Mentiras
De sentimentos intensos, procuro coisas e pessoas verdadeiras e transparentes, que não se escondam atrás de falsidades ou subterfúgios. Penso, logo existo.
O homem completo está estropiado. Olhem nossa memória; acaso não é verdade que a memória participa da queda? Eu posso recordar muito mais as coisas más que as coisas que tem cheiro de piedade. Se eu escuto uma canção lasciva, essa música do inferno ficará em meus ouvidos até que eu fique grisalho. Mas se escuto uma nota de santo louvor: ai!, me esqueço! Por que a memória aperta com mão de ferro as coisas más, mas sustém com dedos frágeis as coisas boas. A memória permite que o cedro glorioso dos bosques do Líbano flutue sobre a corrente do esquecimento, mas retém toda a imundície que chega flutuando da depravada cidade de Sodoma.
A memória recordará o mal, mas esquecerá o bem. A memória participa da queda. O mesmo ocorre com os afetos. Amamos as coisas terrenas mais do que deveríamos amá-las; rapidamente entregamos nosso coração a uma criatura, mas
raras vezes o oferecemos ao nosso Criador; E quando o coração é entregue a Jesus, é propenso a se extraviar.
Olhem a nossa imaginação também. Oh! Como se deleita a imaginação quando o corpo se encontra em uma condição perniciosa. Somente dêem ao homem algo que o leve a ponto de intoxicar-se; droguem-no com ópio; e como dançará sua
imaginação cheia de alegria! Como pássaro liberto de sua jaula, como se renovará com asas mais vigorosas que as asas da águia! Vê coisas que nem sequer havia sonhado nas sombras da noite. Por que razão sua imaginação não
trabalhou quando seu corpo se encontrava em um estado normal, quando era saudável? Simplesmente porque a imaginação é depravada; e enquanto não se
introduziu um elemento imundo, enquanto o corpo não havia começado a estremecer-se com um tipo de intoxicação, a fantasia não pensava celebrar seu carnaval. Temos alguns esplêndidos exemplos do que o homem pode escrever,
quando influenciado pela maldita aguardente. Pelo fato de que a mente é tão depravada, ela se encanta com tudo aquilo que põe o corpo em uma condição anormal; e aqui temos uma prova que a própria imaginação se extraviou.
O TUDO
(poeminha da pior verdade)
No Brasil peitudo
Que falta quase tudo
Tem-se também de tudo...
Contudo, falta o tudo
Que é a qualidade do estudo...
Para jovens, adultos e crianças
Sobretudo...
O amor verdadeiro sempre traz alegria para nós e para aquele que amamos. Se nosso amor não traz alegria para nós dois, não é amor verdadeiro.
Acreditar na sinceridade, na verdade e na total e plena fidelidade de um amor é ser completamente cego!
É estranho que para se desfazer laços, baste uma palavra, quando para construí-los de verdade, bem mais!
O valor de uma verdadeira amizade.
A amizade verdadeira não se arranja de uma hora para outra, como se fosse qualquer coisa. Se constrói como uma verdadeira casa de dois andares! Primeiro planejada, depois começa os passos.
A amizade verdadeira é mais que simples, é destacada. A amizade não vem como um vento e logo desaparece. Vem devagar, quase parando, e começa a fazer efeito cada dia mais, arrasando os corações dos verdadeiros amigos.
Acopla nos corações, toma conta de tudo, depois de um tempo não conseguimos mais viver sem essa verdadeira amizade! Te amo, meu amigo!
Eles não concordavam em muita coisa. Na verdade, eles não concordam em nada. Eles brigavam o tempo todo e desafiaram-se mutuamente dia de sempre. Mas, apesar de suas diferenças, eles tinham uma coisa importante em comum. Eles eram loucos um pelo outro.
Sofremos pelo que não temos, e muitas vezes, pelo que acreditamos que era nosso, mas na verdade nunca foi!
Quando aparecer no mundo um gênio de verdade será reconhecido com facilidade, poi todos se unirão contra ele.
Se você só aceita a verdade quando dita com polidez e moderação, você não ama a verdade: ama o seu próprio bem-estar.
É verdade, disse uma voz que vinha de longe. É verdade que aquele garoto era indeciso e que não sabia o que era o amor, o que era amar. E não sabia o que queria dizer quando ouvia das bocas dos mais românticos ou via nas páginas de velhos livros que amor é fogo que arde sem se ver, que é ferida que dói e não se sente. Não entendia esse paradoxo triunfante que marca gerações com versos de Camões. Mas queria entender. Talvez por isso mesmo fosse sozinho. Não entendia o que queria, muito menos o que sentia… Talvez nem quisesse saber. O mais engraçado era ver como todas essas dúvidas se convertiam em corpo, som e movimento. O que tiver de ser será. Mas aquela voz não soava palavras ao vento. Ela projetava um corpo que sua, que dança, que ama.
A verdadeira revolução humana de uma única pessoa, um dia transformará a mudança de toda a humanida.
