Morte de um Amigo

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Alguns homens não foram feitos para a aventura. Alguns homens devem se ocupar com coisas mais gentis.

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Devemos ser faróis um para o outro, lembra?

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A vingança, a fúria e a raiva te envelhecem.

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Nós prometemos absolutos, e “improvável” não é absoluto!

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Presuma o pior cenário! Presuma catástrofe e aja de acordo!

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Você quer mesmo morrer por esse garoto? Você nem conhece ele!

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O caso envolve muitas pessoas, pessoas com muito a perder! (...) Só podemos confiar em pessoas que conhecemos!

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É pela nossa garotinha! Nada importa se ela não sobreviver, entendeu?

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⁠Fosse manhã ou noite, sexta-feira ou domingo, era tudo indiferente, o que havia era sempre o mesmo: uma dor surda, torturante, que não sossegava um instante sequer; a consciência da vida que não cessava de afastar-se sem esperança, mas que ainda não partira de todo; a mesma morte odiosa, terrível, que se aproximava e que era a única realidade; e sempre a mesma mentira. Para quê então os dias, semanas e horas do dia?

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⁠Mas o que é isto? Para quê? Não pode ser. A vida não pode ser assim sem sentido, asquerosa. E se ela foi realmente tão asquerosa e sem sentido, neste caso, para quê morrer, e ainda morrer sofrendo? Alguma coisa não está certa.

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⁠Tudo aquilo de que viveste e de que vives é uma mentira, um embuste, que oculta de ti a vida e a morte.

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⁠E sozinho tinha que viver assim à beira da perdição, sem nenhuma pessoa que o compreendesse e se apiedasse dele.

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⁠Sempre o mesmo. Ora brilha uma gota de esperança, ora tumultua um mar de desespero, e sempre a dor, sempre a dor, sempre a angústia, é sempre o mesmo.

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⁠Não podia mentir a si mesmo: acontecia nele algo terrível, novo e muito significativo, o mais significativo que lhe acontecera na vida.

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⁠Ali ainda havia algo verdadeiramente bom: havia a alegria, a amizade, as esperanças.

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⁠Assim como os tormentos se tornam cada vez piores, também toda a vida se tornava cada vez pior.

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A vida, uma série de tormentos em crescendo, voa cada vez mais veloz para o fim, para o mais terrível dos sofrimentos.

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⁠E o que será se realmente toda a minha vida, a minha vida consciente, tiver sido “outra coisa”?

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⁠Procurou o seu habitual medo da morte e não o encontrou. Onde ela está? Que morte? Não havia nenhum medo, porque também a morte não existia.
Em lugar da morte, havia luz.

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Vou te contar um segredo... ainda há tempo para ser muito... muito feliz... viva... ame com toda intensidade deste seu coração magnificamente lindo...