Mortos
Os mortos nunca estão longe de nós. Eles estão em nossos corações e em nossas mentes e, afinal, tudo o que nos separa deles é uma única respiração...
Os mortos não morrem. A morte é algo que as pessoas vivem sofre, uma vez que os mortos se foram daqui. Os que partiram não sabem nada sobre a dor, a saudade ou o inevitável. Eles deixam isso para aqueles que sobrevivem.
Honre seus antepassados, sua linhagem, seu sangue, seus companheiros, os mortos, sua família é acima de tudo seja honrado consigo mesmo.
CARTAS DE AMOR AOS MORTOS
Cara Virginia Wolf
Cada dia q passa me sinto mais sozinha perto do mundo,não um dia em q um sorriso q eu tenho não dura 5mn.Me lembro de uma frase sua q diz:
''A vida e um sonho,acorda e q nos mata!''
cada pensamento q tenho me dicha triste e em tam eu coloco na minha play list de bed e coloco bad do xxxtentation.
Meus sonhos estão mortos...
meus pensamentos são sonhos distantes...
no calor da batalha minha alma está vazia,
sem o espírito da vida ando entre as profundezas do meu ser...
da sua amizade ainda a tenho num sonho perdido em meus pensamentos.
no vago do meu ser transponho a vida para te ter...
tenho visão de um sonho no desperta do alogeu.
Assistimos uma ficção, mas vivemos em uma realidade, uma sociedade de poetas mortos
Pessoas congeladas por sua frieza
motivadas por sua avareza
Determinadas a viver e a ter
Mas tampouco motivadas a ser
A auto estima está "baixa"
Pessoas vivem em uma caixa
Ansiedade e depressão
Decorrentes de tanta ambição
Não há uma cura
Mas não se deve parar a procura
A felicidade é...
simplicidade
E a auto estima ?
Quando você não se subestima
" Vivi uma guerra. Vi camaradas e amigos mortos por balas e minas.
Sei hoje de mortos sem tiros disparados nem bombas destruidoras.
Viver é aprender… "
Se o atlântico falasse,
revelasse os colonos mortos no tempo,
veríamos as vidas lançadas na água mortal
pelos diogos invasivos e cães exploradores.
Se o atlântico falasse,
lutaria com os invasores,
os filhos da pátria se uniriam,
e eu, armado aos dentes,
mancharia a poeira com sangue,
atiraria, mataria.
Amarrem-me, matem-me se quiserem,
porque por Angola eu morreria,
se o atlântico falasse.
A literatura é a arte dos mortos que nunca partiram, que mesmo ficando entre os vivos, retratam tudo o que vivem no além em forma de poesia ou trova.
Adores da paixão paranóica....
Nas sombras te encontrei...
Nas covas de mortos nós amamos muito...
Nos aliviamos nós braços da morte...
Nas definições das paixões
Somos envolvidos numa paranóia...
No parador da madrugada geme baixinho...
Nossas línguas se contorcendo até amanhecer...
Sonso gosto amargo do raiar do sol...
Descansamos numa tumba...
O sepultamento de nossas almas condenadas por amar.
Sendo sincero vivemos paixões proibidas.
