredos sombrios, cuja revelação, causa náuseas e calafrios.”

⁠As cidades, as verdades e os muros.


Era manhã de abril e o céu não se cobriu de nada, e nas
cercanias da cidade descortinaram a estampa de seu amor fraseado,
pregado em todos os muros da cidade.
Diziam que era amor, mas tanto amor era resguardado, não
era arregalado e na boca de todos cingiam frases recortadas de
verdades que moram no absoluto julgamento de todos.
O que era velado, surdo, intransponível, efervesceu e tingiu
os muros de toda a cidade.
Agora não tinha mais vestes, arrancaram seus sentimentos
e dependuraram seus trapos pelos muros da cidade como
interpretavam.
Ela virou só lamento, andava quase seminua e todos
desviavam de sua presença. Diziam que nos muros cuspiam as
estações gravadas, onde sua boca pousou, o que dela suspirou e
com quem dançou.
Como se atrevera a tanto?
Não havia nela talento para o mal, arrombaram e viram a
folia de seu coração.
A chave se perdeu e o preconceito nasceu das reentrâncias
dos muros que circundam as cercanias das cidades.
Nos trapos as verdades despiram-se, como se fossem
realidades nunca realizadas, onde o leviano é sentinela de quem
não sabe nada de verdades e sentimentos.



Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury

Os muros da vida

Andando no deserto, montanhas, tento sair de perto, no meu quintal uma rocha medonha, nas alas sociais as paredes maiorais, no meu Brasil vive os muros de Berlim, a muralha chinesa, as paredes de Jericó, eu pergunto, até quando vou ter que tocar trombetas, enquanto vejo no teatro os jovens passeando de lambreta, são tantos obstáculos, neste vivo espetáculo que a elite dispõe, também é a cultura popular que propõe, eu me encho de ansiedade, uma depressão por anseio de liberdade, em que meu povo possa gritar, uma identidade vibradora e vigorosa, mas é guerra que vejo em mim, pois diante da minha turva visão neste sereno Brasil deparo com os muros da vida viril.

Giovane Silva Santos

Quem nasceu pra ser ponte, jamais vai ter medo de muros.

O fanático sente-se protegido pelos muros construídos por suas teorias.

Quando jogarem pedras em seus caminhos você tem duas opções:
Construir muros ou pontes!
Use as pedras com sabedoria!

(LM.L.C )

RESPOSTA

Queres que eu te ame
sem fazer alarde,
que fora dos muros
ninguém nos ouça.
Queres que os pássaros
não se sintam incomodados
e que meu amor não te perturbe...
Ora, o amor não foi feito para viver calado,
Quem ama quer gritar aos ventos
e quer que se grite ao mundo
o quanto é amado.
Cika Parolin

Realidade Limitada

Porque é tão difícil enxergar além dos muros? A realidade é que estamos limitados a enxergar somente abaixo dos olhos isso torna a visão extremamente limitada, é isso o que acontece acima dos olhos, enxergar tudo enxergar acima ou através dos muros, é necessário para que possamos ter uma visão crítica do que acontece acima dos olhos e por cima dos muros, estamos precisando de sermos audaciosos para Alcançarmos os nossos anseios e objetivos e principalmente o que estamos perdendo, nós trabalhadores estamos em um momento em que precisamos buscar força de reação para reagimos diante de tudo que está acontecendo contra força de trabalho.

Osnildo Silveira Sousa-PB 30 de novembro de 2019.

"Chego a chorar, manso de tristeza. Depois levanto e de novo recomeço". Clarice Lispector