Mensagem para meu Sogro que Ja Morreu

É evidentemente muito duro já não ser amado quando ainda se ama, mas pior do que isso é sê-lo quando não se ama mais.

Não te entristeças por não poderes já ver o que verão os que vierem depois de ti. Porque depois de mortos, terão visto exatamente o mesmo que tu.

Ao dizer algo de condensado sobre a realidade, aproximamo-nos já do sonho, ou antes, da poesia.

Existem pessoas que não pensam naquilo que deviam fazer, mas no que já fizeram; como se a Razão tivesse olhos atrás e pudesse ver apenas o que ficou para trás.

Gosto de mais das pessoas para me repugnar fazer-lhes mal, e julgá-las é já fazer-lhes mal.

A razão, já tão insuficiente para prevenir as nossas infelicidades, ainda mais o é para nos consolar delas.

Estranho que o homem, em quase todas as coisas, deva parecer melhor ou pior do que já é.

⁠Nota de falecimento.
Acaba de me deixar sem que vá ocasionar saudades, a falta de incapacidade de pensar nos outros...

O tempo passa,
O clima muda,
Mas nesta casa,
Nada é sua!

A poesia de Cazuza
Tem que continuar,
Não por ódio ou amor,
Por simplesmente estar
E poder se complicar.

A melancolia é tão amarga,
Parece que comeu uma semente.
E você mente tanto,
Que te amo tanto—
Menti.

Na arte, na escritura,
Essa vida é uma escravatura
Que não tem cura,
É um pote de armadura,
Como um soldado,
E a sua armadura
De ouro.

A burguesia é assim:
Não sei, somente mente até pra si.
Não sabe mesmo o dia,
Muito menos a melodia.
Quem dirá o essencial pra mim?

Esse poema é um brinde,
O whisky ou um Power Disk
Que o tempo deu
Para um poeta que disse:
"Morreu!"

Eu ainda não superei o fim, dizer aquele adeus doeu mais na minha alma do que todos os vacilos que tu cometeste. Eu tinha que fazer aquilo antes que não sobrasse mais nada aqui dentro, antes que tu levaste mais do que o meu coração. Mas até hoje o meu corpo sente falta dos teus beijos e eu te odeio por ainda ser tão presente em mim, mesmo depois de tudo.⁠

Acho que, nas questões do coração, não dá para prever como uma pessoa vai se comportar.

Ela é como um gato de rua, vem e vai quando quer. Não fica presa a um lugar ou a uma pessoa.

Se o amor é como uma possessão, talvez minhas cartas sejam meu exorcismo. As cartas me libertam. Ou pelo menos deveriam.

Precisa dizer o que sente quando sente as coisas. Não pode ficar no quarto escrevendo cartas que nunca enviará.

Sempre pensei que ninguém prestava atenção no que eu fazia, que o único drama era na minha cabeça, mas, afinal, eu não era tão invisível assim.

Para que uma coisa dê errado de um jeito tão colossal e horrível, tudo precisa acontecer na ordem certa e no momento certo, ou, nesse caso, no momento errado.

Margot diz que quando algo não é mais útil, você deve doar, reciclar ou jogar fora. Sempre soube que ela é assim com as coisas, mas… nunca pensei que poderia sentir o mesmo por alguém.

– Acho engraçado, você diz que tem medo de compromisso e relacionamentos, mas não parece ter medo de estar comigo.
– Não preciso ter medo.
– É mesmo? Por quê?
– Porque estamos fingindo.

O que você ainda não entendeu
é que aquele singelo sentimento
que eu tinha por você
morreu.

E depois isso passa. Depois te esqueço. Como já esqueci tantas vezes. E você não é mais ninguém como de fato já não é há muito tempo.