Mortos

⁠⁠⁠O superficial exala a comodidade social, sendo assim a arte e o amor não estão mortos! Morto está o ser que se acomoda em sua própria existência.

⁠Eles não se sentem heróis. Porque estiveram mortos como nós. E só eles conseguiram retornar.

⁠Nossa mente é um cemitério de lembranças...e há nele mortos que não queremos visitar.

⁠Aqui estamos todos bem,
enterraremos os mortos amanhã.

⁠OLHOS MORTOS

Quando te beijei naquela manhã,
Trazias nos olhos um regato de água,
Seco.
Estéril.
Forjado.

Senti em ti rios de desprezo
Subtis,
Hostis,
A correr sem destino,
Mal cheirosos,
Pelas margens do teu rosto,
Dos teus olhos covardes, mortos,
Por não olharem os meus.

Na sede que eu tinha da tua água,
Nem reparei que a tua estudada mágoa
Se misturava com o PH da tua acidez,
Sempre que queres magoar quem te fez.

Minha querida estátua que já és
Para mim tão absorta e estarrecida,
Nas tuas gélidas palavras sem sortida,
Um ser que não conheço nem de frente
Nem já de revés,
Eu que fui o obreiro da tua própria vida.

Um pai, já dizem não valer de nada
Agora neste mundo podre, sem guarida,
Houvera tempo de vida atrás voltada
Que nunca eu te geraria, nem cerzida.

(Carlos De Castro, in Há um Livro Por Escrever, em 31-07-2023)

⁠Não chore pelos mortos, gaste sua energia sorrindo para os que vivem. 12/03/12

⁠⁠Enquanto os mortos governarem nada mudará!

⁠Berlim/DDR 11 setembro 1974
11 de setembro
Eu vi,
Vi rio convertidos em mortos,
Aço debilitado de dor,
Vi a solidão no olhar distante
Corpos rasgados – qual papel solto no terror da noite –
Vi o sol se ocultar de todos, temendo a tudo,
Vida de pedras chorar espinhos,
Corações partidos em linha de metrô.
Esperanças mortas no da lúgubre perfídia,
A paz, justiça fugindo de tudo e todos
Consciência pressionadas
Chispar das chamas de letras indeléveis
Um asqueroso rugido da besta enraivecida
Que dos lábios descarnados víboras escorriam
Vi,
A história trinta anos retroceder
Mi com ânsia devorados.
Eu vi o milhões de sonhos com ânsia devorados.
Eu vi o ódio na sanha violenta
A impotência diante dos fuzis.
Vi a razão sentida e humilhada,
Arfar do vento trio atordoado.
Vi o presente se tornar passado
Vi o futuro já não poder chegar.
Quão triste era.
O vinho azedo com sangue derramado
Mulheres em gritos:
- Seria parto ou decepção?
Fardas outrora cantadas e aplaudidas
Saqueiam o povo, aterrorizam os e matam.
As avenidas entes engalanadas
Abrem-se em chagas
Corpos deformados, sem nãos sem pés
Brotam qual água de sangue das feridas
Evaporaram-se os vivas, cantos e olés que enchiam os estádios
As arquibancadas cedem lugar para fila de torturas.
A morte viva quer se impor a vida viva,
O tétrico e pútrido, ao festivo e são.
Ar irrespirável de múmias putrefatas
Impor-se ao aroma da flor da esperança.
Vi,
O vermelho tingir até aos altos a cordilheira
A valentia de um povo consciente
Não se curvar diante a prepotência.
Eu vi,
A dor correr.... Correr...
Com seus cabelos soltos e vestes desgastadas
Bradar ao mundo:
“Agora vedes aonde chegam os lacaios,
Pregoeiros da fé, justiça e paz?
Que fazei vós
O mundo experiência
De muitas guerras, injustiça e opressão?
Que fazei vos
Donos da riqueza
Poder humano e fonte de poder?
O cobre derretido as entranhas de um povo queima
E o ouro alheio sarcástico dobra-se em gargalhadas
Watergates, Dawsons e Vietnames,
Ilha das Fores, Auschwitz ao mundo oferecem.
Que fazei vós?
Mas...
As sempre mãos amigas erguem-se em vozes.
Os mortos de quarenta, das tumbas levantam-se e coros
O coração do mundo arde, surgem gritos de oposição
Fotos da besta de óculos e lábios contraídos
E a cruz maldita, para os lados contorcida
Uma vez mais mutila e doce
América Latina.

"Queria descreve o silêncio de meus lábios mortos que volvem molhados pela chuva de novembro, e não pelas tuas palavras.
Gotas frias e vivas como alfinetes estalam,soam, explodem no chão como uma orquestra de Ludwig Van Beethoven. Em prantos ,gritos e espantos almas dançam e se mostram sempre dispostas a viver, andar e calar.
O silêncio nasce entre os carros e avenidas, postes e esquinas.
Rebentamentos de luz silenciam qualquer interior.
Nisso morre o frio do estomâgo, o arrepio da pele e a orquestra silenciosa.
Eu te amo."

Não quer ter problemas? então morre!
só os mortos não tem problemas

A dor faz com que saibamos que não estamos mortos

51. Seus discípulos perguntaram: Quando virá o repouso dos mortos e em que dia virá o mundo novo? Respondeu-lhes ele: Aquilo que vós aguardais já veio – mas vós não o conheceis.

Os Antigos Deuses não estão mortos. Eles pensam que nós estamos.

nos mortos ja fomos do que tu ês e tu seras do que nos somos

errar é humano, por isso só os mortos é que não erram

⁠Porque escrevemos diários? Talvez porquê no fundo queremos comunicar, depois de mortos, coisas que em vida não ousaríamos contar.

⁠Não morra com os mortos, mas lembre-se de quem eles foram, pois você será lembrado por quem é.

⁠A cada dia que Deus te dá é uma oportunidade tomares a melhor escolha, lembre se que os mortos não podem fazer nada

⁠Malditos sejam os saudosistas que caminham por memórias em pedaços, que cativam momentos mortos.

Trazendo de volta com eles, o aroma de dias mais felizes.

⁠o salmista conclama-nos a louvarmos ao Senhor, porque os mortos não podem mais fazer isso. Que cada batida do nosso coração e respiração, seja uma canção de adoração a Ti Senhor!