Mulher e Arte

Guarapari, Buzios é minha arte. Romero Brito, quebrou o meu braço, minha vida, SAMU? Redroom, Faz isso comigo não, Milton Nascimento, PC Gusmão, Katrina? Jarbas meu Pai. Felipe Smith.

A idéia de que existe uma unica realidade é uma conspiração para destruir a arte

A arte é o espelho mágico pelo qual a vida contempla a si mesma.

A verdadeira arte é encantadoramente entorpecente, crucial e libertadora.

O artista que se oculta em sua arte, não deve ser chamado de artista, sua suposta arte é tão vazia e amorfa quanto uma superstição.

A mediocridade pode até ser amena e agradável a alguns, pois ela é morna. Mas a arte, a verdadeira arte, imponente, perturbadora e visceral, corroí e alimenta os sentimentos mais íntimos, colore as mutáveis personalidades do admirador, desvenda universos internos, rompe lacres do pensamento numa profanação sagrada, que só a ela é permitida.

A beleza é o êxtase da arte, quando esta consegue captar a essência dos sentimentos.

O ímpeto da arte expressa a violência da paixão na sutileza do verso.

ACHADOS PERDIDOS

- Arte de assombro na pena perdida
- Palavras de afeição no sentimento das letras
- Vomita escárnio negro, engole o orgulho
- Espanto sem desgosto, prostra-se a alma de joelhos
- Nas palavras já sentidas que esmiúçam as vestes negras
- Vazias de lágrimas, deixadas no lençol branco de linho
- Embriagadas de ternura nos desejos que atormentam o leito
- Bendiz com piedosas mentiras, que falam do nosso vinho
- De espasmos entre as preces, sonhos que vagueiam por labirintos
- Entre os achados, perdidos nos dias escuros que dão o nó no mar
- Arte de palavras afeição nas letras, escritas que vomitam escárnio
- Coração estremece vestido de letras, no forte chamamento eu sinto.

A Minha Arte

Nasci com um objetivo, ser livre

O que é liberdade, o que é ser livre

Sou livre por sorrir

Fui "criança quando criança"

Fui "adulto quando adulto"

O importante é que sou livre agora,

Já fui livre no pensar

Liberdade em amar

Só me apaixonei uma vez

Fui livre em se apaixonar de novo

Minha arte conto hoje

Na minha velhice sou livre

Sou sábio em liberdade

Queria ser livre para amar outra vez

No meu sentido sou prisioneiro por ser livre.

Em uma sociedade decadente, a arte, se for verdadeira, deve também refletir decadência. E a menos que queira quebrar a fé com sua função social, a arte deve mostrar o mundo como mutável. E ajudar a mudá-lo.

“ Viver é uma arte , uma arte abstrata que vamos moldando e pintando , colocando cores ou apenas deixando preto e branco , mas sempre deixamos a marca no quadro . Então, pinte , jogue baldes de tinta , é melhor preencher todos os espaços a deixar vazios brancos na pintura da sua vida. “

A arte precisa do vazio. O vazio de dentro, a respiração entre as linhas do texto, o vazio entre a ideia e a realização, os pequenos vazios, as pausas, e um último vazio bem gordo, depois da decisão de que, em determinado momento, alguma coisa está pronta.

"O dinheiro pode comprar uma biblioteca e um acervo de obras de arte, mas não compra cultura.! Luiza Gosuen

Temos a arte de imaginar as coisas para que o mundo não dos destrua

Sou um eterno amante da vida.. da arte... do amor. .. das mulheres... mas gosto de eleger uma unica pra mim... Não costumo andar de galho em galho. Sou pinguim

Eu faço arte logo, sou arteiro! Pratico a divertida arte de pular em poças d’água e subir nos galhos das árvores, aprendendo a conhecer a profundidade das poças e a resistência dos galhos.

Ressurge

Qual dom, qual tom imprimira
Em versos, quartetos e tercetos,
Imitando a arte dos sonetos,
Ressurreição conseguira

Como a Fênix, das cinzas renascida
Do recôndito de seu ser, acorda a alma
Da mulher, da mãe, da eterna calma
Por tempo dormente, esquecida

Ei-la que surge, tímida e lentamente...
Das trevas da literatura, despertada
A luz de um poeta inspirou-lhe a mente

Do ego saciado, pelo elogio
Da lembrança dos tempos idos
Veio o poeta, acendeu-lhe o pavio.

A arte (ou ato) de escrever é uma coisa que nasce natural e abruptamente, sobre a qual não tenho muito controle.

Louvo o Altíssimo por notar tal poema;
Pois só o Criador de inspiração suprema;
Molda essa arte com precisão;
E presenteia a Terra com sublime visão.

Flui dos olhos tua bela escultura;
Ninfa, diva, musa e inspiração...
Qual nascer de sol no dia de verão;
Traz luz ao mundo a toda criatura.

Fonte melifica replena ternura;
E toda formosura reside no teu ser;
Algo em quimera que a meu ver...

Faz primavera todo alvorecer.
E o nascer das rosas vem de ti, Eulália.
Como dália num gentil florescer.