Mulher poema Ventre
Isto é grande sabedoria para uma mulher adquirir: Não importa o quanto ele pise na bola, para teu marido sempre há de ter perdão.
A mulher verá seu marido no sofá da sala, distraído com o cachorro ou com a tv, totalmente relapso e esquecido do mundo e sorrirá consigo: “o que seria dele sem mim?!”
E tenho, vos asseguro, tudo o mais que faz de mim uma mulher às vezes viva, às vezes objeto.
Jamais essa mulher nascerá. Só de uma rede de laços se pode nascer. Ela continuará a ser semente abortada, poder por empregar, alma e coração secos. Ela há-de envelhecer funebremente, entregue à vaidade das suas capturas.
Tu não podes atribuir nada a ti próprio. Não és cofre nenhum. És o nó da diversidade. O templo, também é sentido das pedras.
Quando uma mulher desperta o amor no coração de um homem
este amor é capaz de transformar toda a sua vida...
Mulher não gosta de homem babão mas isso não significa que vai gostar de um sem noção, cafajeste e por aí vai… A gente gosta do cara que nos trata o melhor possível sem que isso o atrapalhe no trabalho, na reunião com os amigos e até mesmo num momento idiota como o de se entregar a um videogame. Nós reclamamos, morremos de ciúme… Mas adoramos o cara que tem vida própria!
É bom. Sobretudo porque a mulher sabe que está sendo bom para ele: é depois de grandes jornadas e de grandes lutas que ele enfim compreende que precisa se ajoelhar diante da mulher. E, depois, é bom porque a cabeça do homem fica perto dos joelhos da mulher e perto de suas mãos, no seu colo, que é sua parte mais quente. E ela pode fazer o seu melhor gesto: nas mãos, que ficam a um tempo frementes e firmes, pegar aquela cabeça cansada que é fruto entre seu e dela.
Fazia de conta que ela era uma mulher azul porque o crepúsculo mais tarde talvez fosse azul, faz de conta que fiava com fios de ouro as sensações, faz de conta que a infância era hoje e prateada de brinquedos, faz de conta que uma veia não se abrira e faz de conta que dela não estava em silêncio alvíssimo escorrendo sangue escarlate, e que ela não estivesse pálida de morte mas isso fazia de conta que estava mesmo de verdade, precisava no meio do faz de conta falar a verdade de pedra opaca para que contrastasse com o faz de conta verde-cintilante, faz de conta que amava e era amada, faz de conta que não precisava morrer de saudade, (...) faz de conta que ela não ficava de braços caídos de perplexidade quando os fios de ouro que fiava se embaraçavam e ela não sabia desfazer o fino fio frio, (...) faz de conta que tudo o que tinha não era faz de conta (...)
E eu torço, do fundo do meu coração, pra que você consiga virar essa mulher que não enlouquece, que é superior, que entende a natureza, que aceita que os homens flertam mesmo, procuram mesmo, não conseguem mesmo, mas que, aos poucos, talvez, você consiga acalmá-lo, casar, ter filhos e que, talvez, sei lá, você possa aceitar essa natureza nojenta, o mundo como ele é. Eu nunca consegui, nunca, eu quero que a natureza se foda!!
Sente porque não me faz sentir, não enxerga porque não quer. A mulher louca que sempre fui por você, e que mesmo tão cheia de defeitos sempre foi sua. Sempre fui só sua. Sempre quis ser só sua. Sempre te quis só meu. E você, cego de orgulho bobo, surdo de estupidez, nunca notou. Nunca notou que mulheres como eu não são fáceis de se ter; são como flores difíceis de cultivar. Flores que você precisa sempre cuidar, mas que homens que gostam de praticidade não conseguem. Homens que gostam das coisas simples. Eu não sou simples, nunca fui. Mas sempre quis ser sua. Você, meu homem, é que não soube cuidar. E nessa de cuidar, vou cuidar de mim. De mim, do meu coração e dessa minha mania de amar demais, de querer demais, de esperar demais. Dessa minha mania tão boba de amar errado. Seja feliz.
A mulher sábia procura sua felicidade, seu prazer e sua realização pessoal antes e acima de tudo. Procura manter a harmonia nas relações de família, amigos e amores, manter a paz e a alegria a sua volta é sempre seu ideal, finge por vezes que não vê, que não se importa, e não discute pra provar nada, ela se basta. Não depende, não implora, não aceita migalhas nem nada pela metade. Se completa, se cuida, se valoriza, cresce e aprende, sem se lamentar. Vive tudo plenamente dando o melhor de si, passa fome se preciso pra ver os seus comerem, perdoa, é educada, feminina, meiga mulher. Mantém a ordem a sua volta, abrindo mão de determinados conceitos pra viver cada dia melhor.
Entre as magrelas e as gordinhas, as loiras e as morenas, eu fico com as mais simpáticas e com personalidade.
Agradeça a tua "loucura", ela nunca falha! Adjetivar uma mulher de louca é admitir a própria pilantragem!
Por isso, se livrar de gente covarde é sempre renovação e saúde emocional. Nunca subestime uma mulher! Você, mulher, se mereça! Se ame! Quem não respeita, não encontrará respeito!
O mundo sem as mulheres seria como um jardim sem flores: sem suavidade, sem cor, sem cheiro, sem graça.
Um SER de sabores.
Por vezes doce, de repente amargas,
tens cheiro de flores, causam calafrios.
Inspiram, respiram e transpiram AMOR,
são cheias de LUZ, vocês nos reproduzem.
Sensibilidade incomparável, fragilidade disfarçada.
MULHERES!
MULHER - PRESENTE QUE A VIDA ME DEU
A vida me deu você de presente, e eu me senti na obrigação de retribuir...
Então fui buscar uma flor para te oferecer...
Chegando no jardim, você já estava lá...
Fui buscar uma estrela para teu caminho iluminar...
Chegando na constelação, você já estava lá...
Fui comprar um bombom para você saborear...
Chegando na doceria, você já estava lá...
Fui até o fundo do oceano à procura de uma esmeralda para te fazer um colar...
Abri uma concha enorme, e você já estava lá...
Fui comprar uma joia para você usar...
Chegando na joalheria, você já estava lá...
Fui em busca de um pote de ouro para sua vida melhorar...
Chegando no fim do arco-íris, você já estava lá...
Foi então que eu percebi que, o maior presente que alguém poderia ganhar, era estar no meu lugar...
Apesar de gostar da liberdade, da independência,
e da igualdade de direitos conquistada,
percebo que a mulher moderna tem desejado cada vez mais
ser apenas aquela mulherzinha do século XVIII...
