Mulher e Arte
Nas mãos tenho o tremor
Nas unhas o cimento da parede
Na cabeça tenho sede
Na cabeça tenho dor
Tenho arte e lirismo
Tenho o que for.
Detemos de estímulos e percepções diferentes, sui generis e excepcional à estética de cada obra de arte, para a qual se trabalhou a beleza da expressão plástica.
A escrita tem o sabor de soltar as palavras
que articulam nosso ser.
Se em pinceladas as cores
podem definir a mensagem
e o mistério da essência,
a escrita pode ser o sussurro,
o murmurar,
o grito que ela solta.
Limitar o pintor é como cortar a alma em fatias.
Condicionar o poeta é criar um marionete triste e torpe,
Depender o músico é prostitui-lo.
Todo artista tem de ser LIVRE!
Sem liberdade, será um morto-vivo da "sua" obra-prima.
Livre no caminho da delicadeza e simplicidade.
Livre! Livre! Livre!
Como um pássaro que voa num céu infinito.
livre como amar!
Compreende todo o conteúdo da alma e do espírito, que o fim dela consiste em revelar à alma tudo o que a alma contém de essencial, de grande, de sublime, de respeito, a experiência da vida real, transportando-nos a situações que a nossa existência pessoal.
Não nos proporciona e nem proporcionará jamais, situações de pessoas que ela representa, e assim, graças à nossa participação no que acontece a essa pessoa, ficamos mais aptos a sentir, em pôr ao alcance da intuição, o que existe no espírito do homem, a verdade que o homem guarda no seu espírito, o que envolve o peito e agita o espírito humano.
Melodias em tardes acinzentadas..
Acordes de saudade
Flores que se encolhem
Sob águas que caem do céu
Verdades escritas em cadernos d'água..
Espelhos refletem o eco de um olhar
A voz que compõe a rima
O soneto no papel amassado
As formas que os dedos compõe as cordas...
O Perfume voa com o vento
As borboletas dentro dos pensamentos
Sonhos de dias coloridos
A Primavera e seus ventos
E o sol ameno...
Os olhos pequenos
De tantas cores.
Folhas amarelas pelo chão
Uma xícara de café
Com desenho fofinho..
Melodiosos Pássaros cantam
gotas caem lentamente das nuvens
E nem um sinal do sol..
você se perde nas palavras
tropeça em sentimentos
aprende sensações
experimenta raras emoções
viaja na razão
e planta uma semente
de laranja ...
quando a luz de meus olhos se esvai com o passar do tempo
um sorriso de menina esta retido em minha mente
o meu reflexo em um olhar azul
como um anjo
suas palavras e sorrisos tatuados em minha alma
as folhas que juntamos em outonos passados
estão guardadas no livro velho com cheiro de madeira
nossas tardes desenhando nas nuvens , o algodão doce
com a cor dos seus olhos
mesmo passadas tantas estações
tudo continua aqui
posso sentir o sabor dos seus doces lábios avermelhados
eu queria ter um espelho e nele poder mergulhar
sem hora pra voltar , e dançar com você mais uma vez
com os pés descalços na chuva
poder mais uma vez ouvi-la cantar ao som do meu velho violão
as cartas e bilhetes , os lírios e o milho verde
nossas individualidades
o chocolate e a pipoca
nunca mais provei
o violão com cordas enferrujadas
no canto da sala
mesmo em silencio
ouço o canto da saudade
hoje meu nome se confunde
com o vazio que a
sei o que o girassol
sente em dias de chuva
meus olhos cinzas
não deferem o azul do amarelo
a vida se tornou
um rabisco abstrato incompleto e sem forma alguma
as letras aos poucos me abandonam..
a musica , o desenho no vidro , o chinelo velho
marcas em uma memoria cinza
de outonos passados
melodias tristes, sons e cores
tatuadas em um céu descolorido
tudo mudou com o passar dos tempos
e as dores ainda permanecem latentes
aos poucos a vivacidade abandona o castanho olhar
a fumaça substitui o respirar
a luz dos olhos dão lugar tenras a ilusões..
anestesia a dor que é retida na alma
o som do piano já não é mais tão belo..
nem o amarelo vivido de um girassol
o cheiro do milho cozido
o algodão doce azul
o sorriso espontâneo
tudo se foi..
no fim você já não sabe diferenciar os sons
as cores.. O mais grave do agudo
os sentimentos
apenas trago em mim as lembranças de um amor
juvenil
ela é tão linda com seus cabelos molhados..
com as covinhas que formam quando sorri..
as gotas molhando seu rosto tão inocente...
ela passa a mãos e os cachos aparecem...
agora ela esta com um vestidinho azul ..
lindo como o céu....
agora ela esta fazendo uma cara engraçada..
que só faz quando estamos juntos...
eu tentei desenhar seu rosto em um papel velho que achei..
mais por ironia do destino não sei nem fazer um gatinho...
eu penso as vezes como se sente o gira-sol..
em dias nublados...
eu sei que em dias de chuva as tardes são cinzas...
as borboletas em seu caminho voando,voando...
ouço as batidas de suas asas..rosas e liros morrendo..
afogadas pelas chuvas.. que teima em continuar
teimam em continuar a cair do céu..
chuvas ou lagrimas....?
fotografias em uma gaveta..
sorrisos paralisados em um papel impresso..
parece ser eterno ...
parece ser eterna essa felicidade...
gotas caem do céu ..
molhando seus cabelos...
escorrendo por todo seu rosto...
as flores continuam vivas no jardim de pedras....
as borboletas em seu caminho voando,voando...
ouço as batidas de suas asas..rosas e liros.....
ela esta com seu vestidinho azul....
mais o céu já não é mais o mesmo...
esta chovendo la fora
Não tenha vergonha de ser você. Não tenha vergonha de expor
seus sentimentos e manifestar a sua arte. É com a liberdade de expressão que fazemos a diversidade.
O tradicionalismo nunca me foi de todo completo se não acompanhar significado, nem que esse significado seja o jeito parnasiano de fazer a arte pela arte.
"""""Semântica"""""
Sou vendaval, logo vem
logo vai, mas contemplo e habito o duradouro
Não me agrado disso, a beleza do imortal se mostra verdadeiramente no momento de sua morte
Mas todos vivem, sem pensar no amanhã
Estou preso em mim, não nasci astro, e minha sina e morrer cedo, sou poeta apaixonado, e os românticos logo se vão, Emily Brontë,Castro Alves,Casimiro de Abreu
A perspectiva pra mim tem me aterrorizado
Sou fruto do acaso, ou servo destinado?
Sou Elvis S. Andrade, ou sou Homo sapiens?
O sofrimento do antissocial é a semântica, é a irônica, pois teve inicio no acaso, e no acaso sucumbirá
E nada mais, pois sou apaixonado pelas belas palavras e pelos cânticos á voar, mas não me espanto se uma pedra o massacrar.
...pois assim é a vida.
O ARTISTA E SUA OBRA
Como é possível, senhora, que todos os homens aprendam
pela longa experiência? Formas que parecem vivas,
esculpidas na dura montanha de mármore, sobreviverão
ao seu autor, cujos anos ao pó retornam!
Assim produz frutos. A arte teve a sua vez,
e triunfa sobre a Natureza. Eu, que luto
com a Escultura, sei muito bem; suas maravilhas
vivem o despeito do tempo e da morte, estes implacáveis tiranos.
Portanto, posso dar vida longa a nós ambos
de uma forma ou de outra, na cor e na pedra,
fazendo o semblante do seu rosto e do meu.
Uma aluna me perguntou hoje: E se durante o ultrassom o médico pudesse dizer que a criança seria gay, trans e "tal" será que os cristãos aprovariam o aborto?
A questão é que é uma questão sem questionamentos onde ao se questionar causa novos questionamentos inquestionáveis que continuam questionando a questão.
