Mulher e Arte

Gurdjieff por sua obra assim me dizia. Todo o ser em busca da unidade passa por diversas personalidades reconhecidas dentro dele mesmo e eu por entendimento refletia que o artista é um pouco diferente, foge em si da unidade, é todo aquele ser que tem incontáveis desconhecidas personalidades criativas mutantes dentro da perpetua e indomável liberdade. São tantas as personalidades de um artista que geralmente no meio de um processo criativo, o artista inventa, re cria e deriva se outras múltiplas possibilidades e vertentes diferentes a partir do que já estava fazendo. Sendo assim, para chegar ao fim de uma obra de arte, o artista deve exercitar a difícil disciplina de iniciar, fazer, acabar, assinar e entrega la a vida. Pois se assim não o faz vive sob o risco de ter incontáveis obras iniciadas e inacabadas espalhadas em seu atelier quase atormentadas por não terem chegado ao sentido.

Cabe a Sociedade Civil cultural, intelectual e cidadã dividir no mesmo compasso com o Estado Cultural, o cívico dever da responsabilidade na preservação e guarda do patrimônio histórico, artístico, cultural e identitário nacional, pertencente a todo o povo brasileiro para as novas soberanas gerações.

A dor de minha alma encontra vazão pela ponta dos meus dedos.

As melhores, as mais eficientes e completas respostas para o Brasil são aquelas encontradas dentro de nossa unica e rica diversidade. Os teóricos modelos acadêmicos estrangeiros não nos servem na verdade, confundem, só nos atrapalham..

Não chore
pelo passado...
O presente
é mais importante
para escrever o futuro.

Aprendi que sorrir faz bem.
Levar alegria
para alguém!

Aprendi a ser educada,
mesmo que o assunto,
não seja agradável.

E o que esperar do outro lado?
Não confundir
simpatia e educação,
com alguém de fácil aceitação.

Seja educado também.
Respeite o espaço
e a minha opinião.

Não é de minhas mãos que vem as artes que emanam de minhas mãos, mas sem elas não demonstraria da mesma forma as formas da minha arte.

Selfie

foto
agora
só
dá
fama
com
holograma

O joalheiro experiente sabe que toda criação em joalheria deve atender ao mesmo tempo duas atmosferas. A primeira sempre é a confortabilidade da obra para a parte do corpo que a recebe e a segunda é encontrar o conjunto criativo mais apropriado que evidenciará e fortalecerá a personalidade do possuidor em beleza de quem a veste.

O tempo que confere voz e ritmo à natureza, silenciou a paisagem urbana.

“Ouvir o ruído das pinceladas nas paredes envelhecidas” - talvez nossos sentidos só consigam perceber o passar do tempo através das camadas de tinta – a jornada do olhar, a arte percorrendo passado/criação, presente/percepção e futuro/imaginação.

Olhar, fotografar, editar, criar, expor. O processo percorre o tempo.

O olhar que atravessa a lente, frágil sentido humano, deseja enxergar através das paredes, mas não o faz, adota um critério oposto ao usual: em vez de conceber a arte com elementos da realidade em termos de imaginação, revive a realidade como se fosse arte. O processo percorre o tempo.

O tempo como contexto da constância, os blocos de concreto, a imobilidade ao ver o tempo passar, a intransponibilidade das portas e janelas que detém o controle entre o transparente e as várias camadas de imaginação. Um novo olhar e o processo percorre o tempo.

Atravessar o pensamento, sem mecanismos, sem previsões, a imaginação do artista ao retratar o momento, e mesmo o planejamento que determina a precisão do clique. O processo percorre o tempo.

Por um momento, pensei num filme no cinema, que é composto de uma sequência de imagens paradas. Mas porque são projetadas sucessivamente em alta velocidade, temos a impressão de movimento contínuo.

O tempo passa ou o processo percorre o tempo.

Sempre tive a estranha sensação de que o tempo não passa, nós é que passamos, nos movimentamos.

A sensação de que o tempo foi mais uma dessas grandezas filosóficas criadas para preencher o espaço, outro gigante inexplicável e infinito.

Platão disse que o tempo passava, o infinito não.

Afinal, não fomos nós que criamos o tempo, para medir algo imensurável? Criamos divisões, espaços direções, como criamos uma bússola, Norte, sul, leste e oeste não são infinitos se desconsiderarmos limites?

Seria o tempo a bússola do infinito?

Por um momento então imaginei meu próprio corpo, que depois de ganhar camadas de tinta, num processo chamado passado, passa a perdê-las, entre o presente que já se foi ao piscar dos olhos, e um futuro que nunca chega, porque quando chega é o fim, para então ser o recomeço.

Perdendo camadas de tinta, talvez exponho minha história, como os edifícios contam pelo que passaram ao se deteriorarem. Camadas e camadas de tinta, e percebo que de concreto só que o que foi vivido, e de incerto as questões que esse pincelar, pictorizar, desencadeiam na imaginação. A imaginação, é afinal, o futuro. O processo percorre o tempo.

A fotografia, como arte, é a nova chance da paisagem, o recomeço. Norte e sul podem ser infinitos, se servirem apenas para apontar a direção e não para definir onde chegar. O tempo, bússola do infinito aponta a velocidade, não o fim. O processo percorre o tempo.

Se em coisas banais repousar o meu silêncio, ali viverei.

A luz já não precisa ser branca, luminosa, transparente, não tem que provocar nada, não necessita de aprovação.
A luz é só luz de novo, intimista, queimada de amarelo, uma teoria antiquíssima, um trajeto percorrido repousando numa clareira. Entre o ser e o estar, o que existe, entre a onda e a partícula, a incandescência.

Um repouso trabalhado, desejado, esperado por milênios, uma torre alta e o vento que nos rouba o ar. Os feixes de realidade decompostos em manchetes criminosas que aquecem os sonhos das fachadas cinzas, de homens raquíticos e empoeirados.
Onde tudo é verde a força é natural e despreparada, a luz é filtrada, e o canto dos pássaros nos distrai..

Quando a tristeza chegar, não se acanhe.
Se apegue a melodia, e cante.
Porque como diz o ditado:
"Quem canta seus males espanta".

A poesia é árvore gigantesca
Com lindas folhas de emoção
E uma seiva pitoresca
Que suaviza qualquer coração.

Eu amo pintar, tenho que pintar. Eu sempre fui um pintor. Isso eu sei.

Talvez Deus tenha me feito um pintor para pessoas que ainda não nasceram.

Numa leitura, existem pessoas que lêem, simplesmente; outras que recitam, brilhantemente; e poucas, que além de pagar a passagem, te levam na viagem, juntos, abraçados, no mesmo êxtase (...).

Cada rasgo no meu peito, de sofrimento, e para cada lágrima seca, velada... aquieto-me; pois vivo a certeza, que um dia, eu serei muito mais, que meras lembranças de dor (...).

Sem ansiedade, os sonhos viram miragem.

CULTURA
Eu semeio, cultivo e colho (agricultura), essa foi à primeira atividade de trabalho planejada pelo homem, que permitiu a sua fixação em um só lugar, possibilitando sua vivencia em sociedade.
Eu pinto, escrevo, canto e danço (arte), expressões artísticas do homem que o mantem conectado com o meio em que vive.
Ambas são essenciais a nossa vida, pois são ações que dependendo de nossa relação com elas, nos sentiremos mais ou menos realizados na sobrevivência (trabalho) e existência (convívio).

Dentro das lembranças moram as melodias
Umas de tons tristes outras no tom da vida.
Moram nas lembranças jardineiras
Moram nos morros das trepadeiras.

Dentro do tempo moram versos
Uns de conhecidos poetas, outras de indigentes cinzas.
Moram nas sombras iluminadas
Moram nos amores não próprios.

Dentro da dor mora um César
Uns de tons toscanos, outros de tom italiano.
Moram Romas e gladios
Moram colinas de desencarnados soldados.

Dentro da morte nasce uma flor
Umas em belas cidades, outras em sutilezas e densidades
Moram aromas sem cheiro de orvalho
Moram corações no cheiro desfeitos.

Dentro de mim se apagam os segredos
Uns bons e de espelhos, outros em rios sem margens e tempero.
Moram histórias esquecidas e esquinas vazias,
Moram rimas de solidão, sem barcos e marinas sem som.

Dentro de mim moram saudades
Umas do criador, outras de anjos e dor.
Moram legiões esquecidas
Moram pincéis, telas sem tintas.

Dentro de mim mora um início, um meio e um fim.
Mora um começo no meio, um fim sem começo e voltando pra casa um dia: um início sem fim.