Mensagem de Amor para Casais

A obstinação nas disputas é quase sempre efeito do nosso amor-próprio: julgamo-nos humilhados se nos confessamos convencidos.

O amor é muito mais exigente do que ele próprio supõe: nove décimos do amor estão no enamoramento, um décimo na substância amor.

É preciso dar o nome do amor a todos os sentimentos ternos que temos. Mas nunca saberemos se é mesmo ele.

Os bens que a ambição promete são como os do amor, melhores imaginados que conseguidos.

Passamos muitas vezes do amor à ambição, mas nunca regressamos da ambição ao amor.

A constância no amor é uma bigorna que, quanto mais é batida, mais dura se torna.

Um amoroso é um homem que se empenha em ter mais amor do que lhe é possível ter, e essa é a razão por que todos os homens amorosos parecem ridículos.

É necessário ter amor pela vida para o prosseguimento vigoroso de qualquer intento.

O ódio pode ser perspicaz, mas nunca num sentido maior. Só o amor possui um horizonte.

Ninguém nos aconselha tão mal como o nosso amor-próprio, nem tão bem como a nossa consciência.

O amor e o seu reverso, o ódio, constituem o verdadeiro estudo da vida, porque só eles tiram as consequências dos outros indivíduos.

Para criar deve existir uma força dinâmica, e que força é mais potente que o amor?

Porque o amor do dinheiro é raiz de todos os males; e alguns, nessa cobiça, se desviaram da fé e a si mesmo se atormentaram com muitas dores.

Nenhum gênero epistolar é menos difícil do que uma carta de amor: apenas é preciso amor.

O amor, tal como existe na sociedade, não passa da troca de duas fantasias e do contato de duas epidermes.

O amor dá-se mal nas casas ameaçadas de pobreza. É como os ratos que pressentem as ruínas dos pardieiros em que moram, e retiram-se.

O amor é essa maravilhosa oportunidade de outro nos amar quando já não nos podemos amar a nós próprios.

Permanência


Não peçam aos poetas um caminho.
O poeta não sabe nada de geografia celestial.
Anda aos encontrões da realidade
sem acertar o tempo com o espaço.
Os relógios e as fronteiras não tem
tradução na sua língua.
Falta-lhe o amor da convenção em que nas outras
as palavras fingem de certezas.
O poeta lê apenas os sinais da terra.
Seus passos cobrem
apenas distâncias de amor e de presença.
Sabe apenas inúteis palavras de consolo
e mágoa pelo inútil.
Conhece apenas do tempo o já perdido;
do amor
a câmara escura sem revelações;
do espaço
o silêncio de um vôo pairando
em toda a parte.
Cego entre as veredas obscuras é ninguém
e nada sabe— morto redivivo.
Tudo é simples para quem
adia sempre o momento
de olhar de frente a ameaça
de quanto não tem resposta.

Tudo é nada para quem
descreu de si e do mundo
e de olhos cegos vai dizendo:
Não há o que não entendo.

Pingos de Chuva

Caem,

gordas, sonoras,

monótonas pingas de chuva,

- espaçadas -

e indolentes

vão marcando uma toada:

ping pang – ping pang,

as pingas

chuva de Outono pardo.

Espapaçada

a terra mole absorve

as vagas de chuva densa

que lenta

vai caindo,

em pingas grossas,

sonoras.

E ao cair,

a chuva bate o compasso

com o som dum contrabasso…

ping…

pang…

ping…

pang…

⁠Crise de ciúmes: showzinho na frente dos amigos, puxão pelo braço, ameaçar terminar o relacionamento, cheirar roupa, vigiar na porta da faculdade, seguir, fuçar o celular, criar fake pra stalkear, e uma lista infindável... Não romantizem essas violências. Isso não é saudável!