Mulher e Arte

A arte de escrever

Às vezes me deparo com perguntas as quais duvido saber responde-las sem mentir ou omitir, pois por mais que me ache no direito de dizer que escrever é um DOM,encontro quem os desminta e afirma que todos podem tornasse um escritor se quiser, será? Pergunto-me inúmeras vezes e me surpreendo ao pegar-me duvidando desses que acham que escrever basta somente ter em mãos lápis, caderno ou nos dias de hoje um computador para ir rabiscando e transformando cada linha em algo especial. Não acredito que um escritor possa assim ser reconhecido, como alguém que não faz nada de intrínseco, afinal para se escrever e cativar as pessoas precisamos sentir suas emoções e viver em cada um de nossos personagens seus momentos alegres ardentes, infelizes trágicos e ainda assim saber separa o real do irreal, não é possível ensinar aquilo que não sabemos e por isso mesmo não sei responder esse tipo de perguntas.

Como tornasse num escritor? Não sei, não sei mesmo, tudo que sei é que inúmeras são as vezes que me sentei diante do PC e não consegui redigir os textos que me ocorriam de vez enquanto e em meus pensamentos pareciam modelados e bastava transformá-los em letras, mas ao me deparar diante da tela de meu notebook me dava conta que minutos depois escrevendo, nada era concreto, sólido, condensado, espesso, solidificado ou aproveitável, pelo ao menos eu não estava contente com o resultado e o display de meu PC perdia o encanto não mais mostrando no fundo uma fotografia a qual poderia me inspirar se estivesse inspirada neste dia, dando vez e espaço para o programa do Word que espera de mim algo que pelo menos que ele pudesse tentar corrigir se entendesse,mas como a mim neste dia faltava inspiração,não pus ali naquela pagina de fundo branco meus sentimentos,não investi e não estava preparada para investir naquele texto entusiasmo, emoção, afeição, amor, pesar, tristeza, desgosto, mágoa e pressentimento, sem todos esses ingredientes seu texto ficara destemperados e quem comeria um pranto mesmo que aparentemente bonito mais sem gosto? Somente aquele que tem muito fome, quem tem apetite quer saborear e comer lentamente, com gosto e deliciar-se como quem estivesse entregando-se a volúpia.

Desta forma eu descreveria a arte de escrever algo que me dar satisfação, alegria, contentamento, distração e a sensação agradável de ter criado algo que faça as pessoas discutirem sobre o assunto e com isso falam e se lembram de ti, gosto muito dos temas polêmicos, pois eles têm a tendência a induz à irritação, a exasperar, à cólera. Não que eu goste de ver as pessoas encolerizar, não isto não, mas infelizmente os bonzinhos são esquecidos rapidamente e os malvados sobrevivem mesmo que na nossa ira. Ainda não sei bem como descrever um escritor, tudo que posso afirmar é que para se tornar um bom escritor é necessário uma pouco de conhecimento em relação ao tema explorado, um pouco de loucura e uma dosagem grande de amor a escrita, pois escrever qualquer um pode desde que alfabetizado e conheça a escrita, criar e dar vida aos personagens somente quem tem o DOM, pois para ser escritor não basta saber ler e escrever, para ser escritor tem que saber operar e organizar as letras como um bom cirurgião plástico, não só corrigindo ou disfarçando as falhas mais as enfeitando para que se tornem mais bonitas e agradáveis, não somente ao ver mais principalmente ao ler.

Ser escritor é ser o operário das palavras, uns optam pelo romantismo outros pela fantasia e tudo isso junto resulta em livros, muitos infelizmente empilhados e esquecidos nos fundos de uma garagem ou de um porão. Ser escritor é amar a escrita sem esperar um dia ser reconhecido pelo seu trabalho, ser escritor é viver esquecido até que morra para que sua obra renasça.

Uma obra de arte qualquer que ela seja: plástica, filosófica, musical, teatral. É criada com o intuito de alcançar uma pequena minoria da humanidade, pois, muitos são os chamados e poucos são os escolhidos. O paraíso é restrito. Os demais são condenados a viverem no inferno das religiões e no purgatório da cultura de massa.

Sentir saudade faz parte, ter orgulho e ignorar é arte!

As ruas só viram obras de arte de Picasso.

Sonhos pra que os temos?
Talvez para dar sentido a arte de viver....
Cabe a cada sonhar, almejar, buscar, se importar, amar, se doar, porque na vida temos uma única certeza: a da morte... O resto são sonhos... De dias melhores, de pessoas mais dignas, de sentimentos verdadeiros, de paixões correspondidas, de amizades eternas...
Enfim sonhar para poder viver !!!!

A arte sóbria e inteligente de um sábio conselheiro, está em aprender com os mudos o dicionário do silêncio.

Nossos olhos estão cegos quando a obra de arte a ser observada é a nossa própria vida.

A arte, a filosofia, a poesia, dentre outras criações feita pelos gênios; são como no conto de Andersen "A roupa nova do imperador" as avessas. A roupa é esplêndida, mas os ignorantes vêm apenas o rei nu.

E o Oscar Vai...

Cult, popular...
Mania de classificar!
Arte? É criar.

Música, "maior de todas as artes”. Mãe das artes,arte maior.Inspiração de todos os artistas...som que inspira os compositores,os pintores,bailarinos,os atores...dona da poesia.Música,oh!Arte mãe.

Quem sou eu?

Louca poetiza aprendendo a desvendar o mistério que é viver, a arte de entender, e a recompensa do sofrer...
Eterna apaixona pela arte da sedução, o gesto lindo que é o perdão, o mais nobre sentimento que é o amor, mesmo que nele exista dissabor
Ainda assim eu amarei e jamais desistirei, pois desistir é pra covardes, e de covardia estou correndo, por que isso acaba me enchendo
Eu quero mesmo é viver e essa vida não entender, entender pra que se o melhor da vida é viver?

Só posso escrever sobre a sociedade usando poesia. Sobre o amor, a religião, a arte e a política usando poesia. A poesia é o meu lápis.

Certo dia encontrei com a vida
Que discretamente se mostra ao mundo
A arte de fazer alegrias
A capacidade de dar voz aos mudos

A certeza de que não sou seu
Que sou de todos e de ninguém
Que sou mais que Romeu
Julieta, onde está meu bem?

A vida e a praia que sopram as ondas
E o vento que leva, que bate que fica
Os pássaros que cantam, que choram que falam
E o sol que faz amanhecer o dia

E que agora na dança, nossa, vossa vida
Que não se esquece nem se isola
Que o ritmo seu deferente ao meu
Dance com ousadia a vida pelo lado de fora

A vida é um trabalho de arte
Você deve pintá-la colorida
Poderá fazer qualquer coisa que quiser
Não terá que abusar nenhuma regra
Você não precisa ter um alto QI
Para ter sucesso no que faz
Você apenas terá que não ter dúvidas,
Apenas acreditar em você mesmo .

Fazer crítica é fácil até para quem não sabe fazer outra coisa, porém, senso crítico é arte, para poucos.

Andar pela vida é uma arte. Em todos os sentidos da palavra.

A arte gótica

Que angústia é essa que domina meu ser?
Que me leva a buscar a morte
Quero cometer loucuras, não tenho nada a perder
Viver insanamente, eis o meu esporte

Quanto mais conheço o mundo, mais me revolto
Procuro algo de bom, mas nada me conforta
Buscar a auto-profanação então eu volto
E se eu morrer, bem, quem se importa?

Mas, não posso simplesmente ir embora assim
Preciso deixar algo para ser lembrado
Não vou deixar que se esqueçam de mim
Quando minhas palavras tiverem algum significado

O que realmente estou buscando?
Nem eu sei, talvez a felicidade
Um grande paradoxo estou gerando
Buscando-a na própria infelicidade

Sou como uma sombra que vaga na escuridão
Sem saber de onde vim nem pra onde hei de ir
Na sabedoria busco uma solução
Já cheguei até aqui, não posso mais cair

Busco ideais que me dêem alegria de viver novamente
Pois, sinto que meu mundo se perdeu
A um caminho de sombras vou levar minha mente
Com intelectualismo chegar ao meu apogeu

Meu coração é gélido e o ódio prevalece
Coração que pelo amor já foi aquecido
O amor nos deixa fraco, o ódio nos fortalece
O jeito aqui é manter o equilíbrio

O amor, sentimento incerto que só causa o sofrer de carne e alma
Fazendo-se derramar lágrimas melancólicas,
É como estar em uma selva e não conhecer a fauna
Por esses olhos não parece uma coisa tão antológica

Na verdade, o amor é uma grande prisão
Cujo único jeito de se libertar é pelo próprio amor
A tentativa de fuga é totalmente em vão
Tentar fugir aqui só causará mais dor

O ódio, veneno que nos motiva
É como um anabolizante
Uma coisa atrativa
Que fortalece, mas é mortificante

Vejo homens que por dinheiro caíram em perdição
Vejo um sistema que prega o interesse e o consumo
Vejo pessoas que vivem apenas de ilusão
Vejo pessoas que já desistiram deste mundo

Vejo pessoas que dedicam sua vida a coisas sem sentido
A encontrar resposta que nunca acharão
Vejo um mundo capitalista cada vez mais perdido
Com falsidade, dor e desilusão

Assim fico de lado, no meu mundo imaginário
Sentado em meu trono vejo a humanidade se destruir
Usando a poesia como meu confessionário
Escrevo aqui tudo que eu vir e sentir.

A arte de por o sorriso no rosto das pessoas esta em fazer elas se sentirem bem com elas mesmas.

Comandar é uma arte. A arte é pessoal e intransferível.
Comandar não é dizer... faça.
Comandar é dizer... vamos fazer.
Todo aquele que comanda, comandado também será.

A divina arte da procura
do que não se esconde:
O perito que disseca com ciência
o que foi feito com inspiração;
e como resposta encontra
outro ponto de interrogação!