Morto
É índio morto, é sucupira mais um prédio, uma mansão
É matador profissional
Siri na lata, manguezal!
"Vi morrer, vi morto.
Vi choro, vi lagrimas, vi dor.
Vi uma foto envelhecer até não fazer mais sentido.
Vi passando, vi passado.
Depois, vi morrer, vi para morrer.
Vi o início, vi o fim.
Enxerguei a mim mesmo na foto e depois."
Não está morto o que eternamente jaz inanimado, e em estranhas realidades até a morte pode morrer.
O ser humano dito civilizado, é apenas um pedaço de carne - quando está morto, apodrece -, que aprendeu a se domesticar.
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Às 17h38 in 02.11.2023
Aquele que não foi executado como Luís XVI foi Guilhotinado e como os romanov foram morto a tiros, ele se salvará.
Quem segue o caminho seguro está como que morto.
A morte não vem colher quem está morto, os vivos são a próxima colheita a mortos vivos vivendo num corpo morto.
A história de um rapaz
Como qualquer outro
Que procurava amor e paz
Num coração de morto
Tentava amar
Mas nunca conseguia
Acabava sempre amado
E não retribuía
A melhor pessoa
Que poderiam conhecer
Um coração frio
A precisar de se aquecer
Por vezes parecia estranho
E também distante
E mesmo tão longe
Tinha uma luz radiante
Bondade é a virtude
Medo é o defeito
Partir sem conseguir
Fazer o que queria ter feito
Objetivos são muitos
Um é principal
Ajudar a humanidade
A cultivar o bem e não o mal
O futuro é incerto
Já nada me surpreende
De uma coisa tenho a certeza
Serei sempre correto para com toda a gente
Apresento-vos aqui
Parte do que sou
Tenho orgulho em mim
E no caminho onde vou
No dia em que partir
Irei certamente feliz
Pois Deus estará a sorrir
Por tudo o que fiz
A ele lhe agradecerei
Todo o meu passado
Se cheguei onde cheguei
Porelefuiguiado
Perdoe-me se eu parecer que não me importo, se eu parecer estar morto por dentro; É porque estou, apesar de me importar.
No túmulo frio do meu peito errante,
Sou zumbi que vagueia sem rumo certo.
Não sou vivo, nem morto, apenas distante,
Entre sombras escuras e lembranças de deserto.
Meus passos arrastados ecoam na solidão,
Entre ruas de concreto e almas sem cor.
Alimento-me de memórias, na escuridão,
De um passado que se desfez como pó.
Oh, como é amargo o sabor deste viver sem vida,
Onde meus olhos não veem, apenas fitam o vazio.
Meus dias são espinhos cravados na ferida,
De um coração que já não pulsa, apenas desafio.
À luz da lua, busco o alento dos sonhos perdidos,
Mas só encontro a névoa densa da desilusão.
Neste corpo frio e dormente, escondo meus gemidos,
De um tempo que se esvaiu na maré da ilusão.
Sou zumbi de mim mesmo, espectro de um naufrágio,
Afogado nas águas turvas da desesperança.
Onde tudo que resta é o eco do meu presságio,
De um destino traçado com tinta de lembrança.
Não me chame de vivo, pois sou apenas um eco,
De quem um dia respirou, mas perdeu a razão.
Zumbi de sentimentos, de amor desfeito em tropeço,
Sou o que restou de uma vida, perdida na escuridão.
Como os versos que escrevo, na penumbra do meu ser,
Sou a sombra que dança no muro do esquecimento.
Triste zumbi de mim, naufragado no meu próprio querer,
Busco em cada passo um alívio, um alento, um alimento.
Mas só encontro desespero, desamparo, solidão,
Neste mundo onde ser zumbi é a sina que me coube.
E assim sigo, sem vida, sem morte, sem redenção,
No labirinto sem fim de uma existência que me dobrou.
Ah, Menina, se soubesses do peso desta condição,
Da alma que vagueia sem destino, sem direção.
Talvez me entenderias, entre linhas de ilusão,
Como um zumbi que lê, que escreve, que clama por perdão.
