Mulher Bruta
Entre força bruta e poder sutil: Qual lobo você escolhe alimentar? Sua escolha define o caminho que irá percorrer.
Desespero é a energia bruta da esperança se debatendo para encontrar uma saída. A mente conta a mentira de que não há nenhuma saída no labirinto mental, uma espécie de fé ao contrário, onde acreditar na impossibilidade bloqueia a ação.
Sou uma meiga bruta, a razão e a sensibilidade caminhando juntas,conflitos e aflitos de uma alma incompreendida por um mundo!
Nem sempre a força bruta produz bons resultados: uma dose de sabedoria pode produzir muito mais que uma grande força.
Com a firmeza do Malho e do Cinzel desbatamos uma Pedra Bruta, mas é com suavidade e persistencia que após retirada todas as arestas, damos o polimento.
Vamos conservar
Mata bruta,
Astuta...
Verde mata,
Seus arbustos,
Entregue ao tempo,
Folhas verdes,
Seus cipós,
Muitos nós,
Mata fechada,
Intensa floresta,
Sua cor verde,
Entregue ao tempo,
Tudo ao relento,
Vai crescendo,
Entregue a sorte,
Suas plantas,
Mera medicina,
Folhas secas,
Caem cobrindo o solo,
Trampando raizez,
Suas meretrizes,
Raízes,
Vai rastejando,
Nessa selva,
Se alastrando,
Suas copas,
Sobem alto,
Fazendo prova,
Suas plantas nativas
É do sul,
Oeste,
Norte,
Segue ao leste,
O seu verdejar,
A humanidade,
Deve poupar,
Árvores,
Suas cascas,
Se soltam,
Fazendo lascas,
Sua obra tem planos,,
Na vida do povo
Na esperança dos humanos,
Espero que não caiam do cano,
A brotar da terra
Renasce,
Primavera,
Te faz bela,
Sua fonte,
Vai longe,
Alimentando animais,
Sua excelência,
Trás a essência,
Sua quimica,
Industrias te domina,
Criando,
A perfumaria,
Seu caule,
Traz o leite,
Disso temos,
O látex,
Formosa borracha
Escorre,
Enchendo frascos,
Salpicos soltos
Por todo o lado,
Um galho
Flores lindas,
Criando atalhos,
Sua madeira,
Mole e dura,
Grandes aroeiras,
Alfazemas,
Lírios dos vales,
Nesse talhe,
Tudo se cale,
Rosas....
Belas rosas,
Florescem no rasteiro,
Sobem alto,
Até o copeiro,
No colorido,
Tem seus filhos,
Suas tribos,
Indios atrevidos,
Raça boa,
Sangue quente,
Fazendo deles,
Inocentes,
Selvagem tu és,
No seu traço.
Vai rompendo,
Céu a dentro,
Segurando tempestades,
Em sua idade,
Espero que a maldade,
Não te cale,
Colocando você no châo,
Pra um dia,
Esse mundo,
Não se abale.......
Autor: José Ricardo
A Pedra Bruta
Vindo das trevas mortais
Despojando seus metais,
Em que todo profano nasce e precisa ser saciado,
Esta pedra e disforme e aparentemente inerte,
Buscando sempre a Luz
Onde ela se converte ;
Por três golpes se fez a luz, como deste modo lhe foi dada;
Modificando o áspero mineral
como prelúdio de uma obra adiantada .
Aprendendo os ensinamentos da Iniciação,
Absorvendo conhecimentos de todos os irmãos,
É depois de purificada,
Ganha e esplendor de uma
de uma pedra negra que hora foi calcinada;
Um fulgor de alvura e pureza,
Jamais visto na natureza,
Pronto para conhecer simbolos devagar com tolerância e calma,
Renascendo a partir de agora um irmão com nova alma.
Missias.’.
Vida no campo.
Na Selva de minha alma...
O limite é desconhecido...
Mata bruta...
Campos de frutas e arvoredo florido...
Vida no campo...
Minha vida lá foi prometida...
Açudes de peixes...
Lagos e cachoeiras...
Oh prazer...
Não deixei nada na cidadezinha...
Voltar lá...?
Só se for pra comprar sal e farinha...
Não quero reviver...
O que a cidade me deu...
Foi só desprazer...
Sentimento matuto é o meu...
As pessoas no campo são batutas...
Trabalham muito...
É suor que não derramam prantos...
Esta vontade de está no sítio...
As vezes foge até de mim...
Aqui eu planto...
Aqui eu semeio...
Aqui eu cultivo...
Aqui eu colho e como....
Aqui eu pesco...
E em falar tudo isso...
Não sou desonesto...
Acreditei na alvenaria...
Paredes blindadas e gradiadas...
Será mesmo que só assim..?
Poderemos viver em paz...?
Não...!
Minha casa de sapê...
Ou de madeira serrada...
O soalho é avermelhado...
Madeira de lei que peguei lá no serrado...
A árvore foi cortada...
Mas as sementes foram brotadas...
O tempo trará outras..
Enquanto isso...
As galheiras é para a fogueira...
A panela é de barro...
E o quintal tem galinha aos bocados...
Porco no chiqueiro...
Gado no curral e são tudo leiteiros...
Aqui eu me encontro...
Sem precisar me humilhar...
E pedir descontos...
Aos domingos...
Vou na igreja...
E quando volto...
Arreio o meu alazão...
E passeio no grotão...
Armo a arapuca....
Esperando a saracura....
Franguinho do mato para remediar...
E depois eu volto pra cozinhar...
Sou assim....
Sensível com os pássaros na floresta...
A coruja pia e a noite faz sua festa...
Na mistura do barulho...
Faço canção e poesia...
E ouço o gado berrar la no pasto...
E também chia a cutia......
Sou caboclo do mato...
Tenho uma inspiração e é nela que me regalo...
Tudo aqui é verde e amarelo...
O ar é puro é singelo...
O azul caí do céu...
E o vermelho é o sangue de minhas veias...
Uma mistura de cores que não são alcalinas...
Minha parceira é gente fina...
Minha flor nega menina...
Lava roupa no Ribeirão....
E estende debaixo da mangueira...
Cascavilhei esse tema...
Porquê sou apaixonado pela Natureza...
Não chamem isso de poesia....
Chamem de iguaria...
Na pradaria do lajeado que piso...
Falo e repito...
Não há nada que possa...
Substituir tudo isso....
Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
“Vida difícil que me remete a intensas situações que não me favorecem, mas de uma vida toda bruta só me resta ser mais leve”
Podemos comparar o ser humano a uma "pedra bruta", e eu o comparo a um "diamante" que a vida lapida. A vida é a eterna escola da alma que quando nos permitimos evoluímos neste árduo processo de "lapidação", e de autoconhecimento.
Toda profissão é uma lenha bruta que precisa ser lapidada. Somente assim nós alcançaremos a experiência com excelência.
