Moça

Quero ti beijar a boca.
Ei moça,
Me olha,
Chamo-ti para vim me provar,
Não será ruim,
Creio até que tú há de gostar.
Esquece um pouco disso, aproveita o momento,
Não precisa ter preça em nada,
Vem que quero ti apresentar meus talentos....

Estava nevoando. A pele da moça tão pálida quanto a neve. A luz natural de suas íris azuis platinados refletia no branco da névoa. Seu corpo tão frágil quanto seus sentimentos. O vento que insistia em levar seus cabelos de um lado para o outro, criando uma segunda bagunça em sua cabeça. A bagunça em si - nos seus cabelos, e a bagunça dentro de si. A névoa com seus milímetros pedacinhos caindo do céu em direção ao rosto da moça. Cada passo para àquela garota era como se pudesse conseguir ver uma colina, onde nela possivelmente estaria o retorno de sua inocência. A inocência de sua vida, seu corpo, seus pensamentos, sua forma de pensar. A alvura de seu rosto gélido e purpúreo que imploravam por agasalho. A monotonia daquele local térreo era visível, e o único que lá se ouvia, era os urros do vento e os murmúrios de sua aura suplicando o retorno. O retorno de tudo, do mais divo e divino em sua mente.
A névoa refletia em seus olhos azuis, e no reflexo, ela pôde enxergar o que ninguém mais hoje em dia enxerga: seu caráter.

AVIÃO

Moça do aeroporto
Aeromoça.
Me sinto um moço levado.
Levado pelo seus encantos.
Levado ao céu por suas asas de anjo.

PRAÇA JK

Moça linda grudada no celular
Fazendo tudo para ajudar;
O mundo inteiro à te ligar.

Come "algudão" doce a se lambuzar
Lambendo os dedos a me provocar
Voce não olha, mas eu fico a te olhar.

Trabalha na câmara da Prefeitura
Ajuda os pobres, mas sem fartura
Com funeral, hospital e até dentadura.

Me apaixonei por sua formosura
Quero namoro, sem aventura
Não quero um caso...
Uma relação madura.

Sou uma moça do interior, guardo comigo o que vale a pena.

Para a linda moça de Sevilha

Ei!!!

Linda moça de Sevilha

Cadê o sorriso?

Cadê seus lindos poemas.

Você com cara de zangada encanta

Mas sorridente faz este pobre poeta sorrir.

Fala pra aquela moça
Que eu ainda penso nela
Que o amor é maior que a dor
E ate mais bonito que a flor na janela,
Fala pra aquela moça,
Que as rimas que faço são pra ela
Que ela é o sujeito da minha oração,
Da minha prece e da minha reza,
Fale que meu pretérito ainda está perfeito,
E que o coração continua inteiro,
Despedaçado pelo chão,
Relembre que eu era dela,
E ela era minha,
Essa era nossa sina,
A nossa pequena missão,
Fale que o mundo dá voltas,
E que não sai do lugar,
Fale que a esperança
Persiste
E que o orgulho insiste
Em me procurar,
Fale que a vida é curta,
E que numa rua
Eu vou encontrar,
E quando encontrar o que procuro,
Eu só vou ter um rumo,
Que é te perdoar.

A moça dos sonhos

A moça na janela com uma flor no cabelo, moça na janela com olhar leucêmico, paisagem crua em pleno dia de sol.
Aviões de papel voando perto dos passarinhos.
No bolso a esquerdar jaziam os comprimidos que ela nunca se lembrava de tomar, na ires como um risco de carvão, outro sol, sol órfão em sacrifícios geométricos.
A língua doce e dissonante, pálida como os lençóis que aprenderam a gemer o teu nome, como as mãos que não seguram coisa alguma, como os pés que enraizarem prenhes de caminhos.
Eu vou olhar a moça, vou observar a ferrugem que cresce em sua janela, seus dedos frágeis tangendo pra longe a amargura do sol, o mesmo sol de lanternas fazendo brilhar as ligas metálicas, o lusco-fusco dos degraus.
A moça na janela tem estrela no lugar de brincos.
A moça na janela é a moça dos sonhos, a moça dos sonhos de alguém.

Levanta guerreira,
hoje ainda tem feira,
levanta moça forte,
ainda não acabou tua sorte,
seca as lágrimas e levanta o rosto,
tire o semblante do desgosto.

A timidez é uma bomba discreta
que escolhe a dedo um coração, pra fazer seu barulho
moça quieta, mãe de tanto poeta
que não se houve falar, que já morreu por descuido

A timidez, repara cuidadosamente
atenta, a detalhes sem se fazer perceber
assim é que ela desenvolve a mente
de quem quietinho, a faz por merecer

A timidez é um amor de tutora
criadora dos melhores amantes do mundo
condensa o seu talento, exímia professora
mexendo a fogo baixo, o que tem lá no fundo

Tímido, não tenha medo
de ser mal interpretado
porque, personalidade
nunca foi licença, para ser ousado

E os mais extrovertidos
também tem seus pontos fortes
falam tanto e vivem rindo
tem a alegria, como seu esporte

Quem escreve ...
é apenas uma simples moça,
cuja única riqueza é o Amor propriamente dito,
ouvido e sentido, onde o que mais faz nessa vida é falar do Amor,
seja ele qual for, mas que seja o Amor verdadeiro,
com todo o seu poder e ternura existente nesse mundo .
Eu te amo, e sinto que vou te amar além do mar, e do céu .

ALICE


Alice é o futuro que passa em frente à minha janela
Ela é a moça mais linda que eu já vi passar
Com certeza, é a primeira que eu tentei abraçar
Mas ela jamais quis alguma coisa de mim
Ah, Alice! Aquela Alice, Aquela...

Quando tudo parece fugir do alcance da minha mão
Seu canto suave, ao pé do ouvido é capaz de prender
Todo e qualquer mínimo ato de tentar lhe esquecer
Foge de mim e desaparece do meu campo de visão

Ah, Alice! Se você soubesse todo o poder que tem
Passaria de hora em hora debaixo da minha janela
Só para me ouvir dizer que dentre todas és a mais bela
Será a moça mais linda, linda porque me convém

Portanto faço promessa: se um dia eu não a ver
E se outro alguém a convidar para a última dança
Maldita será toda essa história sobre esperança
Que cultivei nessa minha janela
Só para me verem passear com aquela moça
A minha Alice, ah Alice! Aquela...

O Sr. Medo conheceu uma moça chamada Preguiça, casaram-se e tiveram um filho chamado Fracasso e foram infelizes para sempre...

Tem piedade, moça, tem compaixão deste pobre coração que por ti se põe a viver na amargura desta solidão, ó, mor formosa senhora mia, este coração já foi teu, foi o lar do mais nobre amor, mas agora ele se cansou, ele cansou de tanta dor, no mais tardar já é hora de se recompor. Em meio a tantos devaneios, surgira até uma viola para substituir a ausência da formosa, a ausência da sua senhora, mas esta lhe cansou, a viola também traz dor, ele, de modo egoísta, quer tudo no seu ritmo, com o seu toque, mas nem a viola lhe obedece, e isso não lhe apetece, e diante de toda fatiga, ele apenas passa a vagar, sem eira nem beira, outrora, acende uns cigarros, mas lhe dão pigarros, ele desiste e por fim se põe a esperar a morte lhe encontrar, ou será ele que iria ao encontro da morte?

Janela


A moça precisa de ajuda pra fechar a janela com suas cortinas brancas, ela não tem mais força pra levantar o vidro nos seus setenta e poucos. E eu nos meus dezoito, não tenho janelas. No fim ela se tranca e eu continuo achando triste que lá não tenha ninguém pra dizer: " Hey, eu ajudo você." Mas se fosse assim, eu teria pena de mim também, não tem alguém aqui pra me pedir ajuda. A vida solitária na cidade grande, com suas sinaleiras confusas, luzinhas coloridas, e moças pra lá de sessenta com seus guardanapos em cima das mesas. E esse texto é só pra dizer, que eu não quero chegar aos oitenta, fechando janelas sozinha.

A moça olhava para uma das mãos, distraída. Ignorava as vozes, as gargalhadas exageradas, o bater de garfos nos pratos, o arrastar de cadeiras, as buzinas lá fora e todo o resto do mundo. Estava mergulhada em pensamentos, talvez inundada deles, quase se afogando. Estava parada como uma estátua vazia, mas aposto com qualquer um que estava tão cheia e agitada quanto um show de rock. Ela era linda, mas de um jeito triste. Tinha os cabelos da cor do mais puro mel, os braços compridos que terminavam em mãos tão sutis que me faziam imaginar como seria o seu toque, a postura um pouco curvada de quem já sofreu muito e não aguenta mais o peso de tanta descrença e os lábios cerrados em um sorriso duvidoso. De repente virou-se como se tivesse acabado de chegar ao mundo e encarou aquele rapaz com um olhar lânguido que quase implorava que lhe pegasse no colo, lhe cantasse uma canção e lhe pusesse pra dormir. Ele retribui com os olhos de quem promete que vai te ninar pra sempre. A moça simplesmente ignorou e voltou a encarar sua mão, como quem se vê tomada por um desejo que ameaça romper as barreiras do corpo. De súbito, arrancou a bolsa da cadeira, colocou-a sobre o balcão e começou a remexer procurando alguma coisa. Tirou um telefone celular e sua carteira. Digitou um número no celular e hesitou. Apertou o aparelho como quem tenta afastar uma tentação, sem saber que ceder-lhe é a forma mais eficaz de se livrar dela. Parecia tão docemente perturbada! Colocou novamente o aparelho onde lhe trouxe. Fixou os olhos em mim e de uma forma seca pediu:

- Traga-me um café, por favor. Mas puro, sem açúcar, ou leite, ou creme. E que venha em uma xícara bonita.

Mas vejam só! A moça se afundava cada vez mais no amargo do café, para que assim ninguém percebesse a doçura que trazia em seus lábios. E confundia-se com seu próprio pedido, tentando arduamente tornar-se uma pessoa amarga, mas que não conseguiria jamais, exatamente pelo fato de estar pura, com uma aura completamente branca ao seu redor. Levantou-se inquieta. Percebi números em sua mão - Deve ser o número de alguém para quem queria muito telefonar, mas a mágoa impedia. Certamente alguém por quem nutre fortes sentimentos e que talvez esteja longe... não! talvez esteja por perto mas ainda assim longe demais. - e quando voltou do banheiro, não estavam mais lá. Sentou-se. Tomou seu café como quem é obrigado a tomar cicuta. E continuou olhando para a sua mão, distraída numa tristeza suave. Pagou a conta e foi embora carregando o peso do "e se". Certamente não tinha nada pra falar ao telefone, mas tinha ao menos o desejo de ser lembrada ao utilizar essas ondas sonoras pra transmitir uma voz melódica e doce, como o creme que faltou em seu café

Sabe o que é? Eu sempre fui aquela moça simpática. Que não reclama de nada. Sempre educada e sorridente. Que usa “por favor” e “Sim Senhor!”, mas no final, as contas saíram erradas. Eu devia ter mostrado a língua, ter dito logo umas verdades. Descordado. Questionado. Criticado. Agora, essa imagem de boa moça já se impregnou em mim...

Dona e as Aves
Dona uma moça do campo, passava horas caminhando pelas belas paisagens da fazenda de seu pai. Na fazenda além de ter belas plantas, jardins e florestas, haviam muitas aves de todas as espécies, e todas as aves conversavam entre si sobre cada acontecimento da fazenda da bela moça de olhos verdes.
A menina gostava de sair todas as horas, mas o momento melhor para seu passeio era pela manhã, porque nessa mesma hora havia um vaqueiro que tirava o leite para o consumo na fazenda , e ela o espionava por ser um homem que parecia um deus grego muito bonito.
As aves curiosas e" falonas" ficavam observando aquele momento da moça com olhar curioso para o rapaz, e as galinhas conversando entre si :-viu como nossa dona está de olho naquele lindo rapaz!ora si vi, ela está mesmo gostando dele, todos dias ela vem na mesma hora olhar o cara! O galo fala para sua querida esposa galinha: _ vocês vão logo cuidar dos nossos filhotinhos, fica aí espionando Dona e deixando o dever por fazer!_você viu Carola que galo machista, acha que só porque ele é meu companheiro tenho que obedecê-lo! _estou até vendo o dia que essa Dona te pôr na panela, fica aí curiando tudo e sabe que ela não adula nem galinhas, nem galo e nem frango, sabe que Dona gosta de um bom prato de carne de frangos!-é mesmo , não havia pensado no nosso destino como prato predileto de Dona!_Queria mesmo eu ter nascido uma Arara, elas moram na floresta, voam e raramente ficam aqui por perto e ninguém come Arara, ainda mais que agora são aves em extinção!-você tem razão amanhã vamos dar um jeito de fugir com nossos filhotes!

Triste lembrança


Tão meiga e pura, feito letra e música
A moça caminho ao som da chuva,
A passos finos, ela demonstra sua ternura
A alegria de menina, a timidez tão contida .
Capaz de torna a doce menina, em rima e melodia .


Ela esconde uma dor, ela sonha com um amor,
Um pouco estranha, gestos finos, olhar calmo
Ela caminha sem fim, sob a terra fina,
Deve querer sumir, ou tentar esquecer
A triste lembrança do passado, ou presente
Da moça meiga, tímida e doce.


Mesmo que poucos a vêem assim, tão frágil,
O coração em pedaços, ela demonstra está feliz,
Mesmo que esteja por dentro ao meio, ela ainda é capaz de sorrir,
Sorrir para esquecer, sorrir para esconder, a ferida sem fim
Da doce moça, de olhar agora baixo,
Mas, que usa os lábios a sorrir feito chuva em céu estrelado.

A platéia se queixa
Cadê a moça, cadê a moça?
A platéia é a vida e a vida se esgota, eu me sinto agora, somente minha e de mais ninguém.
A noite se cala e apenas eu vejo, e reparo que a minha carência é egoísta. O silêncio transita por esta sala que cheira a cigarro, todos que passam por aqui sente vontade de se calar. O que acontece agora nas montanhas do meu íntimo? O que falam de mim pela noite?
Nas ruas que forcei falatórios, fugi da obrigação e dispensei o apropriado. A minha letra torta se dispõe ao passado.