Morrer de Amor
Tão bom morrer de amor e continuar vivendo, acordar e perceber que no céu da minha vida, você é a estrela que mais brilha.
Fico imaginando se as rosas falassem, e me perguntassem de quem eu gosto.
Hoje, com certeza eu responderia que você é a luz que brilha nos meus olhos o único jeito que eu achei para sobreviver.
...E de tanto morrer de amor, ela viveu... Consagrou o ser amado, sobreviveu ás lâminas afiadas da traição, banhou seu corpo com chuva de lágrimas, enxugou-se com migalhas de amor recebidas. Ela vivia... E morria um pouco todos os dias... Certa vez quando na atmosfera de seu amado, ela respirava e flutuava, pois era assim que vivia, ouviu uma canção que não fora feita para ela e então nada mais a pertencia.
Sem poder levar consigo a atmosfera de seu amado, a qual a sustentava... Ela seguiu, sabia que o ar lhe faltaria, sentia partir de um lugar onde na verdade nunca a pertenceu, levou consigo um punhado de sonhos era tudo que lhe sobrara de uma vida não vivida...
E vivendo de morrer de amor ela continuou seu caminho, estava cansada, sentia arder os golpes da lâminas afiadas, sangrava, sentia frio e ja não respirava... Abrigou-se sob a escuridão da solidão, não tinha forças para voltar... tudo o que queria era enfim libertar-se daquela dor que a acorrentava.
Ela se foi e não mais voltaria, pois morreria de tanto viver de amor...
Pensamento.
Cair e não sentir dor;
morrer de amor.
Mudar, destruir, criar;
sorrir, chorar.
Andar sem se cansar;
voar.
Ser, ter, vencer.
Poder.
É um sentimento de impotência, ver que não somos um. Ninguém precisa morrer de amor por ninguém, mas é preciso perceber que estamos do mesmo lado.
Assim como uma andorinha não faz verão, a voz de um não traz revolução.
Praticamente a metade de tudo que gastamos, vira imposto! Você já imaginou no final do mês ter a metade das suas contas!
Os impostos que pagamos não se transformam em educação, em saúde ou segurança.
Tudo que pagamos se transforma em apenas mordomia a pessoas que se quer conhecemos.
Tudo que sai da nossa mesa vai para conta dessa corja que se diz dirigir nosso País.
Aliás será que o Brasil ainda é nosso? Será que ainda somos brasileiros ou já viramos escravos brasileiros?
Alguém comentou aqui que estamos virando escravos e que não vamos ter uma Princesa Isabel.
O pior é que ninguém nos escravizou, fomos nós mesmos que preocupados apenas com nosso umbigo, caminhamos para essa senzala que hoje se chama Brasil!
A vida tem essas de ser imprevisível, ora achamos que vamos morrer de amor... Ora vemos, que a única coisa que não pode morrer é o amor próprio.
AS ROSAS
As rosas que me deste estão a morrer
Estão a morrer de amor, de saudade
Sentem falta de carinho, de água
Amam em silêncio por medo de sentir
A falta de umas carinhosas mãos
Amam com a força da natureza
Num total silêncio
As rosas que me deste estão a morrer
Elas sentem tanto a tua falta
Mas tu já te esqueceste delas
Com te esqueceste de mim meu amor
As rosas amam-te, como eu te amo
Em silêncio, só tu ainda não descobriste
Mas sei que o amor existe, as rosas também.
Não quero morrer de amor por ti, quero viver pra te amar... preciso de você vivendo junto a mim, que queira estar comigo, me abraçando na mesma intensidade que eu quero te abraçar. Não quero exigir que você me ame como eu a amo, quero apenas que me ame, não importo com qual intensidade. Quero que perceba apenas o sentimento verdadeiro que tenho pra te oferecer, te provar o quanto você é importante pra mim e que juntos podemos fazer a diferença.
Ser poeta,
é ser louco.
Ser poeta,
é entender sobre a vida.
Ser poeta,
é morrer de amor
muitas vezes.
Não tenho medo de amar, nem de morrer de amor, nem de morrer por amor.
Não tenho medo das dores dessa vida, das angustias do viver.
Não tenho medo da praga, da peste, da desgraça, da angustia.
Não tenho medo do real, tenho medo da ilusão, da confusão.
Não fujo dos problemas dessa vida, dessa vida a única coisa
que preciso e devo é não fugir!
